esponja, ut ita dixerim

Reporte Tesísitico, día nun (ו,ן)

2012-02-03T05:13:00.002-06:00

Y que me releo. Y que me caigo tan gorda...

Eran muchas cuartillas porque no tuve pudor alguno en citar grandes porciones de texto. Yo creo que, cuando se acabe el mundo y unos arqueólogos futuros encuentren este texto, podrán reconstruir a Hasse y a Black. Bueno, con el riesgo de prescindir de la gloria ultrafutura, mucho de eso tendrá que quedar como meras referencias. Entonces no será tanto...

En fin. Estoy cansada y con poquita inspiración, así que este reporte tesístico prescindirá de sesudas y cabalistas reflexiones sobre la líquida nun. Dos grafías, una raya corta y una raya larga. A la mitad del alefato.

La árabe es más simpática, una luna con su estrella encima: ن

Bueno. Para que vean que no los dejo con las manos vacías, les dejo el video de Gloria Trevi más divertido de todos los tiempos. Sólo las niñas de mi generación que veían Gigi y que reconocen aquello de ¡anillos de los gemelos fantásticos, actívense! entenderán lo ridículo y, a la vez, nostálgico del video. Yo me voy a dormir otro ratito y vengo luego a contarles qué pasó con el capítulo aviceniano...

Y fue la tarde, y fue la mañana, día nun.

Interludio: 5 para las 12

2012-02-02T03:18:00.011-06:00

(con esta canción escribí el capítulo de Avicena)

***

"¿qué hacemos con Avicena? ¿lo tiramos a la basura?"

(Tarde de Jacarandas)

Unos ojos cafés, declaran: "yo de Avicena no sé", y animados de chispas verdes, preguntan:

"¿se queda en Avicena? o..."

... puntos ... suspensivos ... puntos ... suspensivos ... puntos ...

70 cuartillas, de las cuales 40 corresponden a la discusión entre Kaukua, Hasse y Black, una solución propia. 30 cuartillas de introducción y antecedentes de Avicena. Además la traducción del las partes 1, 2, y 4 del Liber de Anima. Más que suficiente para titularse... más que suficiente para titularse...

Respuesta: "Seguimos adelante"

(los puntos suspensivos se llaman ALBERT DER GROßE)

***

¿Cómo volver? ¿Cómo transformar SETENTA CUARTILLAS –empapadas de la sangre que escurrió cuando un latigazo directo al corazón me lanzó, de noche, hacia Puebla de los Ángeles– una sección, un subíndice pequeño y no la más importante sección?

¿Cómo hacer las Retractaciones cuando faltan 5 para las doce?

Avicena fue todos los ritos de iniciación...

Releerse, reescribirse, exprimir hasta la última gota de los carámbanos coagulados que penden de sus notas a pie... pulir, pulir, pulir, hasta que todo brille, impecable, como si fuera tan fácil, es necesario borrar las huellas del anecdotario... borrar los ojos cafés animados con chispas verdes, el hundirse durante meses, como la cigarra, muerta de miedo. Nada, nada de eso: esto debe parecer ligero como el baile, ¿a quién le importa bailarina? Brinca la bailarina como si fuera pura alma... baila, baila, baila... que no se vean nervios, carnes y huesos ... sólo el brinco...

...puntos ... puntos ... puntos ... puntos .... puntos...

ya no hay tiempo para suspensos ni suspensiones

ni suspiros

***

(no me arrepiento)

Reporte Tesístico, día mem (מ,ם)

2012-02-01T20:40:00.006-06:00

La mem es una bonita bilabial, líquida y sonora, con dos grafías: para la media un hermoso diseño, para la final, un cuadrito que hay que cuidar no confundir con la samej (ס). Y por sí misma es una bonita preposición: es el ablativo de origen (o, para los legos, significa "desde" o "de" en el sentido de "vengo de aquí", "de aquí pa'llá"... )

Hoy me despedí del estatus ontológico que más me ha hecho feliz en los últimos años: ser estudiante asociada del IIFs. Ahora deberé registrarme a la entrada, como todos los demás mortales. ¡Ah! ¡Cuánto lo voy a extrañar!

Ya les dije que significó para mi. En el plano filosófico fue la mejor escuela sobre el cómo se deben hacer las cosas (admito que mis "parvulitos" en esas cuestiones, y sin quién jamás habría iniciádome en tal camino –incluyendo la idea de aplicar al IIFs–, fue el Danilo). Fue también una prueba viva de que la academia puede hacerse con amor, con duro trabajo y sin estarle viendo la cara a nadie. Fue lo más cerca que estuve del topus uranus, ése, que "desde acá" soñamos cuando queremos ir "pa'llá". También en el plano personal fue extraordinario. Las mentes más brillantes de América Latina, los futuros grandes nombres de la filosofía las conocí en vivo y en directo: saludos y muchos cariños a Santiago, Cali y NY... :) (y a los que siguen aquí, pos los seguiré viendo). Y aprendí que entre más chingona es una persona, más sencilla y simpática –y feliz. Y conocí a G. H. quién aderezó mesa delante de mi y en presencia de mis angustiadores, y que me hizo reír en los momentos más sombríos... y al polifacético artista, viva imagen de Johnny Deep, de inteligencia extraordinariamente creativa, aguda y profunda. Y ahí presencié, en vivo y en directo, la obra creativa y amorosa del Demiurgo (y fui materia y fui espíritu).

Para mí, el IIFs fue la מ, el a partir de donde iré hacia el mundo.

(Y volveré... volveré, pues en esa casa moraré por largos días)

Esponjita

PD: Ah sí... el reporte. Completando la bibliografía para registrar la tesis. En este semestre se añadieron 10 títulos. Dos en alemán, mucha Deborah Black, y Umberto Eco...

Y fue la tarde y fue la mañana... y me fui el día mem

Reporte Tesístico, día lamed ל

2012-01-31T20:30:00.004-06:00

La lamed es una grafía bonita, que me gusta mucho y como fonema, es la primer líquida. Y manuscrita, parece una corchea. Es sencilla y hermosa.

Les contaría lo que soñé hoy si no fuera porque no he dormido. A las 8 de la mañana conseguí terminar el capítulo y mandarlo. No sé aún si sea el capítulo entero o si sí me anime a añadirle otro pedacito. Tomando en cuenta que pasé 8 meses averiguando el asunto de las species, su ser intencional y espiritual en Alberto, con los espejitos animados... ¿y no incluir ese asunto? También quiero echarme a Grice y dos artículos en alemán (sin contar el de Anzulewicz). Pero también tengo menos de un mes para que el borrador quede completo y armando. Hay prioridades... pero ¿qué es lo primero? eso hay que averiguar para luego afirmar First ist first.

Me estoy cayendo de sueño. Y me iré a soñar con la ל y todas las cosas bonitas que me pasaron hoy... y luego a seguirle con Avicena: el origen de todo esto... ovejitas, lobos y objetos de Spelke... eso...

Y fue la tarde y fue la mañana, líquido día ל

Reporte Tesísitico, día caf (כ)

2012-01-30T21:13:00.006-06:00

(pa'que se ubiquen en el territorio de los días Transfinitos)

Bueno. Llevo una hora sin hacer nada, así que, a modo de conjuro psicomágico de Jodorovsky, adelantemos el Reporte Tesístico.

Hoy es el día Caf. Es un día muy complicado porque es la primera de muchas letra problemáticas. Para empezar ¿ya vieron el puntito? Eso significa que la misma grafía tiene dos sonidos diferentes: el sonoro y, al ponerle el puntito, el sordo (o para los legos que seguro tampoco entendieron mi chiste del Limonero: la caf sin puntito suena como "j" (española) y con puntito como "k", pero como más para atrás de la garganta que la "cof", que no suena a tos, sino a la que nosotros usamos comúnmente... así como sin puntito la "pei" es "F" y con él es "P"... y ahí pueden hacer sus relaciones entre Palestinos y Filisteos).

Además es la primera letra del alefato que tiene dos grafías, pero esa grafías no sirven para distinguir ningún tipo de fonema, sino la posición dentro de la palabra (¿o sea? ¿qué onda con esa letra? Dos sonidos, dos grafías, pero cada grafía no sirve para distinguir dos sonidos... ¡y eso que era la lengua de Dios que nada hace en vano!). Bueno, lo que pasa es que algunas letritas tienen su versión o modo de ser "final". Eso en hebreo no tienen ningún sentido ya, es una huella de cuando esa característica sí servía para algo... creo. Pero en su prima, el alfabeto árabe, sí sirve de mucho: gracias a ello puede escribirse todo pegado y, el sistema árabe de puntos, bolitas y ganchos, hace que sea sumamente práctico al momento de leer. Pero para que funcione, una misma grafía debe poder embonarse sin dificultad al principio, en medio o al final de la palabra. Por eso, hay cuatro "modos de ser" de algunas grafías: aislado, principio, medio y final. Hay otras que sólo tienen un modo de ser (como la "alif", un palito nomás) y que no se le pegan a nada... y con eso se distingue de la... de la... ¿cómo se llama? pues de prima de la "L". Eso en hebreo, luego que les dio la onda toda gótica, pos ya no sirve para nada, nomás complica.

Y, encima de todo, la caf ¡es gutural! y ya vieron que aquí si importa que las guturales sean sordas o sonoras.

¿En qué nivel de la garganta ponemos a la caf? Pues miren: está la "hei" que es gutural sonora, pero tan suavecita que también es semivocal. Luego la jet, como la jota mexicana, sonora también. Luego la "caf", que va a la altura de la "jota española" en versión sonora y sorda. Y luego la cof, sorda y a la altura de la "jota-mexicana"... más o menos.

En pocas palabras ¡¡¡¡¡¡ESTA LETRA ES LO MÁS PARECIDO AL DE MEMORIA ET REMINISCENTIA DE AVERROES!!!!!! Llena de distinciones que, si uno no pone cuidado, las hace bolas. Y yo creo que Averroes se hizo bolas.

¡Pero para eso están los alemanes! Para deshacerles el enredo a los enredados andalucíes... ahí está mein lieber Albert!... ¡Quién pudiera ir a darle un beso en su helada mejilla!

Esponjita acabando capítulo (ora sí, de veras, deveritas).

Y fue la tarde y fue la mañana, día caf (כ)

Reporte Tesístico, día iud (י)

2012-01-30T00:51:00.005-06:00

שמש

Hoy nos toca el día más chiquito de todos: la iud (י)

El Domingo termina oficialmente el lunes a las seis de la mañana, según el calendario Colombino-Esponjil.

Al fin fluye fluyente y fluída la redacción... irá en forma de borrador muy borroso, pero, haciendo chinitos los ojos, ya se le ve forma.

Les dejo super canción. Yo sustituiría por "El flaco", pero bueno... (*sigh*).

...y en la cara dos soles que sin palabras hablan...

ויהי-ערב ויהי-בקר יום י

Y fue la tarde y la mañana, día iud (י)

Víspera (again)

2012-01-29T06:55:00.004-06:00

Encontré en un post viejo, bajo la imagen de Alberto Magno, esto:

-¿Por dónde se empieza?
-Por el principio
-¿Y si eso es justo lo que uno no encuentra?
-Eliges uno arbitrariamente. Y luego eso te llevará al principio

Bueno. Ya estoy llegando al final... y es aquí cuando oigo la voz de mi Abuelita Aurora, a modo de Obi Wan-Kenobi hablándole a Luck Skywalker: "¡no te revientes, riata, que es el último jalón!" Y recuerdo, hace casi tres años, la imagen del Asesor cuando le dije, allá en la calle impronunciable: "Oye, estoy norteada, ¿para dónde agarro?" y él extendió sus larguísimos brazos –así lo narra el post– y señaló: "Norte, Sur, Oriente, Occidente" Y dije yo (y eso no lo narro, pero creo que esa es la conclusión de esta historia): "entonces tengo que ir para allá". Eso: lo que al fin aprendí es a tomar una decisión con la información correcta. El asesor es el mejor GPS de la historia, pero la que tiene que decidir para dónde ir soy yo. Sí, claro, orita está muy empinada la cuesta, pero ya se alcanza a ver una cúspide... y para allá vamos. "¡Ánimo!", dijo él, y con esa gasolina estoy a punto de llegar...

Reporte Tesísitico, día Tet (ט)

2012-01-29T00:06:00.003-06:00

Qué cosa fuera, qué cosa fuera la maza sin cantera,

un amasijo hecho de cuerdas y tendones,

un revoltijo de carne con madera,

un instrumento sin mejores pretensiones

que lucesitas montadas para escena...

y fue la tarde y la mañana, día ט

Sueño

2012-01-28T16:24:00.002-06:00

Vine a escribirlo, porque anoche soñé con Aurora.

Estábamos en la UAMI, con mi mamá. Y no, era y a la vez no se parecía nada a la UAMI. Se parecía un poco a mi secundaria pero en bonito... o más bien como Mérida, no sé. Eran edificios muy blancos, como de aluminio, y todo estaba lleno de un follaje muy verde, como si todas las plantas fueran color álamo. El "cubículo" de mi mamá era más bien una sala muy grande, con un aparato de sonido y un sofá de piel o plastipiel café. Nótese que los colores y las texturas eran importantísimas en ese sueño. Y mi mamá me decía ¿no te ibas a poner a trabajar? y yo me molestaba mucho, pero sabía que tenía razón. Entonces aparecía Aurora. [Desde hace algunos años, si sueño con Aurora, en el sueño Ray, mi otro hermano, no existe... y viceversa].

Me salía a pasear con ella por los "jardines" de la UAMI y, haciéndome pato la conducía hacia "atrás" del edificio del cubículo del Asesor. Miraba el reloj y pensaba "son las once, debe andar por ahí".

Mientras Aurora me contaba que, aunque estaba en área 5 (la antigua de humanidades) le estaban dando ganas más bien de estudiar algo de ciencias. Y yo le contaba que a mi me hubiera gustado estudiar química, que eso era la onda. Que no se desanimara. Pero entonces yo misma sentía que algo no cuadraba. En el sueño yo estaba conciente que Aurora y yo sólo nos llevamos dos años, y no entendía por qué, en el sueño, ella a penas iba a entrar a la licenciatura ¿qué había pasado durante todos esos años? Incluso cuando desperté y recordé que ella falleció a los 19 años, la rareza no desapareció: ella ya iba en segundo semestre de Historia. Bueno, en fin.

El asunto es que nos sentábamos en una bardita desde donde se veía la "ventana" del cubículo del asesor (y esa se parecía más bien a las ventanas del Instituto, pero en blanco, les digo). Desde la ventana se veían unos cuadros colgados, pero en "indeterminado". Y de pronto se alcanzaba a ver su cabeza. Interrumpía a Aurora y se lo hacía ver.

Quién sabe en qué artes, de pronto ya teníamos cada una un vasito de unicel con café, y seguíamos platicando. ¡La prepa! ¡eso! Aquello se parecía mucho a la prepa. Incluso tenía las rejas amarillas.

Bueno. El caso es que de pronto veíamos salir al asesor y Aurora y yo "sabíamos" que iba a tomar un vaso de agua de un grifo que había junto a las rejas de la UAM (¿? Ok: eso me recuerda a que me enteré que en la FFyL hay unos nuevos bebederos, y que el otro día que fui a la UAMI con María Elena ella también descubrió unos bebederos nuevos).

Alejandro pasaba junto a nosotras pero no nos veía. Se servía su vaso de agua (también en un vasito de unicel) y de regreso nos veía. Entonces yo le presentaba a Aurora. Y tengo la vaga memoria de que algo platicábamos sobre lo que Aurora quería estudiar. Él se despedía y se subía de nuevo a su cubículo. Y luego Aurora y yo decidíamos regresar con mi mamá.

Ese fue el sueño. Supongo que tiene mucho material psicoanalizable. Para empezar al despertar pensé mucho en María Elena. También me acordé mucho de cuando Aurora y yo fuimos a Huatulco y aquella vez que fuimos a una peña ahí mismo, y cómo teníamos muchas ganas de ir a la playa con los peñeros y cómo se nos frustró porque teníamos que llegar temprano al hotel para que no nos dejara el avión. Y bueno, para darle un crédito al higólogo, la sensación de "hija" de mi mamá, y de ir a ver al "asesor" como cuando iba a visitar a mis profesores de la secundaria. Y de nuevo vuelvo a María Elena: esa falsa sensación de ser una especie de hermanita mayor. Falsa porque las dos somos de la misma edad. Falsa porque yo no sé nada más de la vida que ella. Pero, bueno, ¿cómo era la cosa con Aurora?

Ella era más lista que yo, y a veces sentía que me tenía un poquitín de desprecio, sobre todo por el rollo de la música –y porque ella se levantaba muy temprano, y era muy ordenada, y ella sí era capaz de pasarse muchas horas haciendo la tarea sin chistar, mientras que yo era pura queja y queja. Pero de todas maneras, aunque muy a veces, venía y me preguntaba algo. Algo tonto de la vida. De los novios, de Gadamer, de... no sé. De casi nada.

Lo que sí pasó el otro día fue que Ray dijo que, en cuanto terminara ingeniería iba a buscar trabajo. Y yo le dije que no fuera wey, que no cometiera mis mismos errores. Que aprovechara la situación económica y su hiperjuventud, y que le echara ganas para irse a estudiar a Alemania (o a Japón o a donde se suponga que estudien los ingenieros). Y él dijo que su maestro de la carrera le dijo que no convenía estudiar mucho porque luego a uno no le daban trabajo. Y eso me enfureció: ¿ahora resulta que no vas a estudiar nomás porque entonces no vas a conseguir trabajo de capataz? ¡Por eso te tienes que ir! Porque si en este pinche país las cosas están jodidas ¡pues te cambias de país y ya! ¡eres muy listo! ¡tírale más alto!

Y él se enojó y dijo que cada quién, y mi mamá se enojó y Paco dijo que me estaba proyectando muy duramente sobre él. Y al final les di la razón a todos: igual él sólo quiere chamba, una casa y casarse con la novia. Y si a mi se me hace poquita cosa, pues ese es mi problema ¿no? Pero entonces mi mamá, el otro día, me contó que Ray le dijo que yo tenía razón y que le gustó mucho esa plática...

O.O ¡worales!

Y me sentí una buena hermana mayor.

La neta no sé si eso tenga que ver con el sueño. O si estar leyendo a Wirmer como si aquello estuviera en griego alteró mis sueños. Pero me gustó mucho soñar con Yoya. Y me hago la ilusión de que, cuando eso ocurre, es que me visita. En fin. A propósito de los fantasmas que, dice Caston: phantasmata are not ghostly entities...

Algo me queda muy claro: sigo soñándome niña. Ya veremos si logro hacerme adulta antes de llegar a la tercera edad.

Los dejo. Wirmer queda para el final. Diario leeré unas páginas. Pero antes a acabar el capítulo de la Memoria en Averroes...

La memoria.

Video de hoy. Más Silvio (a ver si vuelvo a soñar con Aurora):

Mini interludio

2012-01-28T04:29:00.002-06:00

Voy tan lento con Wirmer... y dice cosas taaaaan importantes e interesantes... pero 4 horas para tres páginas...

¿Cómo le hacen? ¿eh? ¿Cómo carajos le hacen los alemanes? ¡Y encima lo hacen en alemán!

Reporte Tesísitco, día ח (o sea, jet)

2012-01-27T22:20:00.004-06:00

Pues ya ven: el hebreo (y peor el árabe) tienen un montón de guturales. Que una suavecita, que otra como la jota mexicana, que otra como la j española, que otra más profunda, y el árabe tiene además una que vibra allá casi a la altura del esófago... o algo así. Por eso dudé.

Bueno, lo importante del Reporte Tesístico de hoy ya lo dije en el interludio. Y no, invertí el orden del plan, así que todavía no empiezo con Wirmer. Bueno... en fin...

Y luego, eso de los sueños bajo el influjo de la gripa. ¡Ay esos sueños! Si Victor Caston tuviera razón sobre la fantasía en Aristóteles (o, mejor dicho, si Aristóteles hubiera tenido razón, y lo que hubiera querido decir hubiera sido lo que dice Caston), lo que me ocurrió anoche fue que una reciente impresión en mis sentidos se me apareció, en sueños, transformada y alterada por mis 'calenturas' (sí... en cuantos sentidos lo quieran leer.... además, ocurrió que la alteración no hizo de una salamandra un Dragón, sino que volvió a mi fantasma muy complaciente).

Y sí... desperté con esa sensación de ¡maldita sea la realidad!... Y en la mañana me hice pan francés, y jugo de naranja, y avena de Cuáqueros instantáneos, y tacita de café (¡pero con qué hambre desperté!) y me trataba de acordar del sueño, cada detalle, cada centímetro cuadrado de la piel soñada.

*sigh*

Dice el Paco que tengo "mal de ausencia". Pero bien sé (y lo saben y sabemos todos) que esos fantasmas me atacaban con mucho mayor fuerza cuando era novia del Danilo (¡y cuando vivía conmigo!). ¿Por qué? no, ahorita no tengo ganas de psicoanalizarme. Lo que sí me queda claro, es que desde que estoy solita conmigo y mi'alma, cuando vienen esos fantasmas a visitarme (fresquísimo fantasma adquirido el martes), ahora vienen más humanos. Como que estamos pasando de Plotino a Alcibiades... pero ya, dejemos el tema en paz.

(Lo que sí me queda claro es que, en aquellos times de la calentura mayor, mis celos eran pacíficos y me descargaba escribiendo cuentos sobre mi "rival de amores" y de ahí no pasaba. Pero con otro fantasmita, por ahí, –también fantasma de calenturas pasadas– los celos eran arranques de rabia inaudita, dolorosa, se me abría el pellejo en dos. Y en una de esas me largué a Puebla. Y en otra de esas quise agarrarlo a trancazos –y, arrepentida, pedí disculpas que, al final de cuentas, ni se entendieron a qué demonios venían, y me comencé a hacer mi fama de deschavetada– y, si no me equivoco, la última vez simplemente me quedé dormida. Total que mi psique ahora está toda echa bolas... pero no me voy a poner a desenredarla. Me voy a poner a acabar la tesis. Y luego, ya titulada, haré mi propio Banquete, y vendrá Esponja a decirle a Alcibiades que qué poquita cosa era su sufrir: los míos son bellos por dentro y por fuera, y las plumas fédricas que quieren volar hacia la belleza, a veces, son deseo pero a veces son ira. Supongo que hay que ser una mujer de fuerza inaudita para soportar amar tantísima belleza sin destruir al mundo de un zarpazo enamorado... es que, esa belleza en particular, duele).

Ya me voy... Wirmer... Versio Parisina... intentiones...

Iracundas intenciones...

Y fue la tarde y la mañana, día ח (o sea, jet pero con 'j' baturra).

Video de hoy... Silvio Rodríguez, pues evoca mi edad puberta. Esta canción me gusta muchísimo. La primera vez la escuché en un disquito de vinilo de 48 rpm. (¡nos costó un trabajo encontrar el aditamento! ¿recuerdan? los tocadiscos traían una especie de tapa para esos discos, cuyo centro era gordo y no sólo un hoyito). Luego la traté de tocar en la guitarra. Creo que pude una vez: si un acorde en séptima era algo común, aquella canción tenía en novena y en octava y no sé cuánto más... era rarísima. Y la letra... tan simple (e inteligible, cosa rara en Silvio). En fin. Ahí se los dejo. Yo ya vine a curarme aquí de mis calenturas y me regreso a la tesis... ciaito, mua, mua.

PD: Hoy se murió Nazar Haro. Hoy mismo comprendí por qué mi obsesión con los tiempos de la KGB y la Stasi... fue algo así como descubrir que los perseguidos por Nazar Haro soñaban un mundo comunista porque no sabían que allá había muchos Nazares Haro también... nos parecíamos tanto...

Interludio II

2012-01-27T14:43:00.005-06:00

La gripa ayer hizo estragos (¡si les contara los sueños, pesadillas, etc!)

Pero he de haber amanecido muy bien porque hasta desayuné opíparamente, y hasta cociné y toda la cosa (¡ooOOohhh!).

Bueno, acometeré la empresa de leer a Wirmer. ¡Google Translator, acude a mi ayuda! Si veo que la cosa va muy lenta, aborto la misión y seguimos con la redacción. Total, hay mucha Black, y Taylor y "Danza con lubricantes"... ejem, digo, no, Klubertanz... y hasta un recién descubierto David Bloch, un danés jovencito, jovencito, que acaba de editar una nueva versión del De memoria de Aristóteles, y tiene un capítulo dedicado a la recepción de Aristóteles entre los árabes y mis héroes del siglo XIII (y él también reconoce que Alberto era el chiras pelas en eso de andar leyendo a Aristóteles).

Lo descubrí antes, pero Bloch refiere la traducción al inglés del De memoria de Alberto (¡vieran qué dificultoso fue para nosotros ese latín!)... y, bueno, eso excede el scopo de mi tesis que es el puro De homine... pero Bloch dice algo bonito que me llenó de emoción: quizás por la influencia de la Retórica ad Herenium (y el buen Tulio también), Beto tiene claro porqué nos interesan las species, intentiones e imagines:

Tha act of memory, according to Albert, consists in actively using the objects obtained from a previous sensation or perception in order to reconnect with the things that caused this sensation or perception.

Lo que interesa, a diferencia de Avicena y Averroes, es reconectarse con LA COSA, no con la intentio de la cosa... no sé ustedes, pero a mi me parece extraordinario. Está mucho más consciente que Brentano del quid del problema.

Bueno. Los dejo con este videíto. Hace algunas semanas al fin pude ver la película completa. Moría de ganas pues sólo conocía este video que es la escena final. Claro: si quieren evitarse el spoiler mejor miren la película primero, porque lo que tiene de magistral esa escena es que mete en el concierto la conclusión y el epílogo de toda la película. (De todos modos yo la vi primero y luego la peli, y no me spoilerió nada).

Por cierto, tiene una escena delirante: la esposa del director se dedica a "contratar" invitados para las fiestas de grandes capos de la mafia rusa (porque entre más invitados se tienen, más caché mafiosísitico). Están en una de las fiestas y se les prende el foco de cómo conseguir un patrocinador para que les pague los boletos a París, cuando comienza una balacera entre dos grupos rivales... ahí, entre la balacera, logran hacer la negociación. No sé... me dio mucha risa. Eso sí, amé a Tchaikovsky y fue con esta película que conocí el Concierto para Violín y Orquesta en Re mayor... me hice de la versión del viudo de Jaqueline Dupré (sí... Itzhak Perlman), pero la versión que les pongo aquí es encantadora. En fin... disfruten (y échenme porras...)

La esponjis quien,

valientemente,

enfrenta al „Barbarisch"

(y manda saludos al „Barbarischer",

y un abrazo)

PD: pasé por una horrible hora de procrastinación. Pero valió la pena. Aquí el resultado:

Velocidad del pensamiento.

PD de la PD: la ventaja de los blogs es que uno comienza a consumir, de nuevo, pensamientos completos y abandona la pensadera rápida (análogo al McDonalds y esas cosas)... es una buena dietética del pensamiento.

Reporte Tesístico, día zayin.

2012-01-26T22:27:00.006-06:00

(ed este bobetto es do údico que quiedo)

(sí, sí, cot todo y dos ojitos azudes...)

(maddita gdipa)

Y pos seguibos cod Aveddoes. Ya des cottadé.

Espodjita...

PD:

LiMoNeRo: lo único líquido que no sale de la nariz durante la gripa.

¡¡¡Pod poco odvido el videíto de hoy!!!

Acá, Gloria Trevi "Y todos me miran"

(Sí, me late más la Gloria de Zapatos Viejos, pero esta canción rulea)

Reporte Tesístico, dia vav

2012-01-25T22:18:00.011-06:00

ויאמר אלוהים יהי אור ויהי אור

Traducción:

καὶ εῖπεν ὁ θεός

et facta lux est.

(para mis ateos padres,

que dominan una lengua que yo no)

Bueno: acá el post de hoy.

Y después de la desconfiguración del blog, de recaer en la gripa horripilantemente (sí, claro, pero sigo fume y fume), y NO ACABAR EL CAPÍTULO, hoy es día de conjunción, o sea, el día vav.

Cuando era niña mi abuelita decía "El flojo y el mezquino andan dos veces el camino". En SLP "mezquino" son unas bolitas que salen en las articulaciones, y no sé porqué la gran mayoría de mis compañeros los tenían (igual que problemas dentales: las aguas de SLP tienen demasiado fluor, y se supone que por eso está prohibidísimo vender sal flourada... pero ¡anda! todo mundo compra sus pastas de dientes con mucho fluor... chale). Bueno, yo entendía que el flojo anduviera dos veces el camino... ¿pero qué todos los flojos tenían mezquinos? Y yo me sentía muy trabajadora porque jamás me salió un mezquinito en mis deditos.

Sigo con la Versio Vulgata. Esa es la traducción del árabe, la correcta, digamos. El prólogo (¿cuantas broncas me hubiera evitado si hubiera leído el prólogo? ¡Anda! ¡ya me están saliendo mezquinos) dice que la Parisina es más bien una recesión. ¡Obvio que Black, que la lee en árabe también, no dice nada de los ydola! No salen en la Vulgata. Pero entonces los mezquinitos desaparecen: ¿Alberto habrá "confundido" el EPN porque lo que leyó fue la Parisina? No sé, no tengo tiempo de ponerme a hacer esa investigación (o bueno, quizás algo diga sobre eso Anzulewicz, pero los mezquinos florecen: eso me pasa por no tener la edición y depender, perezosamente, de los PDFes del asesor). El caso es que los ydola de la Parisina se parecen muchísimo a la definición de "intentio" y "species" de Alberto: representan el todo, el compuesto materia-forma de la cosa externa. ¡Eso es muy emocionante!. Además la Vulgata no da ejemplos de qué cuenta como "materia" y "forma" en los objetos de la percepción, pero la Parisina sí.

Obviamente podría ocurrir que fuera una "recensión" influída por Alberto (y de nada serviría el descubrimiento). Sólo queda un único códice de ésa (y eso me hizo bolas con la ortografía, por cierto: ymaginacio... sompno, etc). No sé. La cosa se pone ultrainteresante.

Como sea. Le escribí a Herr Asesor: el domingo, ahora sí el domingo. Y como bien me dijo Ely: ¡ponte plazos realistas!

Los dejo. ¿Qué video quieren que les ponga hoy, día de la vav?

Les dejo al Gran Silencio y su canción helenista... y muchos ejercicios espirituales... a la Pierre Hadot, no a la San Nachito de Loyola... que conste.

Los quiere:

La esponjis averróica.

Y Dijo Dios, sea la luz, y fue la luz. Gen: 1:3

Reporpe Tesístico, día hei.

2012-01-24T23:34:00.009-06:00

...eran los días de antes de las ovejas y los lobos, cuando...

Hoy fue una especie de conclusión.

Cayéndome de sueño (y por primera vez en tres meses luchando contra él exitosamente), decidí ponerme a revisar el blog.

Helo aquí: 15 de Octubre de 2008. Más de tres años. En ese momenpo cursaba el primer semestre de la maestría y escribía mucho mejor que ahora. Llevaba creo que tres materias: Una sobre Física I y II, aquella celebérrima materia sobre el Objeto de Spelke, y la otra celebérrima del Intelecto Agente. Y entonces fue la primera vez que fui a comer con ellos...

Hoy fui a comar con ellos. Espero que no sea la última. Pero algo concluyó, no podría explicar qué.

Hoy me preguntó que qué había significado para mí el IIFs. Traté de hacer un recuento, de adelante para atrás: los cursos, los compañeros, lo seminarios, los recursos... lo máximo: haber aprendido cómo se deben hacer las cosas. Y es entonces cuando me encuentro aquél viejo post.

Sea lo que sea que me ha venido ocurriendo durante estos más de tres años, hoy puso al fin un segurito, un broche.

Me leo y veo lo poco que han cambiado tantas cosas... y me miro desde el otro lado, y veo lo mucho que han cambiado otras, y cómo, a pesar de todo, me reconozco íntegra.

Falta poner otros broches para cerrar esta historia, pasar de capítulo e iniciar el siguiente.

(y veo asombradísima el producto de la combustión alquímica que me ocurrió durante estos años: después del fuego quedó una extraña sustancia. Y me agrada tremendamente).

Y fue la tarde y la mañana, día hei.

PD: hoy llevaba la misma chamarra, por cierto.

PD2: ¡¡¡No mam...!!! y el 3 de octubre de 2008 escribí esto!

¡¡Santísimo Cielo!! Y ¡no me refiero a mis declaraciones anillosas! no... jajaja ¡¡¡sino a que el sueo me lo quitaba Alberto Magno, el Objeto de Spelke (sustitúyase ahora por los sensata communia sunt instrumenta) y que el post se llama AVERRÓICAS ALMORRÁNICAS... ¡ay! me quiero ir a visitar al pasado y contarme todo esto... jajaja! ¡Estoy contenta!

PD3: Y para no dejar la sana costumbre de poner videítos, una canción, muy colombiana, dedicada a ese par de cuerazos...

Se me acaba el argumento y la metodología cuando se me aparece frente a mi tu anatomía...

:D... y bueno, ya... me regreso que el anilludo ese está esperando capítulo y al chamarrudo también úrgele que me titule. ¡Los quiero ritiharto! (Io voglio bene a ese par de cuerazos... no se preocupen)

La esponjis

Reporte Tesístico, día dalet.

2012-01-24T01:34:00.005-06:00

1.- Pues me fui a un Starbuks. Temía que me pasara lo que a Lisa Simpson cuando quiere escribir su novela de fascículos. Pero no. Conseguí concentrarme un buen rato. En el trayecto pasé por el centro de Coyoacán y me hice de mi segunda vela. A ver cuánto dura.

2.- Bueno, sí, el asunto del individuo. Cometí un error: anoté la Versio Parisina del Epítome y, obvio, lo que decía Black en su artículo ¡no aparecía por ningún lado. Bueno, ahora estoy con la Versio Vulgata. A este paso ¡no voy a acabar el capítulo! Pero es en estos momentos que una vocesilla interior jode y jode "no puedes no poder, no puedes no poder". Y bueno, si lo que entrego es la sección del capítulo y no el capítulo entero, entonces "no puedes no poder, no puedes no poder"...

3.- Bueno. Lo del jodido individuo. Era obvio: la cojera eterna de las percepciones accidentales siempre ha sido ¿cómo le hacen las puras facultades sensibles para aprehender la sustancia compuesta y no una mera mescolanza de propiedades sensibles? Según Black Averroes pone a la intentio ahí para resolver el asunto, aunque al final le hace agua la cuestión metafísica. Pos sí, ya me hizo dudar. Pero eso explica la obsesión de Black con el individuo en Avicena. Y ahí sí la riega (y Kaukua me apoya, que conste). Como sea: la misma obsesión que Apis Nigra tiene don Betote (alias Alberto Magno). Y ahí sí, para que vean, todo el asuntito de las tools (bueno, de los sensata communia sunt instrumenta) tiene por objeto responder esa dificultosísima pregunta: ¿cómo es que percibe el alma sensible un individuo? Y ahí tiene mucho sentido el asunto de la "incomunicabilidad" boeciana, y la Konkrete Dinge de Anzulewicz y... y eso se los cuento en el otro capítulo... ¡muajaja! ¡De la tesis!... sigo yo con el EPN (que no es el copetón, sino el Epítome a los Parva Naturalia... eso).

3.- De regreso de Coyoacán fui y visité a Richard Hoffman y demás personajes de Der Turm. Obviamente sólo pude darles una visitadita muy pequeña, porque de General Anaya a Nativitas (¡y eso que me bajé en Nativitas para tener otra estación!) no alcanza ni para un capítulo. Ni modo. Pero me encontré un textito que me gustaría compartirles:

Bueno, primero contexto:

Acá resulta que está muy preocupado porque su mujer se está oliendo que le pasa algo, y ya sospechó que algo tiene que ver con otra mujer (y la pobre no sabe que con ¡un hijo extramatrimonial! Bueno, una hija muy mona de 5 años, que pinta números panzones que fuman puro). Y está todo deprimido. Y entonces, en espartana reflexión, nos cuenta don V de vaca (aka. Uwe):

No le interesaba casi nada, en realidad, desde su conversación con Anne... Pero no tenía que dejarse ir, eso siempre lo había detestado. Si el mundo constara sólo de personas que se dejan ir en cuanto tropiezan con dificultades, uno seguiría habitando en cavernas y viviendo de lo que se cazaba y recolectaba... Uno o dos cafés y una cena sólida bastarían para devolverle los ánimos, decidió.

Afortunadamente, pienso, el mundo no sólo consta de personas como yo, sino también de dresdenses-espartanos que, encima de todo, saben sonreír en americano...

Bueh... ya me voy. Tengo que hacerme un café y preparar una sólida avena, porque se espera un capítulo para el miércoles.

Salú.

Día Dalet.

Me llamo esponja y soy TWoholic

2012-01-23T14:24:00.008-06:00

Este post se irá actualizando durante todo el día: será un post-medicina contra la tuiter adicción. Ojalá funcione de medicina y no de objeto enfermo.

Tuit 1.-

Es gracioso decir: en el EPN Averroes dice tal y cual, porque siento que invoco al Candidato Copetón...

Tuit 2.-

Can you extract me from my Plastic Phantasy?

Video: Coin Operated Boy <- píquele ahí.

Tuit 3.-

Sólo en mi casa ocurre que la vecina toque la puerta para devolverme el arete que el gato lanzó hacia las escaleras exteriores...

Tuit 4.-

Volverán los blogs, volverán... cuando nos aburran los coparroquianos... o cuando descubramos que irse hacia adentro era necesario...

Tuit 5.-

Lo en verdad extraño profundamente de no tener FB, es no poder meterme a ver sus fotos a la hora de la melancolía (lo extraño tanto...). Saludos hasta Santiago.

Video: homónimo <- píquele ahí.

Tuit 6.-

Para su cumpleaños ya tengo que estar titulada...

Reporte Tesístico, día gimmel.

2012-01-23T01:54:00.005-06:00

Chiste que contaba mi abuelita. Ubíquese en los años treinta.

Se sube una indita al tren que está llenísimo de gente, y de pronto grita ¡nostrüchienkieajan!. Entonces un alemán le pregunta: Sprechen Sie Deutsch?

Traducción de Nostrücheinkieajan: "No estrujen, que ajan"

No sé por qué era chistoso, pero a últimas fechas en mi familia me preguntaban: ¿vas a ir a tu clase de "nostrüchienkieajan"?

********

Wie miauen Katzen auf Deutsch?

„miauchen"?

**********

Bueno... que cuenten estos chistes como el reporte del Día Gimmel. Diviértanse.

Interludio

2012-01-22T20:55:00.007-06:00

Todavía no llega el reporte del día gimmel, que tendrá que esperar a que averigüemos el trauma de Black con el individuo y la memoria. Vine a hacer como se el blog fuera TW (y no respetaré eso de los 140 caracteres).

Tuits de mentiritas.

1.- Es tonto decirle a un niño que sus papás son capaces de explicarle todo y que, bastando la explicación, lo entenderá. El niño se siente un incapacitado idiota cuando hay misterios en el mundo de los que sus papás no le hablaron. Una niña, la primera vez que reconoce su cuerpo y descubre que puede sentir cosas extrañas y extremas, siente como si aquello estuviera fuera de lugar: sus papás no le hablaron de eso. ¡Ellos son científicos! ¡Si no lo mencionaron, esto que ocurre debe ser monstruoso! Ni siquiera es pecado: no hay categoría. Y una, de mente cuadrada, sufre. Andamos por la vida tratando de pulir las esquinas de la mente.

2.- De la belleza (again):

La belleza, dicen, es externa o interna. Eso es mentira: no hay adentros y afueras. Hay fotografías y modos de ser. Hay perfiles y rulos sobre las orejas en tardes cuajadas de jacarandas, y hay espíritus muy "queridos" con sonrisas encantadoras y miradas fortachonas que sostienen cualquier flaqueza.

Hay, también, cafés a las orillas del Lago de Chapultepec, con sus ademanes de gato y entendimientos agudos y veloces. Hay disquisiciones sobre la abstracción del azúcar, que se eleva desde la caña, pasando por los finos granos, hasta el azúcar glass y el jarabe azucarado.

Y hay unos ojos que la contemplan... ¡pero qué bellísimos ojos tengo porque en ellos cabe, entera, la cúpula celeste, y un par de ojos con chispas verdes, y otro par de ojos enormes donde cabe toda duda, y son tantos ojos y caben todos en los míos!

Espíritus y especies... eso es la belleza.

3.- Del cansancio

Tratar de coser con el hilo de la vigila la rasgadura entre la fantasía y la realidad resulta agotador. Voy cosiendo, cose y cose. Hagamos otro café, que hay que tomar un avión real para llegar a la ciudad del río de aguas verdaderas. Hablemos de tí, poseedora del cerebro enamorado de sus fantasmas; y queriéndolos a ellos como dones de la Fortuna, de tí, hablemos de tí. Quiérelos mucho, mucho, mucho... porque eres una palomita cuyas alas ya está buenas, y de sus manos estás a punto de brincar para encontra las bellezas que has de poner en tu entendimiento, y ya no pongas tu entendimiento en sus bellezas. Mejor quiérelos, quiérelos, quiérelos... y vuela.

Yo aquí pongo todas mis ridiculeces.

***********

Video de hoy:

Willow Pattern de Dolores O'Riordan

(la vocalista de The Cranberries)

Nota cultural: el dibujito de los platos del Sanborn's es un diseño inglés llamado blue willow pattern (y no chino, como podrían creer). Cuenta una (o dos, o no sé cuántas) historia tristísima de amor, tipo leyenda azotadísima romántico-orientalosa. La próxima vez que vayan al Sangrons y pidan un café, fíjense en los dibujitos...

Reporte Tesístico, día bet.

2012-01-22T04:35:00.011-06:00

Seguimos con los días transfinitos

1.- El Averroes del Epítome al Parva Naturalia es muy agradable: tiene una doctrina muy sencilla, es decir, con muy pocos elementos muy bien enlazados. Además presenta de una manera sumamente estructurada los temas (se adivinan ahí la estructura de las quaestiones: tema por tema). Pero como suele ocurrir con los sistemas perfectamenpe coherentes y completos, explica muy poco. Eso, y que el asuntito de la 'espiritualidad' es absolutamente oscuro. Pues sí, con todo y la completud goedeliana de Averroes, el epítome al De memoria tiene muchos hoyos. Y son esos hoyitos (que acaban haciendo parecer la doctrina de los árabes en generla, queso gruyere) los que mueven la abarcante mente del Doctor Universalis.

2.- Muero de ganas de decir, a modo de chiste malo, en mi examen profesional: ¡esos estoicos que se meten hasta en la sopa! y apelar a al implicatura de Grice... pero luego aclarar que me refiero a eso de los spiritus y el esse spirituale y ¡dale con los espíritus animales! Y que Alberto se dio cuenta de la urgencia de distinguir entre el modo theologico y el modo animal de los muy tridimensionales espíritus...

Y, entonces, en medio de tanta oscuridá, que me encuentro con un artículo en oscuro „Barbarisch", escrito por Herr Asesor sobre eso de los espíritus en el siglo XIII, y claro, sale Crisipo... sin embargo, para mi sorpresa, le voy entendiendo (aunque a cada tres palabras tenga que abrir google translator, pero ya aprendí cómo se dice "Durazno maduro": reife Pfirsiche)... en fin... pero dejemos eso para el último, porque orita estoy Averroes...

3.- Y dale a Black con su individuo... pero sobre eso, mañana, que ahora me toca dormir un ratito...

Los quiero,

esponjis

PD: pos como ahora sí estoy trabajando quién sabe cómo les esté yendo al tío Meno, a Christian Hoffman y al adúltero de Richard Hoffman. Sí, esos son los personajes de Der Turm del tal V de vaca (o sea, Uwe). Y no, no es spoiler eso de que Richard Hoffman es un adúltero, porque los idiotas que escribieron la contraportada lo cuentan ahí. Y eso está chafa porque uno se va haciendo la imagen de un hombre modelo y perfectísimo y toda la cosa (y, sobre todo bastante espartano: es que así pintan a todos los dresdenses alemanes: son unos espartanos), y ¡nada! que es un adúltero y por eso se hace ¡informante de la Stasi! (sí... ejem... insisto que no es spoiler). Así que se supone que eso es lo que a uno debería de moverle el piso al ir leyendo la novela... pero ¡chale! ya se lo cuenta a uno la estúpida contraportada que uno lee para ver si vale la pena gastar 500 pesotes o no. En fin.

Bueno ¿y vale la pena? Pues yo diría que sí: extraño al tío Meno y a Chakamankabudibaba... pues ¿para qué quiere un gato un nombre práctico si, de todas maneras, no acude al llamado y hace siempre lo que le viene en gana? Ese gato es no alemán, es decir, no es espartano...

Anoche soñé que iba a Dresde...

Reporte Tesístico día alef

2012-01-20T22:36:00.006-06:00

Siguiendo el extinto modelo de "Maratón la Tesis" de Nacho Bazán (extinto porque ¡ya acabó la tesis de licenciatura!) Aquí haré algo similar. Ni modo, digamos que el blog hace las veces de parche de cibernicotina... o algo así.

Esa vela ya se acabó. Pero ni modo de ir al Walmart por una nueva. Pero su cadaver es bonito y me acompaña... ya compraré otra.

a) Al fin encontré el artículo de Black sobre el epítome al De Memoria... estaba ¡en la web! ¿por qué no lo tenía en la máquina? Igual lo tengo pero con algún nombre estúpido. En fin. Lo comencé a leer pero tengo que acabar con el epítome primero (que no venga luego con sus categorías "deductivas" a marearnos, jeje). Total, ya comenzaron los problemas con unas definiciones, pero no me romperé la cabeza (ya me lo dijo Herr Asesor, sacarle la vuelta a las discusiones bizantinas y los berenjenales). Lo super chido descubierto hoy es que el ydolum de Averroes se parece demasiado a la species de Alberto: representa a todo el compuesto.

Y es que eso es lo que busco: no me importa qué diga la doctrina de Averroes (para colmo en el epítome dice una cosa y en el Magno Comentario ya cambió de opinión), sino que dicen esos textitos que leyó Alberto, qué se pueden entender de ellos. Total: Alberto creía que el epítome era una obra de Alfarabí, así que también nosotros habremos de tomarlos como obras separadas... ¡bingo! un apartado para el epítome y otro para el Magno Comentario. He dicho.

b) Entré al gimnasio otra vez. Craso error: me estoy quedando dormida: mi cuerpo ya estaba acostumbrado a no levantarse de la silla... ¡tres meses! ¡mi trasero ya era una perfecta y plana aspirina! y ahora me duelen músculos que no sabía que tenía. Pero pos ya nos iremos acostumbrando. Por eso, segunda lección de vida: nada de tratar de bajar 10 kilos en 10 días. Pian-pianito... como la tesis. Un pasito y después otro (de todos modos me compré un Red-Bull y si el café no funciona, esperaré que el brebaje rojo me ¡dé alas!).

c) Hoy hablé un ratito con Z. por Skype. La oigo y soy yo hace una semana (o tres meses): escondiéndosele al asesor, cayendo el los viejos vicios, incapaz de explicarse por qué no se puede poner a trabajar. Lo único que se me ocurre es decirle ¡vente a mi casa! mañana sábado nos encerramos en la central: no hay internet. Yo te apoyo y tú me pateas en la mañana para que no me quede dormida. Tesistas Anónimas. Y es que eso (en lo que llega el higuiatra) le dije al higólogo: ¿no será que habemos personitas con capacidades volitivas diferentes? Está bien, somos discapacitados volitivos, emocionales, etc y más etc. Pero ¿eso ya nos ha jodido la vida para siempre?

Like a Stoic Rolling Stone...

(Deterministas: ¡púdranse!)

"Coin operated boy" by The Dresden Dolls

2012-01-20T00:16:00.005-06:00

Vale...

Sin FB y sin TW no me queda otra que estar trabaje y trabaje.

Enfrenté mis dos más grandes miedos en la vida. Y mientras enfrentaba uno de ellos sólo pensaba en las palabras de mi abuelita: "cuando tengas mucho miedo siempre piensa ¿qué es lo peor que me puede pasar? y como lo peor es morirse, pues ya, lo asumes y a lo que sigue". Y sí. Lo hice.

Hice cita con el higólogo.

Luego borré la cuenta de FB.

Luego la de TW (y me sentí excluída de la próxima revolución mundial... pero the first ist the first)

Escribí un correo, salí a ver al higólogo, regresé y escribí el otro.

¡Magia!

Lavé la ropa, barrí y recogí la casa, me senté a trabajar... y a las cuatro de la mañana desperté de encima del libro y me fui a la cama.

Temprano desperté, al fin puse el gas y me metí a bañar... y leí las respuestas. Y todavía no se me quita la sonrisa de la cara: no me morí, ni se acabó el mundo. Y aquí estoy, trabajando (¡al fin!)

Y luego salí al mandado, compré un paquete de fresas y una vela con forma de estrella que prendo cuando me pongo a leer...

Les dejo esta canción, ahora mi favorita, muy a propósito de la terapia higoanalítica y en espera de la primera cita con el higuiatra (ahora sí, un higuiatra de a de veras):

Bueno, luego fui a desayunar con una amiga, y ella llamó mi atención sobre una foto. Y me quedé pensando en la odiosa pregunta del higólogo, que si no me preocupa que él tenga también los ojos verdes... y pensé: "¡oh higólogo! Sí, tú también tienes ojos verdes, ¡pero no basta la esmeralda, también cuenta el engarce!" (higólogo sangrón)

...esmeraldas...

2012-01-20T00:16:00.002-06:00

Vale...

Sin FB y sin TW no me queda otra que estar trabaje y trabaje.

Hice cita con el higólogo.

Luego borré la cuenta de FB.

Luego la de TW (y me sentí excluída de la próxima revolución mundial... pero the first ist the first)

Escribí un correo, salí a ver al higólogo, regresé y escribí el otro.

¡Magia!

Lavé la ropa, barrí y recogí la casa, me senté a trabajar... y a las cuatro de la mañana desperté de encima del libro y me fui a la cama.

Les dejo esta canción, ahora mi favorita:

PD: luego fui a desayunar con una amiga, y ella llamó mi atención sobre una foto. Y me quedé pensando ¡oh higólogo! Sí, tú también tienes ojos verdes, ¡pero no basta la joya, sino que se necesita el anillo completo!

...esmeraldas...

Hiede

2012-01-17T03:11:00.003-06:00

Voy a iniciar una expedición hacia adentro de mi misma.

Afuera, pasa la vida y uno por andar viendo adentro y hacia atrás se va transformando poco a poco en Cloruro de Sodio.

Pero hay que bajar. Hiede. Hay un cadaver que hiede. La putrefacción se va alzando como enredadera por las paredes y está a punto de resquebrajar toda la estructura. Hay que bajar hasta lo más hondo de la caverna y sacarlo. Matarlo, golpear su cráneo contra los muros hasta que estallen los sesos por todo el cuarto; sacarle los ojos, arrancárselos con dedos y uñas, reventarlos en la palma de la mano; jalarle la lengua con todas las fuerzas mientras detienes la cabeza pisando con las orejas con los pies.

¡¡Que se muera!! ¡¡Que no quede nada!! ¡¡Quemar los despojos, la piel arrancada a dentelladas!! ¡¡que no quede nada!! ¡¡Que desaparezca!! ¡¡Que se muera de una buena vez!!

Hiere...

Incipit de la Tesis

2012-01-17T01:57:00.001-06:00

Es un lugar común decir que el término intencionalidad fue rehabilitado por Franz Brentano, pues en Psicología desde un punto de vista empírico él retrotrae el término inexistencia intencional de un objeto a la filosofía escolástica. Ahí mismo Brentano explica que, no sin ambigüedad, lo podemos llamar referencia a un contenido, dirección hacia un objeto, lo cual, aclara entre paréntesis, no debe entenderse aquí como significado de una cosa. Sin embargo intentio, origen del término inexistencia intecional, fue introducido a la filosofía latina occidental como la traducción del término árabe ma’na, que quiere decir literalmente significado: la transparencia de la etimología del término intentio (in + tendere = tender hacia) oculta un uso común utilizado por los traductores latinos de las obras árabes de Avicena y Averroes: intendit = “quiere decir que…”.

Orear la soledad

2012-01-14T05:11:00.002-06:00

Tiene sus bemoles. Detrás de ella hay muchos suspiros –y en su caso bufidos– por la cama que se vuelve demasiado ancha, o la pereza de armar todo el tingladito de poner la mesa, plato, vaso, cuchillo y herramienta, solamente para mirarse a uno mismo comer. Y entonces uno se acostumbra a tener al gato sobre el plato averiguando de qué no se le va a convidar esta tarde, o tolerar la patita con la uña alargada para robar una papa que no se va a comer (pero ¡ah si es una aceituna! entonces su diversión durará horas, y más vale encontrarla antes de que termine sus días debajo del refrigerador, y sea descubierta gracias a la fila india de hormiguitas).

Sí, tiene sus bemoles, definitivamente. Pero luego uno se acostumbra a ella. Tanto... y entonces los horarios se despanzurran porque toda enterita, la marcha del reloj es para uno mismo. Los gatos andan a sus anchas, sin que nadie los moleste, y cumplen bien su papel de justificar los ruidos nocturnos y protegernos de los espíritus. Y uno añora ¡ah cuánto se añora! tener sola la casa, para uno solo, cuando llegan las visitas que pernoctan más de tres noches seguidas... o año medio, da lo mismo.

Claro, entonces la casa se vuelve un personaje, y a veces uno se pelea con ella –todas las relaciones tienen sus bemoles. Que porque es fría y no le entra un rayito de sol ¡mugre casa! ¡cuánta luz he gastado por tu culpa! Y ella se defiende y te susurra ¡acuérdate del verano infame y cómo te doy cobijo! ¡ah! ¡malagradecida! dice la casa, y pavonea sus cortinas de tiritas de mimbre, y te pregunta ¿hay acaso en este reino quien me aventaje en belleza?

Aprender a vivir solo es aprender a vivir con uno mismo. Pero ¿qué ocurre cuando uno utiliza su pequeño palacio como búnker donde uno trata de no volverse a ver jamás? Se borran los espejos, y las paredes se reblandecen y se tragan los pensamientos. Si la casa, otrora palacio, se te avienta encima, no culpes a la soledad. Es que es hora de hacer las maletas y buscar otras cortinas y otros libreros, desde donde los fieles gatos se lancen persiguiendo sombras y reflejos...

A la soledad también debe darle el sol, también hay que ponerle la correa y sacarla de paseo... porque es un buen perro, y como a tal, hay que tratarlo.

Año Nuevo...

2012-01-01T01:55:00.002-06:00

Pues sí. Al fin el nefando 2011 se acabó. Tuvo sus cosas buenas, como les dije, pero no podía ponerme a hablar mal de un año presente. Entonces, lo prometido.

La primera parte del año estuvo marcada por muchas sombras que alcanzaron a proyectar su oscuridad a lo largo de los pensos 12 meses de 2011. Lanzaron su fetidez sobre cosas que por sí misma eran extraordinarias, y no me permitieron esas sombras aprovechar y reflejar bien todas las cosas luminosas. Pero fue un año "crítico" y, al final, la intensísima luz del 2012 mostró, sin hesitación alguna, el final del túnel.

Pero entre las cosas luminosas las hubo muchas: conocer gente maravillosa, desempolvar viejas relaciones, sentir de nuevo la presencia de quienes nunca estuvieron ausentes... cositas así.

Y sólo me resta esperar que, esas sombras, no me hayan hecho perder cosas inmensamente valiosas... como la confianza del asesor, con quien tengo enormes deudas que debo saldar YA.

Por eso no escribo mucho ahorita. No es de que quiera –aunque también quiero– pero no tengo más opción que empezar este año trabajando. No sabremos si es oro, incienso o mirra, pero la tesis llegará a lomos de Elefante este año.

Nos vemos el 6 de enero.

Besos a todos.

PD: 2011 fue el año de los espejos y los enigmas. Esperemos que el 2012 sea el año del cara a cara.

Más notas

2011-12-29T22:36:00.004-06:00

(quienes fuimos niños en los ochentas recordamos al Profesor A. G. Memelovsky (nótese el middle name como indicación de su origen "extranjero"), extraño personaje, sinónimo de super científico, que salía en Odisea Burbujas)

1.- Me faltaron agregar algunas cosas (recuerden, estas son puras notas). La primera que el otro reencuentro del año fue... ta ta tan... ¡pos ese señor que regresó de los Unites! Y eso más bien iría a la parte de "las cosas más deleitosas del año". Y el amigo del año, pos el Paquiux. Y la cabeza del año (¡oh mi tesis no sería la misma sin él!) el señor Tormentas. Y la veterana del año, Chupacabras, mi anciana gatita de 17 años. Y ya... eso anoto para hoy.

2.- Cuando me di cuenta de que jamás terminaré la tesis si me meto demasiado con los espejitos, me puse a leer de nuevo a Hasse. Total, lo que me interesa (EN ESTA TESIS... Oh cómo me tienta para después) de la óptica de Avicena es nomás averiguar, así, en dos o tres párrafos, por qué Alberto defiende con uñas y dientes un argumento que Avicena despacha en dos patadas con un "non teneo nec intelligo". Creo que la respuesta tiene una cara sencilla y una completa. La sencilla es que la postura de Avicena implica que la luz ¡se mueve! (¡escándalo!). La compleja es mi capitulín: las "especies-intenciones" existen fuera del alma ya con todo su ser capaz de representar.

Decía el otro día que la tesis parece dos: una de los espejitos y otra de las ovejitas. Lo que quiero defender es que los espejitos explican el origen del contenido semántico de las "intenciones simples", es decir, de aquello que será compuesto y dividido por la fantasía. Y el origen del contenido semántico de las "intenciones compuestas" pues proviene de la composición y división. Lo único original –por decirlo así– de Alberto es que dicho contenido semántico –que es el contenido proposicional accesible a las criaturas sin facultades discursivas– es una intención por sí misma: la intentio non sensata. Lo que no sabemos si es original de Alberto o no es el modo en que se origina el contenido semántico de los elementos que se ponen en relación. Pero que sea original o no no es tan importante como el lugar que ocupan en el todo de la teoría. Quizás Alberto no tiene esa claridad extraordinaria de Tomás. Pero definitivamente tiene un pensamiento sumamente poderoso.

3.- A ratitos sigo leyendo Der Turm (bueno, la Torre, que no pude leerla en alemán) del señor V de Vaca (o sea Uwe). Y quizás no es tan ágil para contar historias (nada que ver con el brillante Mijail Bulgákov). Pero tiene una habilidad extraordinaria para describir ambientes y otras cosas. Cuando ya estoy muy cansada, me dan ganas de ponerme a leerlo como si eso fuera equivalente a irme a meter a la sala de La casa de los mil ojos y ponerme a acariciar al gato del nombre larguísimo (dice graciosamente Uwe que un gato ¿para qué quiere un nombre corto, si hace lo que le viene en gana y de nada sirve llamarlo a voluntad?).

Tiene un problema de traducción, pero supongo que es intraducible. Uno de los personajes circunstanciales ha vivido más de 20 años en Quito Ecuador. Y todos le preguntan, muy ansiosos, cómo ven la política alemana desde afuera quienes viven fuera de Alemania del Este. Y entonces Uwe insiste en que el tío Sándor (el personaje en cuestión) pronuncia raro el alemán, a pesar de haber nacido en Dresde. Que no hace los cortes donde van y, entre palabra y palabra agrega un "mmhhh". De pronto me cayó el veinte del fenómeno que trataba de describir. Mi profesor de griego, que además es lingüista y especialista en Tojolabal, fue quien me explicó hace años: las lenguas mayas poseen "cierre glotal" que corta las sinalefas propias del castellano. Cuando usted "imita" a un yucateco, lo que hace es, justamente, llenar de cierres glotales las palabras para cortar las sinalefas... cuando imita el profesor Memelosky a un "alemán" hace exactamente lo mismo, además de hacer de todas las "eres" "erres".

Bueno: lo que hace el tío Sándor, según trata de describir el traductor, es ponerle sinalefas al alemán... ¿cómo traducir eso?

Además Uwe se la pasa describiendo el acento "sajón" y el modo de hablar de la vecina checha. Supongo que entender correctamente todas esas descripciones (que han de ser muy buenas) implica dominar el alemán... en fin... gajes de la translatio de una lengua a la otra.

Ya. Es todo. Me regreso a Hasse... y terminemos de una buena vez con todo esto.

PD: de nuevo más abrazos a Felicidad Batista, cuyas palabras son hermosas (y acá les promociono su Blog, muy maravilloso: "Buenos Aires 1929 Café Literario".

Ah sí: el músico del año fue un austriaco, Haydn...

Casi Víspera

2011-12-28T22:40:00.002-06:00

Sólo unas notas para el post del 31 de diciembre

Lo mejor de este año, indudablemente Qualia. A él lo rescaté de las garras de dos adolescentes en Acatlán el año pasado. Pero fue este año que su convivencia se volvió uno de los centros de mi vida.

El suceso del año: el 'Aquinas'. No hay de otra. A él están ligados muchísimos sucesos, que van desde la clase de filosofía de la mente en la UAMI hasta una comida con A.L. a la cuál me invitó el Demiurgo, haber conocido a M. Ch. y ¡no haber podido intercambiar con él más que palabras intrascendentes! conocer a R.T. (el único que no hablaba español de todos ellos) y la amistad con F. O'R.

Por obvias razones el personaje del año es el Asesor. Y sólo si consigo redimirme con él, este año valdrá la pena haber sido vivido. (Y el remordimiento del año es no haber pagado completa la cuenta aquella vez... tenía 40 pesos en la bolsa. Debí haber pagad :(, porque ya en La Salle descubrí que tenía un idiota billete de 200)

Las experiencias del año fueron, indudablemente, mi transformación en Higo Psíquico: la psiquatra y el psicoanalista, llamados aquí respectivamente higuiatra e higoanalista. Mucho descubrí de mi, aunque a destiempo. Pero si sus frutos son cosechados este año con la tesis, todo será bueno. Y la desdanielización. Eso.

El reencuentro del año: mi papá.

El transporte del año: el Metrobús línea 2. Medio año de Xola a Rojo Gómez y medio año de Xola a La Salle.

La universidad del año: se lo disputan la UAM, La Salle y la UP. Bueno, más bien fue el año en que descubrí que hay más mundo que la UNAM.

La clase del año: bueno, la que tomé de filosofía de la mente y la que di de Presocráticos a Platón. Y ahí los descubrimientos del año fueron Dennett y el Teeteto.

El tema del año: los espejos animados.

La novela del año: A Canticle for Leibowitz. Y Der Turm, pero eso nomás por las consecuencias exóticas que tuvo su traducción al castellano. La novela en sí misma es un poco densa. Y relacionado con Der Turm, el cuento que más me gustó: Dresde, carta cerrada (digo, de los que escribí yo).

Y el vicio del año: FB y TW (y mi breve época de alcoholismo que, afortunadamente fue tan cara, que la crisis económica me liberó de ella: puro whiskito). Y el cigarro... *sigh* fue un año lleno de vicios.

La bloguera del año: Felicidad Batista. Un gran abrazo desde aquí.

Y por ahora lo que recuerdo.

Feliz día de los inocentes.

Creso, si cruzas el río Halys destruirás un gran imperio.

2011-12-27T09:53:00.007-06:00

siempre creí que si aparecías

en un cuento, sería uno que

escribiera YO.

Era Creso. Y éste fue y consultó al oráculo de Delfos. Era sobre una gran batalla contra los persas. Y le anunciaron que él, el Rey, si cruzaba el río Halys sería la causa de la caída de un gran imperio. "El Persa", pensó él; pero cuando se hallaba preso por el enemigo y a punto de maldecir al oráculo, le advino la anagnórisis: el imperio destruído sería el suyo. Supo siempre la verdad, aunque en realidad no la sabía.

Esa es una leyenda que deja escapar un pequeño asombro de la boca del niño que la escucha por vez primera. Ahí hay una trampa más vieja que la historia aquella. Y, sin embargo, no hay quien dude en hacerla funcionar como novedoso experimento mental.

Un hombre se encuentra a su colega en la misma entrevista de trabajo. El colega, con más experiencia, tenía diez monedas en el bolsillo derecho, y el hombre vaticinó: "será el hombre con 10 monedas quien consiga el empleo". Para su sorpresa, no sólo el ganó la entrevista –a pesar de la inexperiencia y la sensación de falta de preparación– sino que en el bolsillo derecho descubrió 10 monedas. "Después de todo no estaba equivocado". Así pudo haber pensado nuestro querido Creso ¿no? El equivocado fui yo, no el oráculo. La verdad de las palabras que escuché no ha cambiado y, sin embargo, fui engañado.

El quid de la anagnórisis consiste en ello.

La perfección de Edipo Rey consiste en la absoluta necesidad de todos y cada uno de sus hechos. Quien "viene" a descomponerlo todo es Tiresias pues viene a informarle al trágico Edipo que algo fallaba con el referente que designaba "padre". Los oráculos ambiguos y trágicos son eso: proposiciones donde una referencia se toma por otra. Y desatan las tragedias de Edipo y Creso. La falta de imaginación de nuestro filósofo contemporáneo hizo del oráculo algo agradable, pero también oculta su verdadera naturaleza: la ventaja del que escucha relatos griegos es conocer el desenlace, es decir, las relaciones causales que dotaron de pleno sentido a las oraculares premoniciones. Digamos que conoce toda su justificación. Y el relato funciona justamente porque el escucha sabe que las proposiciones solitarias están cojas y son como puntos que requieren de líneas para mostrar su verdadero rostro. Pero también funciona por la sopresa que provocan. Hallar "el chiste" del relato consiste en eso, en colocar el referente preciso a ciertos elementos que cambian totalmente el sentido sin que por ello cambie en absoluto el valor de verdad de la proposición.

(¿y no consiste en ello algunos chistes?)

Y ahora que lo pienso, es curioso que Aristóteles, quien alabara tantísimo en la Poética a Edipo Rey por su perfección causal, no reparara en lo mucho que había que cambiar el Perihermeneias para dar cuenta de por qué había funcionado realmente su Edipo favorito.

Me voy. Tengo que narrar la lucha de Avicena contra los espejos animados.

Platanitos

2011-12-26T08:17:00.003-06:00

Las letras la miraban.

O bueno, no era muy exacto decirlo así. Lo que ocurre es que al leerlos, tenía la sensación de que ellos la miraban. Sentía, a veces, que se reían de ella por no entender el sentido de alguna frase. Por eso le desesperaba leer poesía: nunca estaba a solas, al menos estaba ahí escudriñándola el autor, pensando para sus 'adentros': no, tú no me entendiste. Me entendió el editor, el traductor, el que transcribió mis palabras. Pero tú no.

Por eso le gustaban más los cuentos: ahí no la miraba el alma de nadie, sino que ella miraba al perro que Funes no reconocía como el mismo. 'Miraba' al perro y trataba de imaginarse cómo lo miraba Funes. Ese era el objetivo de Borges: que uno pudiera mirar el mundo como Funes. Y si en eso no consistía era lo de menos: ella aprovechaba para mirar cómo miraban los otros el mundo.

La consecuencia natural de hallarse en una selva de miradas, era no saberse presa o depredador. Y entonces creaba muchas murallas de palabras: más valía poderse inventar lo que otros mirarían que dejarse mirar así tal cual. O bueno ¿cómo se camuflajea el homo interius? El pequeño homúnculo que nada contiene, pues es un yo vacío, el clavo aquél al que se le cuelgan, como si fueran sombreros y chamarras, los recuerdos, las memorias, las imágenes y estructuras que la conforman.

La conciencia de qué era exáctamente lo que le ocurría no le advino sino hasta el momento en que encontró aquella novela. Una seríe de exóticas casualidades tuvo como consecuencia que un ser de carne y hueso resultara estar indirectamente representado en aquella, que se presumía como novela de ficción. Cuando los 'padres' de su amigo salieron a cuento en la novela, la dejó a un lado y decidió no seguirla leyendo –o al menos eso se propuso– ¿cómo andar mirando a donde nadie la había invitado?

Pero no. Aquello no era tampoco equivalente a aquella vez en que tomó el diario de su hermana y lo comenzó a leer. Aquella vez leyó un "capítulo" y se le rompió el corazón cuando entendió un poco el despreció que le tenía por no saber mucho de música. Se hizo, aquella vez, todo un drama: con justa razón su hermana estaba furibunda. Y ella muy avergonzada. Había ido a espiar no porque quisiera obtener algo a cambio, sino por una estúpida manía equivalente a las razones por las que el cleptómano roba. Pero se juró y le juró jamás volverlo a hacer. Pero lo volvió a hacer, después de que su hermana muriera. Entonces era poder hablar, de algún modo con ella. Pero tampoco pudo continuar. Ahora su hermana no podía defenderse.

No. Aquello de leer la novela nada tenía que ver. Porque la novela, editada, traducida, llena de notas para que el lector ígnaro las entendiera, estaba destinada al ojo público. Escrita para su deleite: por eso había que dar una pequeña cantidad de dinero a cambio de leerla. Y aquella 'casualidad' (tan extraña que merecía un propio cuento por sí misma) no hacía la diferencia. De todos modos el mundo que el autor describía era difícil de ser imaginado, tan difícil como cualquier novela de ciencia ficción, donde uno ni siquiera puede acudir a las fotos de la Wikipedia para representarse esos mundos exóticos y futuristas. O donde uno tiene que hacer un pequeño esfuerzo para no imaginarse el 'videófono' como la pantalla de la laptop con el Skype encendido.

Finalmente lo que más le había llamado la atención era el nombre del gato. Eso, y descubrir que todos los gatos son iguales, aquí y en Dresde. No podía imaginarse mucho más: nunca había visto nevar, y el frío más intenso que había vivido fueron esos 4ºC bajo cero en Durango, hacía algunos años. No tenía tampoco idea de lo que era vivir junto a un río. El único río cerca de ella era Río Churubusco. Se adivinaba como un antiguo río por sus curvas y, quizás, por sus eucaliptos. Papá sí conoció al río como río. Los abuelos incluso conocieron el modo en que ese río estaba conectado con los canales de Xochimilco (y cuando Nativitas era algo más que una estación de metro y llevaba chalupas de un lado a otro). Su imaginación no daba para mucho al momento de leer las páginas de aquella novela, que describía los copos de nieve que ella jamás había visto, ni las manos heladas, ni el vaho pesado y blanco... lo más parecido a ese vaho lo conoció aquella madrugada en Toluca que intentó fumar, y se sorprendió de cómo el humo se confundía con el pesadísimo vaho, más denso que el humo de cigarro. Y recordó que, cuando era niña, en el invierno de la capital jugaba a 'fumar' aprovechando el vaho invernal. (Y escribió vaho muchas veces, porque esa 'h' intermedia era divertida).

Pero, con todo, ya estaba cansándose de esta selva de 'miradas'. Ya no quería leer creyendo que la veían poetas y novelistas muertos. Quería leerlos en silencio, sin que Villaurrutia o Brecht la estuvieran espiando. Y, en todo caso, escribirle a nuevo novelista que estaba leyendo y darle su muy sentida opinión sobre la novela: ¡ay! no es tan buena... aunque la descripción de algunas cosas es maravillosa. Como cuando describe "La casa de los mil ojos". ¡Esa es buena!, o como cuando se pone histérico mientras ofrece un concierto con sus primos y porque se le suelta la cuerda del Cello. La cuerda del Cello...

Entonces se acuerda de Aurora y cómo la despertaba todas las mañanas tocando la Suite para Cello no. 1 en Sol mayor BWV 1007, que ella conocía únicamente como "la cancioncita de APAC", y ella, con su sueño pesado se metía entre las cobijas y Aurora tocaba y tocaba hasta que ella se levantaba furibunda porque su sueño había sido interrumpido.

Y entonces entiende la tentación de escribir autobiografías cambiando nombres y apellidos, y contar esas cosas estúpidas que luego se vuelven tan importantes cuando Aurora ya no está y el Cello yace guardado por más de diez años dentro de su estuche, y una pasa horas en Youtube buscando quién será mejor, si Yo Yo Ma o Jaqueline Dupre, pero ninguno es Aurora, y se odia por no haberle sacado un video pero sabe, de entrada, que hasta la fecha no tendría fuerza alguna para escucharlo otra vez. Y no podría. Y para eso sirven los recuerdos y la escritura: para mantener la ausencia a distancia prudente.

Y salta a la cama y lee otro capítulo de la novela, donde salen los 'tíos' (así, así lo entrecomilla él) que vienen de Ecuador y les traen plátanos; y entonces ella no puede imaginarse un país donde los plátanos sean un lujo, o donde la gente no sepa cuál es el color Mamey, o donde el helado de guanábana sea una cosa excéntrica. Porque cuando ella era niña se imaginaba que la nieve de los países donde nieva es pegajosa, porque si la nieve la pintan hermosa, seguro debían ser copos de guanábana cayendo del cielo, llenando de azúcar los campos y los techos de las casas.

Y sigue oyendo la Sonata, y extraña a Aurora, que cuando se llevó sus deditos pequeñitos y musicales, se llevó también más de la mitad de sus memorias (es que ella es tan desmemoriada) y se da cuenta de que jamás podrá hacer ficciones sobre la realidad de esas mañanas donde ella y Aurora se peleaban el mínimo espacio de su recámara, y que sólo planearon vivir juntas cuando se imaginaron que podrían adoptar un gato.

Y se levanta al fin de la cama y va a comprar un racimo de plátanos. ¡Tan baratos los plátanos! los "potacios" decía la abuelita, cuando el primo Valentín cayó enfermo de una rara enfermedad que lo despojaba de todo potacio. Entonces la abuelita iba a comprar platanitos dominicos y he hacía comer al menos un diario: ¡anda! ¡cómete un potacio!. Y ella se los comía sin imaginar que iba a extrañar todo lo que ahora extraña. Pero se niega a inventarse ficciones sobre eso.

Y mejor cambia el 'cassette', o el canal, o lo que haya que cambiar. Porque así como funcionan las asociaciones mentales, funciona el buscador booleano de Google, y se pone a oír a Yo Yo Ma tocando a Tchaikovsky (y duda si es Tscha o Tcha por culpa del alemán), y sigue con el estúpido latín de Avicena. Y deja ante la mirada de los lectores esta serie de memorias que protegen lo que en realidad ella es de ellos. Y desea, en el fondo, que esa muralla, similar a la musiquita de las llamadas en espera, sea al menos agradable para los lectores, que ni siquiera quieren enterarse de quién es ella –no son tan malos como ella cree– y sólo quieren entretenerse un rato... y, si acaso, venir a visitar al personaje de ficción que a veces ella es, y con quién ellos –¡oh lectores estructurales del relato!– sienten agradable compañía...

El hermano apócrifo

2011-12-23T21:36:00.004-06:00

(si no entienden el cuentito, vayan a argostv.com, púchele a "El 8vo. Mandamiento" y entérese. Nomás no agarre vicio porque luego no acaba la tesis de maestría. Y no se pierdan la posdata del final)

¿Alguien ha visto alguna vez a la abuela de Julia, Diego y Camila? ¿Alguna vez ha dicho Julián "tu abuelo solía decir..."? ¿Isabel guarda algún rencor a alguna suegra perdida? ¿Por qué los niños Sanmillán no tienen tíos Sanmillán? ¿Acaso Julián era solitario hijo único? Además ¿por qué cuando se enoja se le alcanzan a oír algunas notas argentinas a la periodística voz del director de "El Tiempo"?

(este tipo de detalles es similar a la pregunta de cómo le hace el Hombre Araña para ir al baño... los super héroes también han de roncar, tener lagañas o sufrir sarpullidos)

Pues a todo eso hay una respuesta. ¡Sí señor! Y si Cervantes mismo sale en Don Quijote de la Mancha asustado por las versiones apócrifas de su hidalgo, he aquí que aprovecho el vacío de poder para revelarles la apócrifa verdad que todos querían conocer.

La cosa es así. Una joven mozuela porteña llegó a la mequetrefe ciudad de México llevando de equipaje el fruto de un amor prohibidísimo y escandaloso. Era pintora y con su talento sorprendió pronto a la pequeña sociedad bohemia que rentaba un departamento junto al suyo. Entre los frecuentes visitantes a las veladas artísticas se encontraba un joven heredero de una empresa dedicada a producir bebidas espirituosas. Él, conmovido por la tragedia amorosa que había expulsado a la bella pintora a tierras umbiloselenopolitanas, le ofreció apellido y fortuna para el fruto de aquél desgraciado amor. Ella, entre conmovida y seducida por la sutileza espiritual del empresario (acaso debido a la espirituosidad de su objeto de trabajo), aceptó la gentil oferta; y pronto se celebraron las nupcias.

Poco después, para sorpresa del joven matrimonio, nacieron no uno sino dos pequeños niños: hermosos como el sol e idénticos como dos gotas de agua. Al que nació primero lo llamaron Diego, y al que nació después, Julián.

Pero el joven matrimonio fue idéntico al del Evast y Aloma del que nos platica el catalán Lulio: ella, enamorada para siempre de su porteño amor, él platónicamente contemplándola, imposible. Pero un día el encantamento terminó, y el otrora salvador de la doncella, quiso consumar el matrimonio. Ante la airada negativa de la abnegada madre, en un rapto de ira (y alimentado por la excesiva espirituosidad que cierta bebida había infundado en sus torrente sanguíneo), el antes héroe cegó la vida de su amada. Ante el horror que un traicionero ataque de lucidez le presentó ante los ojos, el putativo padre se arrancó la vida, dejando a Diego y Julián en la orfandad.

Pero la Fortuna (acá en mayúsculas porque me refiero a una divinidad griega) tuvo a bien que los niños quedaran al cuidado del grupo de bohemios amigos que les conté al principio. Y al revisar los documentos que la occisa había dejado a resguardo suyo, dieron con la identidad del verdadero padre.

¿Quién era? ¿Cómo fue que aquella influencia y aquél oscuro secreto hicieron que uno se dedicara a hacer campaña contra el exceso en el consumo del alcohol y la prueba del añejo, mientras que el otro se hizo corresponsal de guerra?

Pues eso se lo tendrán que inventar ustedes, porque yo tengo que ir a acabar mi tesis de maestría. O luego se los cuento, nomás dejen entrego el primer borrador...

Esta historia continuará...

Esponjis.

PD: Bueno, el asunto es que de la Telenovela "El 8vo. Mandamiento" surgió un proyecto muy interesante: Pulso Ciudadano <- pínchele que es link. El asunto de esa web es la siguiente: es la gente usuaria de las redes sociales la que envía la información y, de alguna manera, se convierten en corresponsales. Usted, querido lector, ya podrá sacar las consecuencias periodísticas y políticas de ese experimento que, si funciona, serán grandes.

Sin embargo el detalle genial (y un poco bizarro del asunto) es que el mediador de ese proyecto no es una persona de carne y hueso, sino un personaje telenovelero-literario: Julián Sanmillán, protagonista del culebrón. Y así como en Twitter existen las cuentas de Nietzsche, Porfirio Díaz o Dios_Padre, así Julián Sanmillán abrió su propia cuenta de Twitter. Pero a diferencia del perfil de Porfirio Díaz, Julián Sanmillán sí posee vida propia y, de alguna manera DESDE LA TELENOVELA interactúa con el público.

Si bien lo relevante es que es una manera creativa de hacer activismo político, lo que a mi se me hace tremendo es la forma creativa elegida. Digo, yo valoro mucho el contenido político del asunto... pero la cuestión literaria, casi como si fuera una "instalación-performance", es lo que me seduce tremendamente.

¿No les ha pasado que leen una novela o un cuento —o incluso Mafalda— y quisieran interactuar con los personajes? ¿no se enamoran a tal grado, a veces, de ellos, que quisieran ser invitados a sus vidas e historias? De alguna manera eso ocurre con la parte "privada" del personaje de Julián Sanmillán. Como creación artística, es decir, mientras dure la novela, la mente maestra detrás de Julián Sanmillán, y Twitter, de pronto uno puede ir a darle su opinión a Julián sobre su vida privada, sus amores, sus rencores, sus traiciones. Y sin culpa: no hay nadie de carne y hueso que se ofenda. Y él interactúa. Es... es el sueño de cualquier fanático de la literatura...

En fin. Ya me voy. Disfruten el asunto porque a la novela le quedan pocos capítulos... y nadie sabe cuánto dure este país y, mucho menos, tan bello (y bueno) proyecto.

De vísperas y avisperos

2011-12-23T06:47:00.003-06:00

Escribo y todo va bien mientras las palabras están en la boca. Las mastico y momento: quince masquidos con las muelas derechas, quince con las izquierdas (entonces recuerdo que ya tengo que sacar cita con el dentista por aquello de la muela del juicio chueca, cuya única labor en mi boca es llenarse de caries).

Masco y masco. Morder no fue tan difícil: los incisivos hicieron bien su labor. El sabor se pasea entre paladar y lengua y, finalmente baja por la glotis, garganta, evitan pasar por la tráquea y encuentran el camino correcto hacia el esófago.

Pero la cosa se pone mal ahí. No pueden entrar al estómago. Las palabras se hacen bolas y de pronto siento una pelota de tenis en la boca del estómago.

Así llevo varios textos... una, dos, y con suerte tres cuartillas. Y de pronto siento ahí la pelota de tenis en la mera boca del estómago. No... no puedo digerirlas.

Estos son los alimentos que no he podido tragar:

1.- Que de qué se trata el asunto de la intencionalidad y qué tiene que ver con las dificultosas percepciones accidentales. Que si al tocar una olla caliente una cosa es sentir el calor en la mano (¡quema, quema!) y otra 'percibir' que "la olla está caliente". La 'sensación' es la misma, la información asaz diferente. Ocurre, sin embargo, que uno jamás 'siente' rojo del mismo modo en que 'siente' caliente. 'Rojo' va siempre con "manzana roja". La proposición aristotélica de "eso blanco es el hijo de Diares" lleva el "eso" metido ahí, haciendo ruido. Es más: Aristóteles no lo formula así como "eso blanco". El lenguaje nos hace trampas. "Vemos" la "hijidad de Diares", "vemos" dulce... y no parece haber inferencia ahí.

2.- Que si "síntesis" entre Averroes y Avicena es lo que hace Alberto. Que qué significa síntesis. Que no está mezclando dos teorías. ¡Eso no se puede! Eso fue lo que creyeron aquellos primeros lectores de Alberto que desesperaron, que mezclaba. Pero no mezcla nada: hace una "síntesis". ¿Al modo hegeliano, de superación? No, no... que así no se puede, de eso no se trata. Hay un desplazamiento al tratar de volver a hacer una teoría con elementos anteriores. No hay continuidad. La prueba: el término "intentio" tiene una semántica dudosa y fea. Para Alberto la "intentio" es signo, es "species". Pero ¿eso era para Avicena y Averroes? Con Averroes es fácil: donde Aristóteles dice "lógos" aparece por todos lados "intentio/ma'na". Lo que abarca, en Averroes el campo semántico de "intentio" es ligeramente diferente que en Avicena: toda impresión de carácter cognitivo en el alma. ¿Cuál es la diferencia? De pronto Avicena mete la espantosa oposición "Formae/Intentiones". Recuerden que en esa oposición las segundas llevan apellido: "non-sensatas". Hay unas sí-sentidas. Pero en Alberto, de nuevo, el campo semántico cambia (ejem... ¿ya probaste que en Averroes y Avicena son diferentes?): para Alberto las intentiones existen fuera del alma. Y además todas tienen apellido: las que están fuera del alma y que son "pedazos": figuras y colores. Las que están ya constituídas en el alma gracias a las "tools": los sensibilia communia. Las que son producto de la composición y división de la Fantasía. Y esas últimas son las que ocupan el lugar de las "non-sensatas" de Avicena. Pero son intrínsecamente diferentes. Las del persa son propiedades, mientras que las de Alberto son contenidos proposicionales. Y gracias a la solución del obispo de Colonia se explica el misterioso "non-sensatas" de Avicena. Aquí no fue el campo semántico el que cambió, sino toda la teoría... cambió para dar sentido a las mismas palabras... ¿Cómo explicar eso?

¿Cómo acabar esto antes de la víspera?

La Víspera...

Las vísperas me suenan a avispero. Avispero es el que tengo en la boca del estómago. Todo por no masticar bien los textos...

Sponge in progress

Casandra (cuentito de hoy)

2011-12-22T04:36:00.011-06:00

La idea es de la película

La vida de los otros

(Das Leben der Anderen)

Había pasado tanto tiempo que, de hecho, ya lo había olvidado. Casi.

Fue un poco después de la guerra. Pasó varios años de su vida en aquél sótano transcribiendo de conversaciones. Al principio era emocionante. Su espíritu voyeurista creyó haber encontrado la profesión ideal. Pero poco a poco aquello se tornó aburrido. Tenía que redactar informes donde caracterizara a los sujetos espiados. La gran mayoría eran gentes bastante comunes, con preocupaciones demasiado cotidianas, gente que se sabía escuchada y que era demasiado prudente.

Para pasar las horas de tedio tuvo que inventar estrategias. Interesarse por sus sosas vidas y sus sosas cotidianidades. Así, sin darse cuenta, aquello se volverion retazos de novelas. Algunas buenas, otras malas, otras inverosímiles, otras apasionantes. Tomaba partido por los amantes que ocultaban su amor prohibido. Empatizaba con el violinista y sus sufridos intentos por sacar adelante aquella horrible pieza. Comenzó a redactar los informes como malas radionovelas. Al menos así se divertía y nada le pasaba por alto.

Pero pasó el tiempo y aquello acabó. Uno de sus hijos se la llevó a Estados Unidos y ahí consiguió trabajo de portera en un gran edificio. Ahí conoció a un paisano suyo sumamente interesante. Ambos tardaron en darse cuenta de que eran paisanos y de la misma generación. Aquello hizo que surgiera inmediatamente la simpatía y, poco después, la amistad.

Pronto se encariñó con sus modos amables y afables. Él le preguntaba por el dolor de sus caderas y la salud de su hijo, y ella por por los pequeños nietos y el humor de su joven mujer, una rubia que sonreía un poco a fuerzas, con la que recién se había casado.

Pero ocurrió un día que, atando cabos, lo reconoció. Nunca lo había visto: simplemente había escuchado su vida en la transcripción de las cintas que tantos años analizó.

Y fue entonces que aquella bonita amistad se volvió un infierno para ella. Poco a poco fue desgranándole su vida: una historia donde había muchos cabos sueltos, muchos sucesos que no podía comprender a cabalidad. Todo aquello, aseguraba él, se había ido a la tumba con su primera mujer, la de los ojos pardos y redondos. Y ella se dio cuenta que tenía todas las respuestas... pero que no podía dárselas. Tuvo, más de una vez, que amarrarse la lengua para no explicarle el verdadero origen de los resentimientos de su mujer. Más duro fue evitar abrir la boca para aligerarle una honda culpa que, ella sabía, no era para tanto.

Él llevaba, a veces, una honda tristeza. Y ella tenía que fingir una enorme sorpresa a cada confesión terrible, o incluso fingir mala memoria, pues no estaba segura de qué ya le había contado él... o debía refrenar la tentación de corregirle los olvidos.

"¿Qué pensarían de nosotros esos que nos oían?" dijo él al aire alguna vez sin esperar respuesta. Ella lo miró y le tocó el brazo. Sonrió y él le devolvió la sonrisa para después subir a su apartamento. Y ella se quedó con la respuesta atorada entre la garganta y el corazón...

¡Comunista!

2011-12-21T06:46:00.004-06:00

María Conchita Alonso se pelea con Sean Penn. Ella le grita ¡comunista! y le echa en cara que sus papás estaban en la lista negra de Hollywood. Él le grita cerda. La versión es la de Ma. Conchita, así que ni siquiera sabemos cuáles fueron todos los improperios que se echaron en cara uno a otro. La cosa comenzó, parece, porque Penn apoya a Chávez. Un lío.

Para "nosotros" (¿quiénes?) gran parte de quienes estaban en tal lista, incluído Chaplin, son nuestros héroes. Más si somos latinoamericanos que jamás han vivido en un país comunista. Más si tenemos amigos cuyos padres salieron exiliados por... comunistas.

Pero, visto desde otro punto de vista, ser comunista es muy fácil cuando no se vive o ha vivido en un país comunista. Porque justo lo que admiramos de Chaplin o los papás de nuestros amigos es habérsele enfrentado al poder. Pero cuando uno comienza a leer las historias de la NKVD o de la Stasi se da cuenta de la semántica invertida de... comunista.

Desde hace algunos años tomé la determinación de no opinar demasiado sobre esos temas. ¿Quién mejor que un cubano, que ha vivido en Cuba, para tener la mejor de las opiniones sobre el comunismo? Sólo los venezolanos saben qué significa vivir bajo el gobierno de Chávez: los que están en contra tendrán sus razones, y los que están a favor también. El criterio con el que los latinoamericanos que no hemos vivido el comunismo evaluamos las bondades o maldades de éste son proporcionales a los criterios que tenían los habitantes europeos de los países comunistas para evaluar las bondades o maldades del capitalismo: por carencia y criterios negativos.

Sin embargo, en el fondo, no puedo evitar la última opinión. Cuba es el único país de América Latina donde no hay desnutrición infantil. Pero ¿cómo puede valorar eso justo quien no la conoce? O quizás sí lo valoran, y por eso sólo los cubanos son quienes pueden tener la mejor decisión de lo que se habrá de hacer cuando algo se pueda hacer en Cuba.

Pero más, todavía más en el fondo, me queda claro que ser comunista siendo Sean Penn es muy fácil, pues el querido Silvio Rodríguez, fiel al régimen pero también hacedor de ininteligibles pero poéticas canciones, dio un certero juicio en una de sus pocas canciones legibles:

"Que fácil es protestar por la bomba que cayó
a mil kilómetros del ropero y del refrigerador
que fácil es escribir algo que invite a la acción
contra tiranos, contra asesinos
contra la cruz o el poder divino
siempre al alcance de la vidriera y el comedor."

¡Que se trague sus insultos Sean Penn y se los meta por donde mejor le quepan!

Acá la canción de Silvio:

Las cuitas de la no tan joven esponja

2011-12-20T04:11:00.003-06:00

No es que no pudiera caminar. O que tuviera algún impedimento externo. Era simplemente que, como se queja el quejumbroso Werther, al alcanzar los hermosos cerros azules, siempre encontraba las mismas piedras, las mismas yerbas, los mismos helechos del borde del camino. No había nada más maravilloso.

Pero su imaginación, últimamente se iba pareciendo cada vez más a los bordes del camino. Cuantimás por su falta de experiencias. Solía imaginar sus fantasías e incluso las escenas de sus cuentos sobre fondos absolutamente negros, como teatros minimalistas. Y últimamente se relacionaba con tan poca gente, que sus personajes se volvían variaciones sobre el mismo tema-hombre-persona-compañero o profesor. Y de menos cuando la gente era alejada y ajena era más fácil imaginar sobre ellos. Pero sobre los amigos no se puede hacer eso, ni sobre los parientes, ni sobre los profesores cuando ya son viejos conocidos. Entre más se conoce a alguien menos fantasías se pueden armar en la cabeza.

Estaba seca.

La cabeza estaba seca. Y sería la edad o la hormona, pero la literatura ya nada más le provocaba ganas de salir. Ya no se trataba de entrar a los libros sino de salir al mundo. ¡Sí, sí! El Palacio de Bellas Artes debería ser suficiente para imaginar diez mil cuentos. Pero ya se habían agotado todos. Ya se había llegado a ese momento en el cual todo era tan familiar que la imaginación andaba papaloteando en tonterías repetitivas y sosas. Estaba aburrida.

Si tan sólo el mundo real no fuera tan espantoso.

Pero abundaba en espanto.

Le gustaría entrar a los libros. Ir y platicar con los personajes. Que la invitaran a sus aventuras. Pero por más intenso que sea un libro, no huele a fermonas ni se pone colorado, ni le dice a una cosas como para que se calienten las mejillas. Sin mundo de afuera, adentro todo se va secando. Así de fácil. Y no vale leer a Pessoa. Los libros son mapas de la vida, no vidas. Los libros son espejos. Y los espejos reflejan sólo la luz. No tienen volúmenes ni olores, ni la temperatura de una mano temblorosa.

Y uno está a punto de invocar a Mefistófeles, quizás sólo por la emoción de sentir el calorcito de las llamas infernales de las que nos protege el pentágono. Y luego ¿qué tal si uno yerra y dibuja otra figura? Acaso un heptágono regular y perfecto, imposible pero pensable cual objeto de Meinong...

No vaya a ser que leer alemanes esté causando estragos. No vaya a ser que leerlos en castellano sea la causa de la tragedia. No vaya a ser que...

Esponja

Notitas de hoy

2011-12-19T08:22:00.005-06:00

1.- Después de escribir la pequeña autobiografía de ayer, caí en la cuenta de la razón por la cuál se inició todo este periplo medieval: la filosofía de la mente (¡ok! eso ya lo sabía yo desde hace muchos posts... pero en estos momentos de tribulación no hace daño hacer recuentos otra vez).

2.- Cada vez me convenzo más de que Alberto traía a Averroes más metido entre ceja y ceja que a Avicena. O ¿cómo decirlo? La estimativa era una facultad muy incómoda: lleva a cabo un juicio y a la vez percibe uno de los elementos que va a poner en el juicio y sobre los cuales va a juzgar: las intentiones non sensatas. Pero la composición y división la lleva a cabo la imaginativa (la compositive imagination, traducción de Klubertanz, no de Black... btw: nótese que con esta traducción e -ivus es desplazado al adjetivo: ¡tramposos! ¡ja!). Entonces, si la imaginativa es la que trae de acá para allá formae e intentiones ¿en qué consiste el juicio de la estimativa? ¿tenía razón Averroes y de plano no había necesidad de agregarla? Total: si la memoria es la que anda acarreando las intentiones desde ¿desde donde? ¿desde el Intelecto? ¡Ok! Por eso Avicena: eran necesarias la intentiones non sensatas en los animalitos. Pero ¿de dónde venían? ¿de las sustancias celestes que no cesan? ¿eran una especie de lektás como ocurre en el caso del perro que teme a la piedra?

Lo que hace Alberto es unificar las funciones de la imaginativa y la aestimativa de Avicena; pero además le agrega la función que Averroes pone en el Intelecto: affirmatio vel negatio. Pero resta un problema ¿y de dónde vienen las intentiones NON-SENSATAS? ¡elicere! son extraídas de la composición o división... pero si es así, no son simples "conceptos", sino el contenido proposicional: el producto de juicio.

Alberto es un genio.

3.- Pos que tengo una nueva novela de baño (llámesele así a los libros que están en dicho lugar para pasar los minutos que la colitis me aleja de la máquina). Y ahí descubrí que no soy la única ligeramente impresionada por los ojos castaños animados con algunas chispas verdes. Claro: Uwe halló el modo de describirlos... ¿de ese color serán sus ojos, o nomás es que estaba rodeados de ellos? Se le antojaron para ponérselos a su protagonista, Christian. Y yo nomás sigo sorprendida: tantos siglos, tantos mundos, tanto espacio, y coincidir... (¡ok! por eso se me ocurrió el cuento de Dresde... pero sospecho que cuando acabe de leer la novelota (+ 800 pp.) ya no me van a quedar ganas de seguir escribiendo mi cuentito. Tengo que ir a Dresde algún día.

4.- Afuera hay muchos adentros...

Decía mi mamá cuando le contaba cómo la mamá de un amigo no lo dejaba que se quedaran a solas su novia y él en casa, por miedo a que ocurriera lo que tenía (y temía) que ocurrir.

...adentro hay muchos afueras:

Pensaba yo al abandonar FB para tranquilidad de un corazón muerto de inseguridades y miedos, a cuyo ojo omnividente se le sigue negando el escrutinio del corazón de su amado.

5.- Sigo con la tesis...

Ciaito mua mua...

Breve autobiografía: de Siger a Averroes

2011-12-18T01:55:00.002-06:00

1.- El primer trabajo que le entregué a mi asesor –mucho antes de que lo fuera–, lo hice, si no mal me acuerdo, en un mes o mes y medio. Claro: todo el semestre leí los textos... ejem... pero omití la bibliografía secundaria... ¿para qué la había "colgado" en la página? ¿de adorno? me preguntaba amargamente cuando, a marchas forzadas, leía por primera vez un texto francés en mi vida.
El método no era lo mío. El método no es lo mío. Pero la empresa era sumamente sencilla: demostrar que había una contradicción en Siger de Bravante. Era una sola idea, explicada perfectamente por Dales. Ahora que lo veo a la distancia, era franca y verdaderamente una empresa sencillísima. En eso consistía todo mi genio: encontrar un gozne en algún lado. Y eso me advenía por iluminación, en la forma de una fortísima intuición. Así de sencillo. Además leía un poquitín de latín, y todavía me sentía invencible...

2.- Pero ocurrió que esta tesis implicaba muuuuchas cosas: leer un texto en latín sin el apoyo de la traducción a alguna lengua que fuera capaz de leer (¿inglés? ¿español? ¿párenle de contar?). Leer unos pasajes de Siger de Bravante teniendo a Daniel a un telefonazo de distancia no se comparaba a echarme el Liber de Anima de Avicena en latín, con Daniel viviendo conmigo y hasta la madre de que cada 10 minutos lo interrumpiera. Y no había aún Google Translator con "latin" como opción (y no tenía internet en casa.. ¡!). Además había que aprender un tema novísimo y muy emocionante pero del que no sabía un pito "Intencionalidad", Searle, Dennett, regresar a bolitas y palitos uno de filosofía del lenguaje después de haber pasado los últimos tres años aprendiendo griego y... ¿latín?... eso.
Me tardé casi 6 meses en vencer el latín de Avicena.
Comencé por Avicena porque la "dirección asesoril" marcaba hacia allá. Tampoco jamás había hecho un proyecto de nada (todavía recuerdo con cierta amargura cómo el Demiurgo, mi primer asesor de la maestría y que había sido sinodal de mi tesis de Agustín, me explicó lo pésima y malísima que había sido... "te di el voto porque tenía cierta estructura" y lo dijo como tratando de justificar ¡por qué me había dado el voto!). Nunca había antes hecho un proyecto de nada, y ahora íbamos contra el tiempo por el asunto de cambio de asesor. Resultado: me quise dejar dirigir... en un sentido más fuerte del que debía ser. Si el asesor decía "Avicena", esponjita se metía a Avicena...
Pero...
Pero le entré con semejante enjundia a Avicena porque me costó más de seis meses superar el LATÍN... La única manera que encontré para vencerlo fue traducir. Y fue porque "blofié": les dije en aquella épica clase sobre "Intencionalidad en la Edad Media" que ya había traducido el texto... pero al decirlo me equivoqué: había traducido la última sección del Libro I... no el Libro IV, que era el que interesaba... Y en ultrachinguísima, sin dormir y comenzando mi espantosa adicción al cigarro (cajetillas 2 diarias para mantenerme despierta), traduje el libro 1, la mitad del 2, y el 4. Pero, para colmo me encontré con un artículo de la Apis Nigra que no era el mismo que me había recomendado el asesor: Wahm. Y entonces la crítica de Hasse cobró toooodo el sentido del mundo... y para colmo di con el finlandés Kaukua... y me quedé enredada en el asunto del estatus ontológico de las intentiones non sensatas. Y al final J. M. me pasó el artículo del Contenido cognitivo de la percepción... y yo no estaba en absoluto de acuerdo con la lectura que ahí L. X. tenía de Avicena... Así que todo aquél semestre (¿mi 3er semestre?) consistió en pelarme con la Apis Nigra, Hasse, Kaukua y L. X.-J. M. que, en realidad era la lectura (me parece todavía) que sostenía el mismísimo asesor... Un año se me fue en eso. Un año entero.

3.- Pero ¿qué creen? El ¿plan original? ¡Sí! el plan original involucraba a Aristóteles, Nemesio de Emesa, Averroes, De Homine de Alberto Magno, De Anima de Alberto Magno y De Animalibus de Alberto Magno. Y después de mi presentación desastrosa antes los Estudiantes Asociados, la pregunta me la hizo el asesor: "¿Vamos a seguir con Alberto? ¿sí? ¿o se queda la tesis en Avicena?"
¿Por qué no fui sensata y dije: ¡Presento la traducción del Liber de Anima y mi discusión con Black—Hasse—Kaukua—L-F—JAT!? ¿Por qué, en un momento crucial de dubitación dije: "¡Seguimos con Alberto!"?
Quizás por la misma estúpida razón por la que decidí estudiar Letras Clásicas y aprender griego y latín en pos de san Agustín y Plotino. Quizás fue porque descubrí lo poco que sabía. Quizás porque se me hizo muy poca cosa respecto del problema original. Pero sobre todo porque todavía no entendía un pito de qué tenía que ver eso con la intencionalidad. Y porque yo agarré mis chivas y me cambié de asesor, de proyecto, de idioma y demás etcéteras porque yo quería entender ese asunto de la intencionalidad...

4.- Pero me salté a Averroes. Me agarró la desesperación. Alberto resultó no sólo un latín diferente y mucho más complicado que el de Avicena (bueno: ese era mi primer latín), sino porque la manera de escribir en Quaestiones de Alberto nada tiene que ver con la prístina y clarísima estructura de Tomás en la Summa Theologica. Porque Alberto citaba chorrocientos mil autores diferentes, los hacía mescolanza variadísima y... y porque simplemente era... pues... ¡Alberto!. Alberto: aquél acusado de hacer revolutras y mescolanzas entre chorrocientasmil fuentes. Yo ya sabía que no era así: pero me quedó muy claro por qué todo mundo lo suponía...

Y me salté a Averroes.

Mientras tanto en los seminarios de Demiurgo yo continuaba con Aristóteles, Nemesio y una probadita de Galeno. Faltaba Averroes. Faltaba el De anima de Alberto por no contar el De Animalibus: la meta.

Faltaba Averroes.

Y me entró una tremenda desesperación ¡¡¡Para qué carajos una reconstrucción histórica!!! ¡¡Para qué!!! ¡¡Era una puñetera tesis de maestría sobre Alberto Magno!!!

Me salté a Averroes.

Y entré a trabajar

Y me robaron al novio y el carro me dejó (pero, a diferencia del novio, el carro estaba asegurado, y de eso viví el último año).

Y me quedé sin trabajo.

Pero sobre todo, de pronto, la empresa se me presentó como insalvable... Si Avicena había sido tan, pero tan difícil... y el De homine Alberto estaba resultando tan, pero tan, pero tan difícil, y en el IIFs ya no daba el ancho, y mis alumnos de Acatlán había plagiado (más de la mitad) el trabajo final, y el novio ya era exnovio y estaba estrenando novia en mis narices, y... ¿iba a poder que lo que faltaba aún? ¿me quedarían fuerzas?

Y me salté a Averroes.

Pero se atravesó la psiquiatra y Nuchelmas (recuerdo mucho cómo salía de su consultorio en Cerro del Agua y me iba caminando al Starbucks de M. A. de Quevedo para meterme a leer a Nuchelmans.

Y después de dos años, ese gozne del que les hablaba arriba, apareció. La idea, la intuición. Pero no, esta no era una cosa tan sencilla, un chispazo que se pudiera resolver en 13 cuartillas. Era una maldita intuición que necesitaba aprender todavía muchas cosas básicas de filosofía: ¿filosofía del lenguaje?...
Ahí estaba la intución: la de Alberto, el hilo conductor de la tesis. Pero era una intución hecha de miles y miles de nudos, no de cinco o seis como el trabajo de Siger, ni de cincuenta como el de Avicena. Estos era muchísimos más.

A desatar... Y yo quería ir al curso sobre Filosofía de la Mente en la UAM-I. Y no podía llegar con las manos vacías. y surgió el famoso "capítulo II" (de nuevo: un poco de bloff, las prisas por tener cara con qué presentarme para leer a Brentano, Dennett y Searle... con mi asesor).

Pero mi velocidad de trabajo ya no era la que antes. La mitad del tiempo era pelearme con el incipiente alcoholismo por Daniel, los medicamentos para no acabar llena de moretones después de pelearme con Daniel, y el pánico que me dio que, sin que yo me lo esperara, me dieran en el IIFs un espaldarazo... y el Demiurgo en los Unites, lejos, lejos, lejos... y yo asustada... asustadísima... y en eso se atraviesa el Aquinas...

5.- El Aquinas. De ahí salió la "otra mitad" del famoso "Capítulo II". Bermúdez y sus broncas contra McDowell quedaron, para mi autodecepción, fuera de la tesis. También el De anima y el De animalibus de Alberto. Pero aún faltaba el... el... pues si ya había un II... pues el I. De visu, los espejos animados, la otra mitad de la intuición que había que desanudar...

y es que me había saltado a Averroes.

6.- Averroes. Desde mediados de noviembre al día de hoy.

Iudicare autem quod ista intentio est isitius ymaginati est in homine in intellectu, quia iudicat in eo secundum affirmationem et negationem (Averroes, De memoria, 195va 60-63; p. 52, ed. Shields)

Me lo acabo de encontrar hace dos horas, no en el De memoria, sino en Klubertanz. Y me lo encontré junto con la necedad sorabjiana de Klubertanz de interpretar "spiritualis" como espiritual en el sentido Theolgico del que Alberto tanto advierte... y me lo encontré y recordé, con pasmosa claridad la diferencia fundamental entre Galeno y Nemesio gracias a Julius Rocca. Y no en balde tomé aquél extrarodinario curso sobre la mixtura en los estoicos...

Al fin todas las piezas encajaron... todas, todas, todas.

¡¡¡¡Y PUTA MADRE TODAVÍA FALTA!!!!

pero ya solo falta un artículo de Black, acabar con Klubertanz, De memoria de Averroes (ya pasamos por De anima y De sensu) y... y sólo si alcanza el tiempo y las energías el artículo en alemán sobre "Intentio" en Averroes...

7.- Cuando entendí que la "depresión" nada tenía que ver con Daniel sino con el pavor que me provocó la magnitud del proyecto... bueno, de menos dejé de mentarle la madre a Daniel y pude, al fin, dar el siguiente pasito de esta historia.

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8.- Este post se llamaba "buche lleno de piedritas" porque venía a quejarme de Daniel y su novia. Pero ya no, no vale la pena. Total, ya tengo mis polvos pica pica...

ojo

2011-12-17T06:11:00.009-06:00

[Aquí iba un cuento, cuyos personajes eran un montón de pares de ojos. Estaba la descripción de unos ojos medio verdosos y otros medio cafés.

Los otros personajes eran unos ojos decidida y esmeraldinamente verdes y otros color absolutamente chocolate. Y ese par de pares intercambiaban impresiones sobre los íntimos secretos que los dueños de aquellas altísimas ventanas eran incapaces de esconder... secretos inútiles, de todas maners, porque no revelan nada sobre el pasado ni el futuro, y sólo daban imágenes a las fantasías que componían y dividían ad libitum]

Ahí iba un cuento, pero tengo que contar otro, sobre cómo los colores entran por las ventanas del alma, no de cómo las ventanas se vuelven rendijas para espiar la ajena...

Lichtgestalt

2011-12-17T01:16:00.003-06:00

Es la versión subtitulada porque la otra tenía un audio medio feo...

Digo, es que los colores son espíritus de la luz...

Esponjas redactantes.

2011-12-15T22:03:00.003-06:00

Where is your broken heart, my little girl?

Where did you put it?

I got lost...

But it doesn't matter.

The yellow way is again in front of your eyes...

Please, pay attention...

Is your last chance...

Where is your broken heart, my little girl?

I don't know. But I have got another one.

And this time it is not made of glass...

It is just a mirror, but is not made of glass.

(And this time, little girl, don't forget to wear your ruby slippers)

*****

La guerra nos pisa los talones. Hay que proteger lo valioso. A Alberto también.

(Se nos avecina una edad oscura. Hay, hermanos de la orden albertiana de Leibowitz, que protegerlo todo. Con la vida si es preciso)

die Flamme aus dem Schenkeleck...

2011-12-14T20:28:00.008-06:00

No quiero sino la llama rosa
que sube directamente al cielo
río intangible y fuego ardiente
que emerge del ángulo secreto.

De la belleza

2011-12-13T17:13:00.004-06:00

"Como has visto la entrada es bien segura;

sobre la salida caben muchas dudas".

De la biografía de Avicena,

(vía Fco. O'Reilly)

No os dejéis engañar pos las suaves palabras del filósofo. No es verdad que la belleza encarnada en un cuerpo refleje otra más alta, encumbrada en la verdad de la que todo proviene, y hacia la que toda va.

La belleza es simplísima, no tiene doblez ni otra cara que la única que muestra. Es única y unidimensional. Y su esencia más profunda es atraer a las palomillas hacia la luz para que se consuman en su pulcra y tímida llama.

Si os incendiáis a distancia a causa de esa belleza, cual estoico consejo, digo: disfrutad la conflagración de la que sois presa. Sí, lo sé, es parvo el consejo, porque siempre hay algo que no se quema y, por ello, arde.

No os dejéis engañar por las suaves palabras del filósofo. La belleza es burda, es carne, es emergente propiedad de la correcta disposición de los miembros. Del color verde de los ojos, de las líneas rectas y angulares que van desde las sienes hasta la barbilla. De tiempo que pasa y os ha regalado la visión de la belleza en el momento justo en que brillaba con intensidad más cegadora.

Porque la belleza ciega.

Era demasiado, demasiada luz, demasiado calor, demasiado todo.

Pero pasa el tiempo y todo se lo lleva. Y por eso se os ha concedido la memoria. Para hundirse dentro de ella de vez en cuando, como si fueran tíbias arenas movedizas, y para que os dejéis caer muy adentro de su calor, como si fuera un útero tibio del cual fuisteis expulsado alguna vez.

Queda la tarde de las jacarandas rebosantes, de la luz oblicua que caía sobre la rectísima nariz y dos rulos sobre las orejas.

Recojo mis fragmentos, uno por uno, y hago el recuento de los daños. La entrada es una, segura y simplísima. Busco el hilo mágico de Ariadna. O de menos la daga con que habré de dar cuenta del Minotauro: la belleza... la belleza...

(y todo eran procellae de humores y espíritus carnales, ardientes, entre el pecho y el vientre... y la imaginación)

¿De qué se trata la tesis?

2011-12-12T23:21:00.003-06:00

Esponjita está sentada frente al loquero.

Ella le cuenta el sueño que tuvo. Espera, ansiosa, que él lo interprete así como Freud se avienta a interpretarle a psique a Leonardo Da Vinci. Pero el loquero le pregunta simplemente ¿y eso cómo te hizo sentir?

Esponjita se va furiosa. Ella quería que él, como si de un lector del Tarot se tratara, le explicara qué es lo que ella siente. Que la leyera ¡vamos!, que la escudriñara, la interpertara, que el trabajo lo hiciera él (¿no es para eso que le pago? ¡Que me diagnostique y me dé medicina!)

Esponjita pasa días enteros en cama. De pronto una angustia se le atraviesa por el vientre y se levanta, con los ojos anegados en lágrimas, queriendo hacer todo lo que no hizo en los días del sopor. Así va, de una semana a la que entra. Así. El loquero ya la ha mandado dos veces al psiquiatra. Pero no hay dinero para pagar, además un psiquiatra. En una de esas, el loquero le pregunta ¿por qué quieres que otro te resuelva los problemas? ¿no deberías tratar de resolverlos tú sola?

Encono

Ira

Frustración

Esponjita lo manda definitivamente al carajo. Para empezar, ella no paga al loquero. Bueno –piensa con el resabio de cierta venganza– ¿tengo que empezar a resolver mis problemas yo sola? ¡hagámoslo! Si no tengo dinero para pagarte, oh sabio loquero, se acabó este lujo. Se acabó. Y Esponjita huye, lejos, del reflejo más terrorífico que le han echado en cara.

*****

Esponjita quisiera citar al asesor y preguntarle simplemente ¿de qué trata mi tesis? Quisiera que él, como si de un libro se tratase, la leyera y se lo contestara. En el fondo –no tan en el fondo como ella hubiese querido– quisiera que el asesor le hubiera entregado el proyecto con las lecturas y el orden de los capítulos. Pero no. Ella sabe que la única respuesta que encontrará será: "Pues dime tú: ¿de qué se trata tu tesis?"

El asesor es una brújula. De muy buena calidad. De finísimas agujas. ¿Qué más podía pedir?

Pero pido demasiado. Las brújulas te dicen hacia donde ir... cuando lo sabes. Ese es el problema. Ni el mejor GPS puede resolver el problema más fundamental de todos: el destino. Te saben hacer llegar siempre y cuando sepas a dónde vas.

Ése es el problema de Esponjita. El que tiene que resolver ella sola. Nadie puede venir a solucionárselo. Nadie le puede decir hacía dónde va. Ése es el problema que la aterra y la hace mantenerse dentro de las cobijas días y noches, y noches y días. ¿A dónde?

Esponjita no sabía nada ni de medievales ni de intencionalidad... ni siquiera sabía suficiente latín. Ya, ya aprendió latín. Ya, ya leyó a Searle y a Brentano. Ya, ya leyó a Avicena y a Alberto. Ya, ya leyó a Nuchelmans y a Eco. Ya, está leyendo a Averroes. Ahora la pregunta es: ¿a dónde con todo esto? ¿todos estos son escalones hacia dónde?

Esponjita hace de tripas corazón... trata de hacer una bitácora. Trata de averiguar cuál es el destino al que todo esto la lleva.

Es una tormenta en un vaso de agua... procellae...

Clásico cuento de él y ella.

2011-12-10T17:13:00.002-06:00

Querido Santaclós:

He pasado varias horas en el restirador diseñando al hombre de mis sueños. He borrado mucho y vuelto a dibujar. Por mi cabeza han pasado muchas imágenes, figuras y demás cosas. En realidad, me di cuenta, no es que espere a alguno en particular. O bueno, sí hay uno, uno muy específico, al que quiero. Pero ese es un hombre imposible (bueno, son tres, ¡para qué mentirte!).

Pero a la hora de ponerme a diseñar al hombre de mis sueños, me dio flojera hacer, de los tres, uno. Saldría un esperpento, obviamente. Y si no es alguno de los reales, ¡vamos Santa! pues no vale la pena. Mejor me lo imagino y lo creo.

1.80 como mínimo. Bueno, más menos un centímetro, para que veas que soy flexible. Y... y que sea peludo. Ya no más lampiños en mi vida, Santa. Que sepa manejar, y que sepa andar en bicicleta. Que sepa jugar basquetball.

No, no importa que no sepa hacer avioncitos de madera de balsa. Para eso mis hijos tendrán a su abuelo, y se los llevará al parque a volarlos, hasta que se atoren hasta arriba de un arbolito chaparro. Y escalarán y lo salvarán. Pero eso será cuando visiten al abuelo.

Yo quiero que mi hombre ideal me pueda cargar. Por eso tiene que ser un fortachón, porque peso mucho y quiero sentirme girita girita en sus brazos. Y que sea pelirrojo (bueno, eso es opcional).

Que le guste mirarme, eso sí. Y que le guste ser mirado. Y que nos guste mirarnos. Y que todo sea pura mirada y mirada. Y que se deje seducir con mi mirada. Y que su mirada me sostenga en momentos de tribulación. Y que mi mirada sea muy fortachona, para sostenerlo.

Y que camine conmigo de la mano por las aceras y los parques. Y que nos sentemos en las bancas y que ponga mi cabeza en su pecho, y me acaricie el pelo mientras escucho como late su corazón. Y que tengamos nuestro cuento de "Él y Ella". Uno más o menos así:

Y le dijo ella "Entonces ¿qué propones?"

Y él la miró e hizo un ademán como de tocarle el talle... pero no se atrevió.

Ella le sostuvo la pregunta con la mirada. Él hizo un ademán como de acariciarle el pelo, pero no se atrevió de nuevo. Entonces ella bajó la mirada. Estaba a punto de irse, cuando él le tocó el hombro, y le dijo:

—No, no puedo ofrecerte nada. O sí, podría, pero no aceptarías.

Entonces ella, con las mejillas encendidas le dijo: "propón"

Entonces él, por fin, le tocó el talle, primero tímidamente, y después la asió hacia él. Y le besó la frente...

Esponjita que no se puede concentrar...

La petaquita

2011-12-07T09:59:00.004-06:00

Pero algún día, abro la petaquita, la veo vacía...

Bueno, ya vine.

Esa canción me la aprendí oyéndosela a mi mamá. Pura tradición oral.

Y realmente debí de estar muy, pero muy chiquita, porque todavía recuerdo con pasmosa claridad las imágenes que venían a mi mente al oír la letra. Me imaginaba a los hombres, todos, con sombreros de fieltro negro y con enorme letrero de papel que decía "casarme quiero", y las mujeres con una cartulina colgando con alfileres de faldas de flores (¿por qué de flores?) que decían "quiero marido". Sí... como cuatro años o menos....

También me sorprendía la imagen de abrir la "petaquilla" y verla vacía después de haber depositado ahí cosas. ¿Cómo serían las penas? quien sabe, pero si las había puesto alguien ahí, es porque eran algo... y ¿dónde estaban? Era una petaquilla mágica.

Y no, no estoy confundiendo los diminutivos. Mi mamá decía "petaquilla". O si cantaba "petaquita" mis orejas oían petaquilla. A mi cabeza no venía una petaca pequeña, sino esos raros muebles que tenía mi abuelita en su recámara: dos especies de baúles o cajas, como de 70x 100 x 70 cm. Una forrada con papel adherible azul y la otra con uno beige de rayas blancas. Y ahí adentro guardaba la bufanda de mi abuelito, y una revista de modas d 1903, que, creo, le heredó a la Tía Otilia. Así que, suponía yo, las penas y pesares eran algo así como recuerdos.

Vagamente creo recordar haber preguntado porque tengo la imagen de un montón de mariposas saliendo de ahí: otra metáfora que, a los cuatro años, me tomé muy literal... pero no recuerdo la metáfora sino la imagen:

Las penas y pesares entraban como gusanos y huían como mariposas...

(y me acordé del cuarto de las mariposas, pero esa historia se las cuento otro día)

Averroes

2011-12-07T02:13:00.003-06:00

El individuo.

Eso es lo que perciben los sentidos interiores humanos, según el cordobés.

Pero no dice cómo.

Y entonces ahí entra mi amado obispo germano. El gran Alberto. 'sensibilia communia sunt instrumenta'. De ahí a los espejos, de ahí a la fantasía y sus contenidos proposicionales.

Un día más, y comenzamos la redacción. Será en chinga: ya todo está armando, sólo falta crear la red textual en la que embonará todo (y esa es la única habilidad que tengo: argumentar y redactar en ultrachinguísima-velocidad de la luz)

Paciencia, príncipe de albísima sangre, paciencia. Ya no quiero sonrojar tus albísimas mejillas.

Esponja, la alumna problema.

Velas y Libros

2011-12-04T09:07:00.003-06:00

Peña nieto confundió el título de un libro de Carlos Fuentes con uno de Krauze. Dice atinadamente Tormentas: "Genial: ahora no votarán por Peña Nieto los que no iban a votar por Peña Nieto". No me queda todavía muy clara la relación entre el amor por los libros y el rechazo al PRI. De hecho, cualquiera que tenga que pasar cotidianamente entre el Estado de México y el Distrito Federal podrá contar una miríada de razones para no votar por el PRI emanado del Edo. de México.

Pero no vengo a quejarme del PRI. Más bien lo que me llamó la atención, en todo caso, fue la intuición de Tormentas de que la gente que acostumbra leer no votaría por el PRI. Y eso me llevó a pensar si Tormentas relacionará el nivel de lectura de este país con su nivel educativo; y a su vez, el nivel educativo con el nivel económico. Ciertamente no es condición suficiente poseer cierto nivel económico para poseer nivel educativo, pero ¿es necesario?

Repaso un poco mi historia familiar. Mis abuelos, paternos y maternos, provienen de familias muy empobrecidas, y mis dos padres vivieron en una situación económica que, podríamos decir, lindaba siempre entre la pobreza y la clase media. Pero mis abuelos tuvieron siempre muy claro que sus hijos tenían que ir a la universidad. ¿Por razones de movilidad social? Quizás el caso de mis abuelos paternos podría apuntar hacia allá: mi abuelo trabajaba en la Compañía de Luz y Fuerza y quería que al menos uno de sus tres hijos fuera Ingeniero Eléctrico.

Pero el caso de mis abuelos maternos es diferente. Mi abuelo nació en 1903 y estudió solo la primaria, pero parecía ser que para tener una vida exitosa no se necesitaba mucho más. Mi abuelo trabajó muchos años en el "otro lado", pues era oriundo de Ciudad Juárez, Chihuahua, y pasar al Otro Lado a trabajar y educarse era muy natural en aquellos años. Mientras trabajaba con unos vidrieros italianos (de ahí la familiar frase "parla e parla e non labora!"), entró a estudiar pintura y hacía gimnasia en la YMCA. Lo malo fue que les cayó encima la gran depresión del 29, y por algo que mi mamá aún no averigua si fue una trampa mal intencionada de su familia política, o un vil mal entendido, mi abuelo creyó que podía regresar a trabajar a EU. Pero no, lo encarcelaron y, durante ese año, murió su mamá en Ciudad Juárez. Desde entonces mi abuelo les agarró odio a los gringos, y jamás, en el resto de su vida, volvió a pisar su territorio. Lo otro que sé es que, después de casarse con mi abuelita, se dedicó a ser alfarero, y hacía otras artesanías, y de eso vivió hasta que la muerte lo sorprendió a los 63 años.

Otra es la historia de mi abuelita. La miseria (más que pobreza) que tuvo que enfrentar tuvo que ver con que se quedó huérfana a los 5 años. Entonces dejó de ser la prioridad de cualquiera. Cursó la primaria con mucho éxito (uno de sus grandes orgullos repetidos hasta la saciedad), pero ya a nadie le interesaba tener a una mujer estudiando. Eso es lo que, junto con la orfandad, la marcó de por vida. Y ahí la tienen, invirtiendo cada gramo de energía en mandar a la escuela a sus hijos.

Pero la historia que quería contarles no era esa; sino cómo contaba mi abuelita que se acababa las velas leyendo. Leer no parecía tan caro. A pesar de que en su historia no hay una biblioteca pública, lo cierto es que lograba hacerse de libros. Y cuenta cómo ella, de noche, se sorprendía al ver que un libro le había arrebatado otra vela.

Mis tíos mayores se sabían larguísimos poemas enteros de memoria. Y las pequeñas hermanitas, mi mamá y mi tía Blanca, guardaron en sus cabecitas largos poemas modernistas que, hasta la fecha, llevo en parte grabados en mi cabeza por el simple hecho de oírlas repetirlos una y otra vez.

Las casas de mi mamá y mi tía Blanca son gigantescas bibliotecas. Es imposible aburrirse ahí. Hay de todo tipo de libros, de toda las edades, de todos los tipos de papel. Eso sí, salvo la Enciclopedia Británica, todo está en castellano. Quizás es ahí donde se nota ampliamente la diferencia de origen entre un lector monóglota y uno políglota: aprender idiomas es algo que en un territorio de 21 millones de kilómetros cuadrados y 300 millones de hispanoparlantes, no es una necesidad sino un lujo de ciertas clases sociales.

Mi maestro de alemán contaba con mucha sorpresa la extraña sensación de un latinoamericano cuando descubre que "en una distancia menor que de aquí a Cuernavaca, ya se cambia de idioma".

Pero el asunto, pues, es que eso de leer no tienen nada que ver con la clase social. Proviene de otras razones, pero no tengo idea de cuáles. Mi abuelita Aurora adoraba a Juan José Arreola. No sólo porque es adorable de por sí, y porque sus cuentos lo hacen a una desternillarse de la risa, sino porque se enteró que, con sólo la primaria, él daba clases en la Universidad (algo así como la historia que cuenta Ray Bradbury en el video que les posteé el otro día). Bastan los libros, diría mi abuelita.

Es un misterio el por qué la gente lee o no lee. Es un misterio triste el por qué en México hay poca gente que lee. Es un misterio alegre y curioso el que los mexicanos tenemos gran aprecio por la poesía modernista, y que se vende tanto o más que la autoayuda.

Pero algo me queda claro: cuando veo mi pesado librero, sonrío. Tuve mucha suerte. Porque en los momentos más negros de cualquier tristeza y depresión, cuando flaquean las fuerzas y uno acaba harto de internet o la estúpida televisión, ahí están los libros llenos de historias, de viajes, de metáforas, de descubrimientos, de verdades, de ficciones, de todo. Todo el universo cabe en ellos. Y como no basta una vida para leerlos todos, tranquilos podemos estar de la infinitud de ese manantial para apacigar los corazones... primero se acabarán las velas que los libros.

Esponja librera.

PD:

Hace algunos días mi mamá me regaló "La Torre" de Uwe Tellkamp. ¿Recuerdan ustedes mi obsesión con Dresde? Pues sí, todo comenzó con ese libro. Hace casi tres años (por OBVIAS razones) buscando en Google me encontré con el reciente ganador del premio de novela alemán. Yo recién acababa de iniciar mis autodidactas estudios de alemán y andaba buscando literatura bilingüe. Entonces caí con los poemas de Bertolt Brecht. ¡Todo estúpido fan de Silvio Rodríguez se sabe aquél breve poema y conoce al autor por la canción "sueño con serpientes"! Bueno... demasiada complicada la cadena de razones. Pero caí con un libro de poemas sobre toda la culpota que sienten los alemanes con el asunto de su pasado Nazi... y luego cayó en mis manos "Pelando la Cebolla" de Günter Grass (obviamente esos libros caían primero en manos de mi madre, ávida buscadora de novedades literarias) ... y dale con la culpa. Y luego comencé a escuchar a Rammstein (porque, ya ven, la "r" alveolar los hace muy agradables a quienes aprendemos alemán) y dale, que siempre estaban metidos en problemones porque los acusaban de Nazis... total que ese asunto de la culpa empezó a hacérseme interesantísimo. Y como, leyendo reseñas, descubrí que "La Torre" narraba los últimos diez años antes de la caída del muro, supuse que algo del tema tocaría (y obvio, me daba harta curiosidad averiguar qué escribía el quasi-homónimo de ya saben quién).

Pero ¡zaz! que sólo estaba traducido al Italiano y al Inglés. Y me envalentoné y fui a la biblioteca del Instituto Goethe a sacar "Der Turm" a ver de qué se trataba. Pero los 15 días que lo tuve no pasé del primer párrafo. Y toda compungida lo devolví, casi sin abrir, a la biblioteca.

Se tardaron dos años, pero al fin lo tradujeron, editaron y vendieron en castellano. Y mi mamá, a sabiendas de mi obsesa obsesión, me lo compró. Para entonces ya me sabía yo la tristísima historia del bombardeo aliado a la Florencia del Elba, y todas las controversias históricas sobre el número de muertos y de si eso había sido terrorismo o no, y etc, etc.

Pero a estas alturas lo único que ya me interesaba era que alguien me "narrara" Dresde, y que me narrara al Elba. Pero, de nuevo, no he pasado de las primeras 10 páginas. Como ya habían advertido los reseñadores al castellano, más bien es una novela para los que habitaron Dresde en aquella época. Es medio ininteligible. Tiene demasiadas referencias que apelan a haber conocido ya la ciudad.

Y entonces ayer se me ocurrió pasearme por la Gandhi de Madero. Y vi un libro de Kapuściński que se llama "El Imperio". Y estaba barato y me alcanzó y lo compré. Y ¡oh! ¡qué cosa más maravillosa!.

Quizás la diferencia es que ese es un libro escrito por un viajero, por un reportero, para que uno entienda cómo era otra ciudad. Y leí la historia de Armenia y me puse a llorar por los armenios. Porque ahí tienen que los Armenios lo traducían todo... para el siglo VI d. C. ya había traducido a todo Aristóteles (y eso me recuerda que, entre las traducciones del Natura hominis de Nemesio de Emesa, hay una armenia). Tradujeron todo antes que a los árabes les diera esa manía, y siguieron traduciendo todo, y tradujeron a los árabes también. En la Edad Media se hicieron copistas y eran extraordinarios miniaturistas. Pero no sólo era copistas aquellos que se dedicaban a eso, sino que cualquiera que supiera leer y escribir a veces la hacía de copista. Pero, al fin un pueblo medio dado a las diásporas, (por alguna razón que sí narra Kapuściński) los libros se volvieron parte de su identidad. Y cuando salían desterrados a todos lados, consigo llevaban sus bibliotecas. Y, dice el simpático polaco, había manuscritos tan grandes y pesados que no había más remedio que partirlos: así que hay obras cuyas mitades yacen en lugares opuestos del globlo terráqueo.

Yo no me sabía esa historia extraordinaria de los armenios. Sólo sabía que los han tratado de exterminar muchas veces, aunque no sabía eue en esas historias de exterminio también han tratado de exterminar sus bibliotecas... y que en la época soviética, cuenta Kapuściński, tuvieron que desenterrar muchos libros que se conservaron gracias a aquél método de preservación.

¿Cómo no llorar por un pueblo que hizo de sus libros su vocación? En México hay una gran colonia Armenia. Después de leer a Kapuściński, me metí a averiguar sobre la colonia Armenia en México y me encontré con este artículo (píquele aquí). Y me enteré de la existencia de la famosa zapatería "El taconazo popis" y uno de sus lemas: "los zapatos más popis a los precios más hippies"... obviamente, cuenta Enrique Hamparzumián, cuando entró el calzado chino, los días de "El taconazo popis" quedaron contados.

Y, ya para acabarles de contar, pues yo muy emocionada dije "¡voy a aprender Armenio clásico! ¡no me asustan sus 7 casos!"... era emocionante, además, aprenderse su alfabeto... pero no... no... me asustó un poco el hecho de que es una lengua "satem" no "centum"... y yo ni con el inglés puedo. Eso sí, de pronto me asaltó la extraña sensación de ¡qué fácil el alemán!...

En fin. Me voy. Tengo que seguir peleándome con el latín del astrólogo Miguel Escoto.

Salud.

De la tesis y otros tangos

2011-12-03T04:51:00.006-06:00

Al final me siento frente a mí misma y me pregunto ¿de qué carajos se trata la tesis? ¿Qué es lo que aparecerá, al final, ahí? ¡Es de maestría! (me recordaría el Demiurgo) ¡Es de maestría!, me diría repetidamente el asesor, pero inmediatamente sugiere Bermúdez, traducir al idioma analítico tal cosa, ¿y si caemos –pienso para mis muy inescrutables adentros– en el "error" de Black? (a estas alturas ¿quién me creo yo para andar tipificando errores en la Magna Apis Nigra?).

¿De qué se trata la tesis? Según yo, de identificar el exacto sentido del término "intentio" en Alberto Magno, cuando hablamos de los objetos de la percepción sensible. ¡De eso y no de otra cosa!

Leer, leer primero a Alberto. Ya luego descubriremos si eso tiene o no relación con las mentes bestiales que defiende Bermúdez, o con toda aquella larga historia sobre la naturaleza de la imagen que se estudió tanto en los ochentas, o si McDowell (el platónico traductor del Teeteto) tiene razón... o qué. Pero primero ¿qué son las intentiones para Alberto?

Las de Alberto son raritas: existen fuera del alma. Eso, me parece, no pasa ni con Avicena ni con Averroes. Y eso ya ha sido muy estudiado... o eso ya ha sido estudiado... o de menos hay dos autores que lo han estudiado... y uno me dirige la tesis. Ok.

Pero luego hay unas intentiones muy especiales con las que Avicena cuenta la historia de los lobos que asustan a las ovejas. Y esas, en Alberto, tampoco pasan por los sentidos exteriores, sino que las poseen directamente los interiores. Avicena no les pone ningún apellido: son unas "intentiones" cuya definición proviene de la oposición con las "formae". Pero en otro lado, a esas mismas "formae" las llama "intentiones" también. Así que, aunque no explícitamente, aquellas que asustan a la ovejita, sí tienen apellido después de todo.

Alberto, en cambio, sí les pone apellido de entrada: "intentiones veri et falsi". Esa parte de la tesis ya está: de dónde provienen y cómo explica que correspondan a la definición que da Avicena de ellas, explicando además eso que Avicena no se toma la delicadeza de explicar: su naturaleza ontológica.

La parte que ahora batallo para terminar es la de la naturaleza ontológica de las "intentiones", en general, en Alberto. ¡Existen fuera de la cosa! En los espejos (los reales, los que nos devuelven la imagen en el mundo sublunar extramental), en los mismísimos espejos ellas se reflejan en un punto indiviso, demostrando (dice Alberto) que andan ellas pululando en el mundo, sin magnitud alguna pero con la capacidad de representar la magnitud. ¡REPRESENTAN! y a eso Alberto lo llama esse intentionale. Y dice el chismoso de Sorabji que ¿ya ven? ¡ahí está la prueba! sólo el bruto materialista de Avicena no "espiritualiza" las cosas, pero el refinado filoponiano de Averroes y su lector Alberto sí lo hacen...

Y Sorabji dirá misa, pero la teoría de Alberto sobre el ser "spiritualis-formalis-intentionale" de sus "species-intentiones" es una teoría que estará llena de agujeros, pero no consiste en una "espiritualización more Sorabji"... porque, a todo esto ¿qué demonios entiende Averroes por "espiritualización"? No sé... y me da la impresión de que Alberto también se quedó con cara de What? (o de Was? o de Cur?). Lo importante, pues, no es qué entienda Averroes cuando explica los distintos grados de sutilización de los spiritus, sino la magnánima solución que le da Alberto a ello.

Los colores son propriedades emergentes de la interacción entre la luz y los cuerpos. El único agujero de la teoría de los colores consiste en explicar en virtud de qué su ser "intentional" es capaz de representar. Pero bueno: al fin, hasta llegar ahí, tiene sentido relacionar "objeto intencional" a la Brentano con "esse intentionale". La cosa, como ya les he contado hasta la saciedad (y no por ello he podido redactar una línea de la tesis) es explicar la otra parte dificultosísima: ¿en virtud de qué la species de la magnitud y la figura es capaz de representarla sin poseer ni magnitud ni figura? ¿qué estructura tiene? ¿tiene alguna? ¿de dónde le viene tal capacidad? Alberto, en el De homine, apela al hecho de que, según sus entendimientos sobre el funicionamiento de los espejos, de hecho así ocurre...

De eso, lo único que tengo redactado es lo de Toluca.

Y luego la cosa se pone interesante: lo que escribí para el Aquinas que, sea dicho de paso, requiere rearmarlo todo...

Las especies de "magnitud" y "figura", con todo y su rarísimas propiedades ontológicas, son elementos con los cuales el sentido común "juzga". Ahí es donde, según yo, Alberto se pone más aristotélico que Avicena y Averroes juntos. ¿El sentido común Juzga? ¿Sí? ¡¡¡¿cómo?!!! ahhhh!! y el maese Alberto lo explica... Y una vez hecho el juicio, la imaginación obtiene su preciosísima "species sensibilis": la que pondrá a disposición o del Intelecto, o de la Fantasía o de la Estimativa.

Y de ahí pal real: en una tradición post-abelardiana (asegún Nuchelmans) de la composición y división de las imágenes (que ya no son vulgares intentiones) surge una nueva clase de intentio: el contenido proposicional o la intentio veri et falsi.

Intentio se llaman por ser elementos capaces de representar algo distinto de sí. Son, como dice Alberto en el De anima, signos de la cosa. Y hay signos de los colores, signos de las figuras y magnitudes, signo de las cosas individuales y signos de los estados de cosas. :D

Y ahí le pararemos. Porque cuando la Estimativa entra en el juego la cosa se pone complicadísima. Sin capacidades racionales y sin conceptos universales ¿cómo podría saber la ovejita que Todo lobo es Peligroso? Pero ese ya es otro asunto... porque, para colmo, Alberto no utiliza al famoso silogismo práctico ni esas cosas (¡Gracias a Dios!) sino la teoría de la acción que platica Damasceno, y que se parece mucho a la de los señores estoiquitos, esos metiches que se mixturearon con todo lo porvenir, y lo llenaron de espíritus y lektás incorpóreos e intentiones non sensatas y... *sigh*

Esa es la tesis. Eso es de lo que se trata. Y ni modo.

Stalker

2011-12-01T13:35:00.006-06:00

Life is unfair

2011-12-01T08:44:00.004-06:00

Sueño

2011-11-29T03:08:00.003-06:00

Las camas. Por eso que se dio cuenta.

Entraron al cuarto. Estaba con las luces apagadas, pero había suficiente luz como para que se dieran cuenta de que la habitación no estaba vacía. Los dos se quedaron petrificados: habían ido ahí para esconderse y solitos había caído en las manos del enemigo. Pero no, eran dos –¿u otros dos?— dormidos y roncando. Se quedaron en silencio; sí claro, si despertaban quizás tendrían un par de cómplices... pero no podían darse el lujo de correr riesgos. Pero ¿y afuera? Si salían juntos, si salía él y ella se quedaba adentro y despertaban ellos... Se miraron a los ojos. Ella dió un paso hacia adelante y sintió el agua hasta su tobillo. Algo andaba mal... ¿agua? Pero a él le pareció lo más natural. Se quitó la ropa y se echó en la pequeña piscina. La invitó a hacer lo mismo. La pareja que roncaba en... ¿en la piscina de arriba? no. Ellos no se inmutaron. Ella se quitó la ropa y se echó junto a él. La pareja aquella despertó, pasó sobre ellos y se fue. ¿Agua? bueno, estaba calientita. Entonces el le susurró que dejara pasar ese pequeño detalle ¿a poco quería despertar antes de que el sueño valiera la pena? Ella tragó saliva... bueno –pensó– ultimadamente sería su imaginación quién le pondría cuerpo... jamás lo había visto desnudo...

Breve listado

2011-11-28T02:23:00.002-06:00

1.- Llevo 48 horas sin fumar. No me vayan a hacer enojar...

2.- Estoy terminando de leer a Eco (On the Medieval Theory of Signs). El asesor me lo había recomendado hacía ya mucho tiempo, pero no se acordaba del nombre del libro ni del artículo, y parecía ser difícil encontrar el juego de fotocopias en su archivo. Dí con él por pura casualidad: buscaba un artículo de Roberto Pellerey, y al revisar el índice dí con el del lenguaje en los animales. ¿Qué les puedo decir? Eco es maravilloso en todo lo que haga y en todo lo que escriba.

3.- También saqué al fin el libro de Lindberg sobre la teoría de la visión desde Al-Kindi hasta Kepler. Luego de leer a Averroes descubrí que eso de los espejos animados es, al parecer, un invento de Alberto. O quién sabe (digo, por eso estoy leyendo a Lindberg). ¿Recuerdan la palabra espejuelo? Bueno, también en árabe y el hebreo, al parecer, la misma palabra tiene tanto el significado de "lente" como de "espejo": cosa que deja pasar la visión, con la cuál se puede ver... el famoso "spc" indoeuropeo –decía mi profe de griego– Lo que Averroes describe parece ser un juego de lentes, no de espejos. Pero no estoy segura. Por ello Lindberg. Sin embargo lo importante de asunto tiene que ver con el "papel" de "catalizador" que tienen los "speculi": hacen que lo corpóreo se vaya "spiritualizando" más y más... ¡chan! ¡esa no se la esperaban ¿verdad?!

Porque es aquí donde el "error" de traducción nos provee de los más jugosos frutos. Alberto toma de Euclides, David de Dinato y otros la teoría de la reflexión de los espejos para formar su teoría de la percepción. Además anula el papel "catalizador" del alma (los espejos reflejan, no someten nada a transformación). Por ello, lo "espiritual" se encuentra y en la naturaleza de la cosa. Pero ¿qué es lo espiritual? Es el modo de ser de la cosa tan que la vuelve representable para el alma. Se llama espiritual porque su vehículo de transmisión son los spiritus animales, se llama intencional porque representa (¡y ése es para Alberto el único y verdadero significado de "intentio" e "intentional") y porque es la especie; y se llama 'formal' porque es un modo de ser estructurado distinto del material. Alberto recoge esos tres nombres provenientes de distintas tradiciones, y les da a cada uno su razón de ser. Pero ¿conserva su significado? ¿Sorabji tiene razón en el hecho de que Alberto es parte del proceso histórico de dematerialización?

La naturaleza de los colores es la naturaleza de la luz. Casi. Digamos que el color es el producto de la interacción de la luz con las cualidades primarias del objeto (húmedo-seco, frío-calor). La luz es un hábito (es decir, accidente) del medio transparente. En los espejos, el color es una dispositio (y ello ¿explicaría por qué los espejos no sienten?) mientras que en el ojo y la imaginación es un hábito también. El color es casi una propiedad emergente de la unión entre luz y cuerpo iluminado... ¿Que quiere decir aquí espiritualización?

Con la figura y la magnitud, sin embargo, pasa otra cosa. La especie, la intentio, sin poseer magnitud representan la magnitud. ¿Cómo ocurre ello? ¿En virtud de qué? No se sabe. Pero al menos Alberto cree que así funcionan los espejos...

¿Quizás luego comprendió mejor la teoría de la reflexión y por eso volvió a Avicena? Quién sabe.

Sólo sepan una cosa: Todo esto es para averiguar qué significa "recibir la forma sin materia".

Dresde (tren)

2011-11-23T05:55:00.005-06:00

¿se acuerdan de mi viejo cuento Dresde? Bueno... este es algo así como una continuación pero pos no continúa nada. Por cierto, pronto actualizaremos el cuento de Valerio... pero es que ya se volvió a salir de madres y no tengo idea de como corregirlo. Nos vemos que sigo atorada con los espejuelos de Averroes. Abur...

******

Mira por la ventana del tren. No se ve nada. Todo va demasiado rápido. La última vez que subió en un tren era un de diesel que iba de San Luis Potosí a la Ciudad de México. El viaje duraba 12 horas, contra las eficientes 5 horas de carretera. Aquél viaje había sido auspiciado por la abuela que, quizás con el tercer ojo que le brotó justo arriba de la nariz obtenido de tanto leer a Lobsang Rampa, adivinó que a los trenes mexicanos les quedaba muy poco tiempo de vida. La abuela decidió que aquello era una experiencia que la nieta debía tener en la vida. Mirar esos pueblecitos lejos, lejos de la carretera, a los vendedores de toda clase de alimentos tipo gorditas, quesadillas, dulces de nombres jamás conocidos antes, alegrías y tristezas... y luego la emoción de caminar a través de los vagones, y cambiar de vagón –cosa que en el metro de la Ciudad de México no se podía hacer, casi el otro único tren que ella tiene en la memoria. Y pasar de los vagones de segunda, que son de tiras de madera, a averiguar cómo serán los vagones de primera. Y la decepción de que son viejos y feos, acolchonados pero con manchas en el tapiz. Y vacíos, vacíos, porque nadie iba a pagar un boleto más caro por tan poca cosa. Es que los trenes ya eran poca cosa...

Y salir un momento del vagón y la abuela, con su conversación inteligente y anciana, haciendo plática con otro señor (¿acaso un empleado de Ferrocarriles Nacionales de México?) y la nieta, como siempre, no pone atención y mira el paisaje: que jamás volverá a ver porque ya no pasan trenes de pasajeros por ahí.

Pero esta vez va en tren hacia Dresde. Y va a buscar a un señor de piel blanquísima, casi rosada, negrísimas cejas y que no sabe en qué idioma será mejor comunicarse. Y va con miedo de no entender los sarcasmos, ni saber si terminará deportada otra vez... y va hacia Dresde a causa de un sueño que tuvo, y una premonición, y una beca de estudios que es lo que menos importa ahora, lo que importa es conocer el Elba y averiguar si los pitagóricos, al final, tenían razón, y esta resulta no ser la primera vez que viaja hacia allá. Pero ¿cómo tantísimos recuerdos de su padre, su madre y su abuela dejarán espacio para los de otra vida, otra niña y otro alemán de cejas negrísimas y piel blanquísima casi rosa? Que, por cierto, otro de similares características la ha mandado a Dresde... pero este habla en español, sonríe y se ríe en español aunque, de vez en cuando, la alumna no sepa si se la está cotorreando en alemán...

Se asoma a la ventana ¿cómo será el paisaje acá?

¿Dónde poner a la historia de la filosofía?

2011-11-20T03:12:00.005-06:00

Me encontré esta cita de Axel Barceló en Tumblr:

“Neither naturalism, nor analytic philosophy, nor postmodern thought, offer a radical revolution in western philosophy. Contrariwise, the three tendencies are the continuation of milenary traditions. Any of them might presume that its conception of philosophy captures what philosophy has always been. Since the first greek philosophers to our days, western philosophers have dedicated themselves to conceptual analysis, to what we would call natural science, and to other type of thinking that do no seek to become objective knowledge.”

— Axel A. Barceló (Análisis y estructura).

Y eso, a su vez, me recordó lo que recién me ocurrió con mis alumnos el jueves.

Doy clases en una universidad privada que pertenece a una orden religiosa (o algo así). Por ello, tiene una "orientación" religiosa. Pero ¿eso qué quiere decir exactamente? No me queda muy claro, sólo sé que llevan unas materias que en las universidades "laicas" (o llámesele UNAM y UAM) no llevamos: "Filosofía de la Naturaleza" y dos semestres de Filosofía Medieval. Dirán ustedes "¡esponjita!, eso debería hacerte muy feliz"... pero no estoy segura.

Por otra razón que no entiendo, en Lógica I les dan, digamos, "lógica" de prepa: silogística aristotélica, falacias... etc. Y por otra razón que menos entiendo, el profe. los pone a ver películas... como no he revisado el programa de "Lógica I" de dicha institución, desconozco totalmente si la rara formación de mis alumnos es culpa del profe o de la uni. El asunto es que mis alumnos no saben qué quiere decir "proposición". Bueno y esto ¿qué?

Ahí tienen ustedes que estamos leyendo el Teeteto de Platón. Algo ya adelantan los comentaristas, pero el lector que se enfrenta por primera vez al Teeteto (pero que ya posee formación filosófica —no pregunten por qué me pasó eso—) se da cuenta inmediatamente que los dolores de parto de Sócrates, Teodoro y Teeteto se deben a que a penas están descubriendo que el conocimiento tiene carácter proposicional (la mentada episteme). Por ello, agregan los comentaristas, en el Sofista Platón está muy interesado en el asunto de la definición. Y por eso, si uno (cual mal medievalista pero buen medieval), al estar más familiarizado con Aristóteles que con Platón, después de leer el Teeteto, a uno le resulta OBVIO el porqué de las Categorías, el Perihermeneias, de los Analíticos Primeros y Segundos y, pues, del De Anima.

El asunto es que se me hizo muy fácil explicarles que en la sección donde Sócrates y Teeteto tratan de encontrar qué sería la "opinión falsa", lo que les hace falta es darse cuenta de que las opiniones (a diferencia de cierto tipo de percepciones) tienen, necesariamente, un carácter proposicional...

Todos me vieron con cara de WTF!, con qué se come eso, ¿preposicional?

Así que comencé a explicarles algunas cosas... y luego pues otras para que entendieran las primeras... y luego otras... y a media clase una chica, un poco desesperada, exclamó:

¡¡Es que antes de enseñarnos esto (sc. Aristóteles y Platón), deberían darnos filosofía del lenguaje!!!

Y... y... ¿qué dijo esponjita-maestra-medievalista?

Pues... ¡oh Dios! ¡estuvo de acuerdo!

No es la primera vez que tengo la fuerte sensación de que la "historia" no debe ocupar el lugar que tiene en el curriculum de las carreras de Filosofía (al menos del modo en que se imparte en México). Por otro lado, sin embargo, siempre resulta que las tradiciones filosóficas que poseen una fuerte formación en historia, producen gente menos ingenua (y que comete menos el error de "descubrir el agua tibia").

Por otro lado, seguro la mayoría de ustedes ya lo saben, una de las traducciones MÁS usadas en inglés del Teeteto (y sobre la cual realiza su trabajo el traductor al castellano de Gredos) es la de... JOHN McDOWELL. Sí, y no es un homónimo del John McDowell de Mind and World. Es el mismo mismísimo, uno de los baluartes más importantes de la Filosofía Analítica actual... qué, por otro lado, es afecto a Hegel... o sea... o sea... este...

No sé. No sé en qué momento debe comenzarse a leer historia de la filosofía. Tampoco sé si a través de Tales de Mileto, Heráclito y Platón uno puede introducir temas que se deberán ver después con más detalle... o a partir de ellos dar esos temas... o ¿cómo?

Es obvio que los curricula de las carreras de Filosofía no sólo se basan la historia de la filosofía: a la par los alumnos llevan materias "formativas" o "disciplinares" –por llamarlo así, no se me ocurre otro nombre– como Metafísica, Teoría del Conocimiento, Lógica... Pero entonces ¿cómo leer desde una perspectiva "filosófica" a sus objetos de estudio antiguos?

Claro, se me podría objetar (yo mismo me lo objeto): cualquier tradición filosófica en la que uno se encuentre es más susceptible a la crítica interna (y a su propio verdadero "desarrollo" y problematización) gracias también al contacto y diálogo con otras tradiciones, tanto problemas como intuiciones. ¿No, acaso, una buena formación en historia de la filosofía permite eso mismo? Digo, más allá de la ideología con la cuál se lea la historia de la filosofía, enfrentarse con otras categorías, o con otro modo de enunciar las mismas categorías filosóficas, es el mejor caldo de cultivo para tales desarrollos (de donde los manuales de historia son veneno puro si van solitos y sin textos). Como diría el buen Nietzsche: es necesario que por algún lado se inocule la bacteria.

¿Qué hacer? ¿Dónde y cómo colocar el estudio de Platón y Aristóteles o el mismísimo problema de los universales y del ppo. de individuación en la formación de los pequeños y jóvenes filosofantes? O, como diría Schopenhauer en la introducción a El Mundo como Voluntad y Representación, ¿todo es un círculo y no importa por dónde se empiece?

No tengo idea. Sé que el muy particular problema de mis alumnos se deriva de sus raras clases de lógica y de que, en Metafísica, leyeron la Metafísica de Aristóteles: quedaron embebidos a tal grado de conceptos aristotélicos, que les costará mucho trabajo enterarse de otro modo de hablar y pensar... a menos, claro, que se me objete que es mejor siempre un buen sistema de pensamiento del cual partir...

Y eso último me recuerda la conversación que tuve con Miguel Ángel, un investigador del IIFs que ve con un poquito de resquemor a quienes hacemos historia de la filosofía (digo, supongo eso porque siempre me pregunta que por qué no estoy en el IIFL): me pregunta si a E. siempre le gustó Aristóteles... E. es de mi generación de licenciatura, la última del famoso plan 82. Le contesto:

"A nuestra generación se la llevó la chingada. La huelga nos tocó a la mitad, E. y yo íbamos en la tarde y en la tarde no había profesores de filosofía analítica: la venimos a descubrir hasta la maestría. Lo que a E. y a mi nos pasó, fue que lo único serio y lo único sistemático que encontramos en esas circunstancias fue... Platón y Aristóteles. Por eso ambos comenzamos por ahí".

No sé... ¿qué opinan? ¿cómo lograr esa visión tan genial que expresa Axel en las líneas con que comienzo este post?

Esponjita medievalosa

A Conversation with Ray Bradbury by Lawrence Bridges

2011-11-17T20:40:00.002-06:00

Una extraña coincidencia quizás... quizás no es simple coincidencia.

Quienes nos dedicamos a los ajos estos de la historia de la ciencia y la filosofía, también amamos a Bradbury y a su traductor, Borges...

Escúchenla completa. Es extraordinaria.

¡¡¡Entrada 900!!!!

2011-11-09T02:08:00.002-06:00

Ok. Se acabó. Este seguirá siendo el polícromo blog de la Esponjita.
Vamos a actualizar pronto esta misma entrada número 900.

En lo que lo hacemos (lo que tardará en ocurrir, porque los tontos espejos animados no han salido todavía en Gundisalvo, la tarjeta no soportó al De homine junto con el De forma resultante in speculo –y habrá que irse a pelear con Bancomer– y falta el señor Averroes aún), les anuncio cuál será el blog medievalista oficial de Utitadixerim, asociados y anexos de la República Mexicana:

PÍQUELE ACÁ

Noten que está en construcción todavía. Bueno. Poco a poco iremos construyendo. Pian pianito. Y este blog que quede como lo que siempre ha sido. Este... no tengo idea que ha sido siempre pero... pos ya lo averiguaremos.

Regreso en unos días a este mismo post.

Saludos,

Spongiola

Entrada 899 (Spieglein, Spieglein)

2011-11-04T22:06:00.007-06:00

Actualización: ok, no me gastaré la entrada 900 para comunicarles esta simpleza. En la barra lateral del blog hay un pequeño link al Tumblr de utitadixerim. Es un lugar todavía muy aburrido, pero por ahora procrastino por allá (en lo que se me ocurre qué hacer con este blog, si sí lo dedicamos definitivamente a las medievalidades, o le hacemos cirugía plástica, o qué).

En fin. Ya. De todos modos hoy no estoy inspirada. Pero estoy muy divertidamente leyendo sobre el alma palmífica de las palmas y el alma uvífica de las uvas.

Los quiere:

La esponja Gundissálvica

(y no, siguen sin aparecer los espejos... ¡entiendan! ¡esa es una aberración de Averroes!)

(lo demostraré, lo demostraré, aunque sea lo último que haga, ¡lo último que haga! <- Gárgamel)

Queridos lectores:

Esta esponjita se tiene que poner a acabar su tesis. Les cuento un poquito el asunto.

Pues ella comenzó este proyecto con las ovejitas de Avicena que le tenían miedo a los lobos. Pero un día, quién sabe cómo, se metieron en medio unos espejos averroístas. Y, por un juego de la Fortuna (muy extraño), a esponja le cayó el veinte de la estrecha relación entre los espejitos y las dimensiones indeterminatae...

Antes de aquello, a esponjita le había caído otro veinte: la teoría de los sentidos interiores de Alberto mucho tenía de la teoría de la proposición del Perihermenéias. Y gracias a las habilidosas habilidades asesorísticas del asesor, esponja leyó a holandés errante... cof, cof, digo, no, al holandés Nuchelmas. Y pues sí: la 'intuición' esponjosa, sabiamente alimentada por el asesor, fructificó.

Luego esponjita se deprimió.

Luego se desdeprimió.

Luego se volvió a deprimir.

Luego se volvió a desdeprimir.

Y luego ya era Noviembre y esponjita nada que se había puesto a trabajar al aberrante Averroes y sus espejitos mágicos. Y, siendo ya Novimbre, ¿esponjita podrá terminar su proyecto tal y cómo se lo había imaginado?

imaginatio

Esponjita va contra el tiempo; la paciencia del asesor cuya representación es una vela de la cuál sólo queda un mínimo pabilo; la carencia total de recursos económicos que la orilla a inventarse un curso de Lógica Medieval y vendérselo al Colegio de Letras Clásicas (¡que casi se lo han comprado!), una mudanza inminente, un mes de renta debido y lo que va de Noviembre, los cursos de La Salle, una salud que, esponja comienza a sospechar, está un poco dañada –y requiere unos exámenes sanguíneos que el IMSS le sacará amorosamente– y... la tesis.

Así que, de nuevo, me retiro unos días. Cuando vuelva, este blog se transformará totalmente en Blog Medievalista. Y si quieren seguir leyendo mis cuitas y cuentos, los remito a mi Tumblr que se encuentra en la parte inferior de la ahora muy organizada barra de este blog.

¡¡¡¡los quiero fieles lectores!!!!!

Esponja

(Que adora, idolatra, estima, ama y quiere a su Demiurgo)

Acá, mi óbolo a mi única divinidad...

Fantasma de las navidades futuras

2011-11-01T22:02:00.003-06:00

Despertar, tarde, algún 25 de diciembre. Antes de abrir los ojos escucharlos en la sala. Lejos y demasiado cerca para adivinar el contenido del sonsonete de sus voces.

Uno, dos, cinco niños ¡Qué más da si todo plan está diseñado para la mañana de Navidad!

Antes de abrir los ojos, ser lanzado a la conciencia de la vigilia escuchando sus voces. Quitarse de encima las cobijas porque sabes que te están esperando para el recalentado de esos platillos cocinados siguiendo a pie juntillas la receta de la abuela de quién sabe quién.

Buscar las pantuflas porque hace un frío del demonio. Bajar las escaleras o andar todo el largo pasillo y verlos ahí, a todos ellos (¡han de ser multitud para que esto funcione!).

Y estarán ahí, los “productos” del amor y el padre, jugando Guitar Hero con la guitarra recién desempacada, a gritos y brincando. Pedacería de papeles brillantes y moños en el piso, alfombrado porque es invierno…

Y todo, toda la trampa de la naturaleza del deseo, toda la historia de seducciones, encuentros y desencuentros, todas las lágrimas y borracheras y crudas por el abandono y por intentarlo una y otra y otra vez; todas las pestañas quemadas buscando títulos universitarios para conseguir trabajos, que consigan casas, y colegiaturas y dorados futuros, todo, todo, para conseguir una mañana de navidad…

…donde él, el padre de los productos del amor, esté ahí, con los productos del amor, reproduciendo la escena que de niña jamás estuvo.

No, no busco el amor. Busco una casa con algarabía en la mañana de Navidad, un desayuno con mucho tocino y la fugacidad de una infancia que habré de vivir en ellos, los productos de un amor que nunca existirá.

Medievalidades

2011-10-29T22:55:00.003-05:00

Bueno, ya organicé un poquito la barra lateral del blog.

Obviamente mi selección es tremendamente incompleta. Además tendría que hacerles una reseña especial de algunas cosas. Y por ahí me falta incluir la página de cierto asesor mío, pero tengo que pedirle primero autorización para ello: muchas cosas que están aquí las tomé de su página.

Bueno... espero que les sea de utilidad. Desgraciadamente yo no soy muy avezada en estos asuntos del html, así que no tengo idea de cómo hacer que mi propio índice sirva de vínculo a las secciones que anuncia (si alguien sabe ¡dígame cómo!).

En fin. Pues me regreso a mis labores. Sólo quisiera contarles una cosa y hacer una pequeña reflexión sobre ello.

El otro día me encontré en el Pumabús a un investigador del IIFs (Filosóficas, pa' los cuates), y nos fuimos platicando. Él me preguntó si en IIFL (Filológicas pa' los cuates) había Filosofía Medieval. Bueno, no dijo "filosofía". Y pues le conté que, efectivamente, ahí está el medievalista mexicano por excelencia... que hace ya muchos años que no medievalea... y que no, que allá no hacen Filosofía Medieval.

Después de un rato me quedé pensando en que debí explicarle el problema central del asunto: para hacer historia de la filosofía hay que ser filósofo, o de menos tener formación filosófica. Para colmo, en el IIFL la tendencia filosófica es, paradójicamente, la más alejada de los temas más caros para los medievalistas. Si bien asuntos de religión y antropología pueden llamar la atención de aquellos filósofos hacia la Edad Media, –o incluso la filosofía política–, lo más suculento de la Edad Media son, justamente, los temas más caros a la Filosofía Analítica: la lógica, la filosofía del Lenguaje, la Metafísica (y no me refiero sólo al asunto de la Primera Causa, sino a temas que van desde el determinismo hasta cuestiones de modalidad).

Es muy difícil entender de qué va el problema de la disputa sobre el Intelecto Agente (y qué importancia tiene más allá del placer del anticuario) si no se tienen nociones sobre lógica, semántica, ontología e incluso sobre filosofía de la mente. O, por ejemplo, es muy difícil comprender cuáles son los problemas centrales detrás del De ente et essentia de Tomás si no se tiene idea de cuestiones lógicas, semánticas y ontológicas (también por eso es una brutalidad dar en tercer semestre de la carrera, como si fuera lo más natural, ese pequeño opúsculo). O, por ejemplo, ¿cómo hacer notar la relevancia de Abelardo y Ockham cuando el alumno jamás ha llevado una clase de Filosofía del Lenguaje? A ello hay que aunar el prejuicio detrás del cual se ha formado el plan de estudios: la filosofía medieval se enseña casi como para mostrar como, gracias al Renacimiento y la Ilustración, ese semestre oscuro fue superado.

Gran parte del problema con la filosofía medieval en Licenciatura tiene que ver con todo ello. Por un lado se necesita haber tenido una buena formación en Aristóteles, lo que, dadas las preferencias de algunos profesores, jamás ocurre. Pero también, para captar la verdadera profundidad de aquella larguísima época –cuya única unidad proviene de la lengua (latín) y el lapso entre la caída de Roma y Constantinopla– requiere, justamente, que el alumno ya posea una buena formación en ciertos temas: de menos Lógica, Filosofía del Lenguaje y Metafísica. De tal suerte que en tercer semestre a penas se pueden señalar algunas cosas que, lo más conveniente, sería retomar más adelante.

Sin embargo muchas veces ocurre que algunos profesores poseen formación... ¿cómo decirlo? pues algo así como teológica. Entonces se enseñan ciertos conceptos como algo que debe memorizarse, y difícilmente el alumno encuentra interés en aquella aburridísima tarea que, encima de todo, asocia a la religión. Total que aquello resulta contraproducente.

Y, por último, el problema detrás de todo aquello tiene que ver con la idea "cuasi-hegeliana" con la que se diseñaron los planes de estudios en México, al menos de las universidades públicas. ¿Por qué la importancia de la Historia de la Filosofía a la par de materias disciplinales como Lógica, Metafísica o Ética? Creo yo, por la idea de superación Hegeliana. No en balde Kant se lleva todo un semestre y otro tanto para Hegel. Es como si se tratara de reproducir, a modo de laboratorio, las continuas superaciones de las épocas del espíritu.

¿Qué hacer ante todo ello?

Por ahora, los medievaloblastos seguirnos formando bien. Divulgar lo que hacemos, para lo cual internet es una excelente herramienta (y, como verán, los medievalistas son quienes más jugo han sacado de los recursos electrónicos).

Porque, en el fondo, ser medievalista en esta época es una cosa muy desafiante. Encima de ser filósofo hay que hacerle a la historia y a la filología. Casi cada año aparecen nuevas ediciones de textos que permanecen pacientemente guardados en las estanterías de milenarias bibliotecas. A diferencia de lo que ocurre con la filosofía antigua, a penas estamos comenzando a sacar a la luz gran parte de toda esa historia y a reconstruirla. El helenista, por ejemplo, ya tiene al alcance el grueso de sus Corpora pulcramente editados (aunque aún faltan cosas por sacar a la luz).

Además, hay que 'traducir' al lenguaje 'moderno' el meollo de los descubrimientos de sus carísimos objetos de estudio. No sólo me refiero a traducir del latín a lenguas vernáculas, sino traducir conjuntos conceptuales completos... evitando, a la vez, deformar aquellos pensamientos con tal de hacerlos cuadrar en nuestros esquemas conceptuales...

Pero encima de todo, tiene que luchar contra gigantescos prejuicios de sus propios colegas, filósofos. Contra muchas clases y tipos de prejuicios: no, no hacemos historia para darle la razón a Hegel. Tampoco por el espíritu de anticuario (aunque, ciertamente, se requiere un poco de aquél para disfrutar lo que se hace). Pero entonces ¿para qué hacer historia? Esta última pregunta tiene varias respuestas, y es en esa diversidad donde reposa su importancia e interés.

Por un lado, porque aquellas reflexiones pueden volverse interlocutoras nuestras. Quizás nuestros problemas ya fueron planteados e incluso resueltos con anterioridad, y por ello vale la pena ir a preguntarles a aquellos maestros. No vaya a ocurrir, como dijera Dominik Perler haciendo un poco de mofa contra John Searle, que terminemos descubriendo por segunda vez la "rueda" filosófica.

Pero también vale la pena reconstruir la historia que nos ha traído hasta acá, aún si no creemos en la visión hegeliana de la historia. Como dice mi asesor, los sistemas filosóficos no se han creado de la nada. No es Descartes (por más que aquello le moleste a Rorty) quien ha inventado el problema mente-cuerpo. Tampoco es el único modo de plantear el asunto. Nosotros somos continuadores de una mezcla compleja de tradiciones, de sus discusiones y sus omisiones. Y, ahora sí, cito al asesor:

"Pero bien, el hecho que nadie se interese por Alberto Magno, a Alberto ya no le molesta; él está muerto. El problema es que, si no entendemos y ubicamos el pasado como algo nuestro, nosotros, en cuanto interesados en la filosofía, no nos vamos a entender a nosotros mismos".*

Esponjita medievalista

Nota única:

*acá, el texto de donde cito

Ernest le Vampire (a propósito del jálogüin)

2011-10-28T20:44:00.004-05:00

También los vampiros tienen pesadillas.

La mayoría de mi generación (y unas tantas para abajo y unas tantas para arriba) recuerda con mucho afecto las pesadillas de Ernesto el Vampiro, pequeñas animaciones aproximadamente de dos minutos de duración, creadas por François Brunel, que fueron trasmitidas de 1994 al año 2002 por Canal 11.

Eran pesadillas profundamente angustiosas que, siempre, terminaban con el salvador despertar de nuestro vampiro, cuya piel verde y largos colmillos de morsa recuerdan claramente a Nosferatu.

Aquí les dejo tres episodios (para que dispongan sus próximos seis minutos). Espero que los disfruten. Quienes ya los conocían, ojalá que les sean evocadas bonitas memorias y, para quiénes no, ojalá sea un bonito descubrimiento.

Esponjita, la bruja

que se quedó esperando, esa mañana,

a aquél que no se dejará cazar jamás...

De esas veces cuando la liberación resulta ser lo más temido:

De esas veces cuando previmos todo peligro, menos el fatal:

De esas veces cuando nuestro apetito termina devorándonos:

Desde la Benito Juárez,

Esponja

Corresponsal.

Primer Video (segundo "aire")

2011-10-27T06:53:00.003-05:00

Bueno. Se los prometí. Videítos. Este es un cortometraje extraordinario de seis minutos de duración. Tiene que ver con los gatos (por eso un extraordinarísimo video), los celos, la pérdida, la reconciliación y... ¡los gatos!

Propicio para el día de Muertos

(el día del año más importantísimo para mí en el mundo mundial).

Sí... ¿qué creían? ¿que les iba a postear videos de Shakira, Rammstein, etc, etc? ¡Claro que no!... me esforzaré en traerles cosas bonitas.

Los quiero mucho

(aunque yo sea una persona tan difícil, con tantas taras sociales... pero ya... se me van quitando poco a poco...)

Los quiere:

Spongiola

Vacaciones

2011-10-25T21:20:00.003-05:00

Pronto volveremos...

(vendré a ponerles videos de vez en cuando)

Desde Toluquilandia,

Esponja, corresponsal.

Sicut in speculo animato

2011-10-23T02:44:00.003-05:00

Una vez en Puebla estuve a punto de comprar un pequeño pastillero de fines del s. XIX. Su característica peculiar era que poseía un pequeño espejito, como de dos centímetros de diámetro, donde se reflejaba todo mi rostro. No lo compré y me arrepiento un poco. De haber sabido entonces que dedicaría buena parte de mis desvelos a ese tipo de espejos, me contemplaría en él, risueña.

El espejito no deformaba el rostro, sino que lo contenía, en toda su perfección en un espacio reducido. No devolvía la imagen invertida, ni lo volvía desproporcionado como las esferas de navidad ni como el fondo de las cucharas. ¿Cómo se llaman esos espejos? Quisiera saber porque, adivino, que así se imaginaban Averroes y Alberto el fondo de los ojos y la superficie del cerebro donde se almacenan las imágenes.

¿Cómo ocurre el milagro de la reflexión de la luz? Una de las conclusiones a las que se puede arribar, luego de percatarse de que el universo entero se refleja en un espejo, es que lo único que vemos es la luz.

Pero ¿no quiere decir que vemos a través de la luz al mundo? Pero la luz nos miente, a veces, sobre el mundo. Nos muestra varitas rotas dentro de un vaso de agua, o, como en la famosa escena de Jurassic Park, muestra las cosas más lejos de lo que están. Y sin embargo, no vemos "la luz", no es ella la que atrae nuestra atención, sino los objetos que la reflejan.

Por ahí el célebre Feyman se burla de los filósofos que se pregunta ¿qué vemos? ¿la luz o lo que la refleja?

Esa es la pregunta que se hace Alberto en gran parte el De visu. Son los colores el objeto de la vista, aunque sin la luz no los veamos. Y sin embargo, tampoco vemos los colores, sino los objetos coloreados. Pero el órgano con que vemos e imaginamos, para Alberto, es como un espejo... debe ser como un espejo. Porque ahí se guarda la inmensidad de la esfera celeste, y nuestro espejo es pequeño... como el del pastillero.

PD:

Hoy descubrí el CAMENA. A buenas horas ¿no? Bueno, quienes no saben qué es eso ni se aflijan (a menos que sean medievalistas, entonces sí aflíjanse mucho). Como corresponde, lo añadí en la parte derecha del blog... y fui cuando me di cuenta de que este pobre bloguesito (como mi vida, mi tesis, mi casa, etc, etc, etc) ya es un desmadre. De pronto un medievalista llega acá y se encuentra con mis cuitas muy personales y luego lo conozco en un coloquio muy internacional (:s). Luego, la lista del lado derecho ya es inútil y sólo sirve para que no se me pierdan a mi los links, pero ¿a ustedes estimados futuros y presentes medievalistas? Y ¿a qué venir a este blog a leer las aburridas cuitas de una medievaloblasta depresiva?

Tenemos que hacer algo. Urgente... pero tendrá qué esperar a que termine Noviembre (pues para entonces deberé tener listo el borrador de la tesis).

Así que les haré un montón de promesas aquí que, en realidad, son una lista de las cosas electrónicas que llevaremos a cabo pronto (esponja y yo... cof, cof... por eso el plural mayestático).

1.- Organizar todos los recursos electrónicos de tal modo que sean de fácil acceso. Que sea una página útil para quien se inicia en estos queveres.

Ya. No se me ocurre otra cosa. Supongo que algo inteligente será hacer otro blog. De hecho ya lo hice en wordpress... algo así como "esponja medievalista". Pero carece de entradas. En fin... ya veremos... Me regreso a los espejos animados...

Valerio de las Alamedas (Ciudad Esmeralda)

2011-10-18T07:52:00.006-05:00

Y entonces llegó ella.

Y fue, al fin, cuando Valerio vio por primera vez esos ojos verdes, porque 'ése' que se parecía a Julio, se parecía mucho a él, pero sus ojos no eran del todo verdes. No eran del verde transparente, del verde azorado, del verde esmeralda del verdadero Julio. Éstos sí eran los ojos esmeralda

(Fue cuando Valerio recordó vagamente una película de la cuál no podía dar con el nombre. Apenas recordaba a una niña –no tan niña– de cabello y zapatos rojos, vestido de cuadritos azules, y que sólo quería volver al hogar. Y le pareció estar en la cama, con una venda en la cabeza, viendo a tres amigos que, en otro momento, fueron un hombre de lata, un espantapájaros y un león (bueno, Julio, quizás con suerte Leonor y faltaba el tal Roberto, su propia imagen). Sólo que aquí era al revés: 'hogar' era Oz, no esta desabrida pero muy real Kansas)

"Ella" volvió a hablar en ese idioma incomprensible. Valerio, temiendo que no comprendiera, volvió a tratar de articular palabras. ¡Era claro! ¡Los idiotas de Julio y el hombrecillo habían puesto mal algunos cables y habían bloqueado el castellano! —¡imbéciles!— y ahora Valerio sólo tenía acceso al idioma que peor manejaba "Camila". Pero lo logró.

Wie heißen Sie?

Ja, ja, ja, ja...

Valerio le tomó la mano para que ella comprendiera su situación: No, no tenía la más peregrina idea de quién podría ser ella, pero algo reconocía: tenía que ser la mejor amiga de Camila. No, no le alcanzaban las palabras para explicarle toda la situación –¿cuál situación? ¿pero qué exactamente le podía contar para que no acabaran refundiendo a Camila de por vida en esa clínica?... que... pensándolo bien no parecía tan terrorífica... ¡Concéntrate Valerio! ¡Concéntrate! ¿Cómo se llama ella? ¿entenderá algo de alemán?–

Y sí, si entendía y lo hablaba mucho mejor que la tarada de Camila, porque ella comenzó a hablar... luego calló cuando vio la cara de perplejidad de su "antigua amiga". Valerio sólo alcanzó a preguntar, otra vez, con un tono suplicante y una pésima pronunciación:

Wie heißen Sie?

Manuela, Ich heiße Manuela...

¡Manuela! ¡Ese era el otro nombre que nombró la similitudo aquella de Valerio! ¡Esa que se hacía llamar Roberto! ¡Ella conocía a Roberto! o sea... ¿a él mismo? Valerio trató de hablar pero las palabras se le escapaban de la boca y no podía atrapar una sola... comenzó a manotear, las ideas le estallaban en la cabeza, trataban salir en estampida por la boca, pero ninguna palabra se presentaba para auxiliarlo... quiso llorar, pero entonces vio la cara desencajada de Manuela...

Entschuldigung Sie bitte.

dijo Valerio y se tranquilizó. Manuela se le quedó viendo... se llevó la mano a la barbilla como si estuviera resolviendo un dificilísimo problema hasta que se le iluminaron los ojos. Desapareció un momento de la habitación y luego regresó con su mochila (fue hasta ese momento que a Valerio se le ocurrió preguntarse la edad que "ambas" tendrían... ¿estudiantes? ¿tan pequeñas?) Manuela sacó un libro de alemán y sonriendo, como si estuviera haciendo una travesura (así, tal como Julio solía hacerlo, el Julio real/imaginario, no ese de este mundo), abrió el libro y comenzó a recitarle:

Ich bin Manuela.

Wie heißen Sie?

Wie alt sind Sie?

eeeh... Ich heiße Camila, Ich... Ich weiß nicht...

Manuela soltó una carcajada... luego dijo:

Ich werde dich Deutsch lehren.

III

Cada vez que Valerio estaba a punto de conciliar el sueño, tenía la esperanza de poderse salir, aunque fuera por un momento, de esa "realidad". Recordarán ustedes que el vehículo a la "realidad" era el cubículo aquél llamado hegemonikón. Valerio, de pronto, recordó el nombre de la Película... ¡sí! ¡él era el mago de Oz! pero también era Dorita. Y había sido expulsado doblemente de su hogar...

Por ahora, sin embargo, lo único que quería era volver al Palacio de la Memoria y buscar a Julio y al hombrecillo. Para empezar quería mentarles la madre por el engaño y por haber bloqueado el castellano de la cabeza de Camila... pero también los extrañaba mucho... Como fuera, aunque un poco a base de engaños, aquél proyecto era de los tres: salvar a su hospedera Camila. Pero más en el fondo, y olvidando la verdadera naturaleza de Julio (el ser la Locura de Camila) quería ir a contarle su último descubrimiento: acababa de encontrar a su verdadera similitudo... ¡también era una mujer! también era su amiga...

Valerio de las Alamedas (Despertar)

2011-10-17T02:36:00.005-05:00

Esa pena, esa pena tan grande...

Abrió los ojos. Sus ojos. Siempre han sido sus ojos porque, al cerrarse, lo imaginaron y lo crearon. Todo el misterio de su existencia (mas no de la existencia) se presentó de golpe cuando alguien abrió las cortinas.

Eran sus ojos, si no ¿de quién? Eran sus ojos los deslumbrados, los que trataron de encontrar el auxilio del dorso de la mano cuando tuvo que cerrarlos y apretarlos. Fueron sus ojos los que voltearon desesperados cuando la mano no pudo llegar: estaba atada con una correa de cuero.

¿Espejos? ¡Tanto miedo le tenía a los espejos! Aún no decidía se mirarse o no. Pero no, ahí no había espejos, sólo un enorme espacio blanco, odiosamente iluminado, y una enfermera malencarada que se acercó a inyectarle algo. El sueño subió desde el antebrazo adolorido hasta el centro del cerebro. El terror que lo invadió en el primer instante se diluyó de pronto y le regaló una pizca de lucidez:

Era esto... era esto lo que querían que hiciera... la Locura de Camila quería salvarla del manicomio...

******

Psicosis. Eso era lo que ahora le ocurría a Camila. Si no antes del golpe de estado que ejecutó la locura y el ejército de similitudines enloquecidas, ahora sí, ahora sí que estaba loca. Ella ya no era ella. Estaba encerrada en algún cubículo imaginario dentro de proyectado fantasma del Palacio de la Memoria. Ella ahora era Valerio. Y entonces comprendió que esa psicosis era la única manera de salvarla: al menos era un todo coherente que sabía mentir.

Habría que guardar la calma, no dejarse aterrorizar por cualquier cosa, y actuar el mejor papel en la vida. Convencerse a sí mismo de que se es Camila.

Todo esto que me pasa, piensa Valerio, es más que suficiente para romperle la cordura a cualquiera. Yo debí enloquecer desde el momento mismo en que desperté fuera de mi mundo lleno de trenes, Julios y gatos. Pero quizás no fue así porque ese Valerio jamás existió ni tuvo conciencia alguna. Quizás no soy más que un recién despertado en un mundo psicótico. Quizás esas memorias no son mías...

Y una lágrima rodó por la mejilla, y causó comezón y la muñeca izquierda no pudo auxiliarlo.

*******

III

Julio entra a la habitación. O algo parecido a Julio. Viene con una mirada tristísima y se sienta junto a él. Valerio tiene terror de hablar: quiere abrazar a Julio pero sabe que eso no es Julio. 'Eso' le dice algo pero Valerio no entiende. Trata de sonreír... lo consigue. 'Ese' sonríe también, pero no correspondiendo el gesto sino como si hubiera hecho un descubrimiento.

'Ese' parecido a Julio voltea hacia la puerta y grita algo. Entra un hombre en bata blanca y le dirige algunas palabras. 'Julio' repite las incomprensibles palabras y vuelve a sonreír. Una lagrimita se le anuncia en los ojos —los mismos ojos del Julio real... o imaginario... o whatever— y Valerio comprende que debe sonreír de nuevo.

El médico se sorprende. Con un gesto, Julio le pide que le suelte las manos. El doctor duda, pero lo hace. Valerio se toma las muñecas con las manos y se sorprende de verlas llenas de araños. Trata de hablar... no puede. No puede articular palabra. Ni siquiera se le ocurre qué decir... trata de decir "gracias". Trata una y otra vez de hacerlo. Siente pánico pero comprende que ellos no deben darse cuenta de eso. No puede, no puede. Mira a Julio y le sonríe. Julio vuelve a decir algo ininteligible pero con mucho afecto.

Valerio sonríe. Al fin lo consigue:

Gracias...

El médico abre desmesuradamente los ojos. Julio —o eso parecido a Julio— le da un beso en la frente.

A tí, preciosa

Valerio por fin comprendió un par de palabras... Algo le pregunta el médico a Julio. Julio le responde. Están anonadados. No entienden lo que pasa. De pronto Valerio se percata de que no dijo

Gracias

sino que dijo

Danke

y comprende que Julio le contestó

Dank dir, Schätzchen.

Y Valerio está anonadado también, porque se ha dado cuenta de que "Camila" acaba de olvidar el español y sólo es capaz de comprender esa lengua que jamás ha hablado.

No sabe lo que pasa, pero comprende cuál es su misión. Quisiera ir a preguntarle al Julio real/imaginario si lo ha hecho bien... y, sobre todo, quisiera saber cuál es el verdadero nombre de ese "Julio" de afuera, y porqué entiende el alemán...

Twitter

2011-10-16T00:12:00.003-05:00

@esponjita: Tenga usted cuidado. Puede ser que un día de esos en que postergaba la vida, a ésta se le ocurra recordarle que tiene ya 32 años...

Se me perdió un día. Por la naturaleza propia de los días, sé que jamás lo podré recuperar. Sólo me queda procurar no seguir perdiendo días. Así que en vez de preocuparme, me ocuparé.

(y sigo trabajando mientras llevo el luto por el día de ayer, mientras lo llevo como un bulto coagulado en la garganta, que no atina a salir en forma de lágrimas)

Odio dar explicaciones. Ni a mi misma.

(he roto todos los espejos...)

Xóchitl

2011-10-15T01:03:00.006-05:00

México, creo en ti,

porque escribes tu nombre con la equis,

que algo tiene de cruz y de calvario.

Alcaparras

2011-10-13T22:59:00.005-05:00

Si mis habilidades sociales, como lo he dicho, son limitadas... no se diga cuando se junta tantas philosophy-stars en un sólo lugar... y me escuchan... y me dicen cosas a las que sólo atino a decir thank you. Y cuando el gran traductor de Pierre Hadot trata de hacer plática, lo único que una contesta es sí, son alcaparras. (Y sí, en español).

Esponja o, como dijo un amigo:

Also spracht Schwämmchen.

PD:

Me encontré este video en FB. Yo también tengo ancestros de fuera de esta ciudad ¿saben? Y también crecí con palabras no chilangas, como "soda" (por refresco), "pápiro" (por periódico), "feria" (por cambio o morralla) y ¡ése vato! (por ¡ese cuate!). Ojalá les guste, porque ¡qué bonito es Chihuahua!

Google Docs

2011-10-12T18:32:00.003-05:00

I did it.

(Lo que no puedo creer de todo esto es el puñetero jodido puto maldito trabajo que me costó comenzar. Pero ya encarrilada... ¡quién me para! ¡quién!)

(Descubrí que sí me gusta esta chamba. Mucho. Y que cuando estoy muy concentrada en ella, hasta los cuentos bonitos me salen. Sí)

(Descubrí también que el Danilo es a todo dar. Y no sé si fue que la depresión post-crack ya pasó, o que simplemente descubrí que, cuando uno no supera un duelo, es porque le está echando la culpa al duelo de otros pedos —muy horriplantes— que uno tiene atorados. Es como si uno tuviera una hernia y se le estuvieran saliendo los intesitinos, y culpara al rasguño que tiene en el dedo.)

(Descubrí, también, que tengo un chiiiingo de amigos. Bastó una petición y ahí estuvieron todos. Poquito cada quién —salvo el Danilo y Paco que se echaron toooooodo el día de hoy y la mitad del de ayer: honor a quién honor merece— Pero los demás, sin intensas historias pasadas o presentes, ni nada por el estilo, ahí estuvieron. En un gesto de espontánea y absoluta solidaridad)

(Descubrí que la solidaridad de Paco y Daniel se parece mucho a la de una familia. Y la solidaridad de los demás otros tres a un regalo gratuito y generoso invaluable y coleguil)

(Descubrí también que, a huevo, termino los putos recontra putos cursos de inglés ya. Uno no puede andar jodiendo a la humanidad por sus propias incapacidades. Y digo, quizás sí, quizás no, pero tanta suerte que tuve no puede darse por descontada en lo que sigue del camino)

(Y descubrí también que... pero eso no se los cuento. Que ya estuvo suave de andar despepitando a la esponja por acá)

Salud!

by the way: thanks google docs.

Anagnórisis

2011-10-11T02:27:00.004-05:00

Soy una monada ¿no?

De entrada por salida

2011-10-10T20:58:00.003-05:00

¡Por dios! ¡Necesito escribir en español! Quizás para corroborar que la lentitud no se la debo a mis atrofiadas articulaciones o algo así.

Una ventaja de escribir en inglés (sabiendo tan poquitito inglés como yo sé) es que es imposible irse por las ramas. Uno tiene un vocabulario tan limitado y tan pocas formas hechas, que más vale que la idea esté clarísima para echarse encima la aventura de emprender un nuevo párrafo.

Pero esta constricción de claridad lo obliga a uno a tratar de entenderse a cada tres renglones. Y entonces uno se da cuenta de que lo que falla no es la gramática sino el argumento. Y claro, cuando uno anda escudriñando tan minusciosamente el tejido de las cosas, como que comienza a entender muuuucho mejor de qué iba todo el asunto.

En realidad se trata de una idea, a lo sumo dos. Alberto le cree a Aristóteles (y yo no lo puedo evitar, también le creo a Alberto su lectura de Aristóteles): donde se da juicio se da la conciencia. Según Bernardo Bazán (ahora lo recuerdo ¡fíjense nomás!) Tomás no le agarró la onda a Averroes. Tomás, a huevo, quería que fuera en el Intelecto donde se diera la conciencia. ¡Ah ese sujeto que nos persigue! Algo así pasa con Alberto y su reformulación de Avicena. Hay, en toda esta historia, una tremenda peste a homúnculo. Para Avicena no hay problema en decir que el sentido común requiere de otra facultad, la imaginativa, para unir y dividir, reconocer identidad y diferencia. Todas son piezas de una misma facultad. Sí, quizás haya una "pantalla" donde se proyecta todo, pero esa pantalla no es la conciencia por sí misma. Pero para Alberto en la pantalla tiene que darse el juicio, pues "juzgar" es "percibir"... awareness (de las poquitas cosas que me salen mejor en inglés que en español). Y "percibir" es algo que se tiene que dar en un solo puntito. Indivisible... ¡Ah ese p*** sujeto! ¡Cómo nos percibe! ¡Cómo configura todas nuestras intuiciones sobre la naturaleza de la conciencia!.

Los árabes no tenían esas broncas y, vayan ustedes a saber si Aristóteles las tenía...

Yo me regreso a mi texto. Llevo la tercera parte. Un ejército de amigos me está ayudando con el Inglés. A mis amigos analíticos les parece claro lo que digo (¡¡Se fijan!!), a mis amigos escotistas les parece feo mi inglés pero clara la idea... creo que voy por buen camino.

De tal modo que el asesor recibirá un borrador en muy buenas condiciones.

Esto debe disfrutarse o no hacerse. He optado por disfrutarlo. Pero vencer la depresión no ha sido fácil. Pero ahí vamos, pudiendo...

Cheers!

Latinoamérica

2011-10-08T15:43:00.008-05:00

Este video me gusta mucho. No tanto la letra del coro que es un poco un cliché de las canciones de los setentas con que mis papás llenaron mis orejas. Pero me gusta el coro, con todo y la letra. Y me gusta Calle 13, digo, basta con eso.

Hasta que entré a la maestría, para mi Latinoamérica era un discurso: un mapa, Gabriel García Márquez, reconocer música de acá o de allá. Pero desde hace unos años comencé a conocer a muchos amigos provenientes de muchos lugares: Colombia, Chile, Brasil, Uruguay, Argentina, Puerto Rico... y entonces fue cuando descubrí qué demonios significa ser latinoamericano, al menos en parte.

América Latina es como el último brazo de una galaxia que poco a poco deja de girar. Una galaxia llamada Imperio Romano que conserva sus dioses penates, sus númenes mágicos, sus mitos, sus ejércitos y su vocación de conquistada. Y que, a pesar de ser tan exorbitantemente diversa, grande y heterogénea, cruza por toda ella la intimidad del pensamiento: la lengua.

**************

Ese discurso de Dussel de que estamos siempre en la exterioridad del imperio no siempre me ha caído muy bien, pero algo tiene de razón. Y es que ser latinoamericano casi se puede definir como ser no europeo.

Podría comenzar a hablar de los criollos, del conflicto identitario de los mestizos, del eterno estado de conquista de los indígenas (y la imposible semántica de ese término cuya definición es negativa: no-hispanoparlante nacido acá) y de las miles de diásporas que aquí finalmente han echado raíces sin dejar de ser quienes son (otro modo de ser 'indígena' pero no-nacido acá).

Pero no, no se trata de clasificar los géneros y las especies que determinan la jerarquía lationamericana. Se trata de esa eterna sensación de que todo está mejor del otro lado del Atlántico, del Pacífico o al norte del Río Bravo. Es como si tanta agua nos atrapara en la eterna palabra del desarrollo ("discursos políticos sin saliva", dice Residente de Calle 13).

Y es en esa última característica en que encuentro cierta afinidad con Agustín de Hipona.

Verán, yo tengo esta teoría: Agustín es el tercermundista. Boecio el primer mundista. Agustín no aprendió griego porque las educación de Numidia era a la vez deficiente y a la vez buena. Y había que viajar a Cartago para acceder a la buena educación, pero también para tener la esperanza de cruzar el Mediterraneo.

Entonces tenía que pedirle traducciones a san Jerónimo, y andar cazando traducciones por todos lados para acceder la 'investigación de punta' de su época. Pero su propia lengua tenía una gran tradición ¿Cicerón, Virgilio? y el asunto era lograr crear filosofía en latín (¿les suena conocido?)

Además era mestizo. Mónica era númida, y eso quiere decir que su lengua de 'sustrato' era no-indoeuropea: era un dialecto de Cartaginés o Púnico —lengua pariente del hebreo y el árabe.

Y claro, Agustín tenía que cruzar el Gran Charco (el Mediterraneo) para llegar al Centro del Mundo (Milán), y salir de la Periferia (África), cuya capital era Cartago. Y tuvo que volver a su patria nomás porque no se pudo quedar en Europa.

Boecio no. Él no viajaba por necesidad. Él dominaba el griego y hasta se dio el lujo de corregirle las traducciones a Mario Victorino. Los problemas que enfrentó, aunque fueron grandes y lo llevaron a la muerte, eran siempre problemas de justicia individual –y no, como Agustín, que tuvo que meterse en los asuntos sociales de su empobrecida África–

Siempre lo he visto así. Siempre he sentido gran afinidad con el africano, mestizo y siempre con los ojos hacia Europa... y por ello guardo todavía esperanzas.

Mutual Knowledge

2011-10-07T04:34:00.006-05:00

Bueno, la cosa está así. Mis habilidades sociales son muy dudosas. Pare empezar toda la santa primaria sufrí bulling. ¿Por qué? Era un grupo difícil: a la gorda le hacían bulling. A la pobre le hacían bulling... pero ¿qué carajos tenía yo para ser bullingiada? Aunque ahora soy amiga de FB de varios excompañeros, al único que le hablo es, justamente, al que de niña era más tremendo conmigo. Digo: ahora le hablo porque me cae bien por varias razones –que no vienen al caso–, pero, en el fondo, es porque el jodía a todos por igual. Los demás nomás me jodían a mi. Estoy tentadísima a preguntarle en qué consiste mi rareza.

Y, en el fondo, sé que la tengo, porque aunque nunca jamás con tanta violencia, toda la santa vida he sufrido el mismo tipo de bulling. Y sé que tener un blog donde publico cosas que, a veces, tienen la característica de ser mensajes, no habla muy bien de mi cordura social.

Con todo, creo que parte de mi "discapacidad" social tiene que ver con mi incapacidad de leer entre líneas... Alguien tan literalista como yo termina por volverse paranóica, y atiborrar de discurso interlinear la más inocente de las declaraciones; y vivir en permanente duda sobre cómo vérselas con otros.

Alguien tan literalista, por otro lado, se agarra del pretexto de que "es transparente". No, no es que sea transparente (entonces el psicoanálisis conmigo no tendría caso, y, como Atreyu, tras del tercer Oráculo sólo vería a Bastian). Es que a veces la única manera de salir de dudas es ir y decir todo a boca de jarro. Pero ¿qué ocurre cuando una va y, a boca de jarro, le dice al muchacho más hermoso del mundo que le gusta? Bueno, él agradece la atención, pero se va con la güera, más güena y más inteligente, y se termina la amistad de tajo (miento, no se terminó de tajo. Lo que quedó tasajeado fue mi orgullo).

Pero lo más gravísimo del asunto es cuando, al final y después de tortuosas inferencias, me cae el veinte que alguien QUE SÍ ME GUSTA MUCHO me ha tirado la onda... pero "tirar la onda" es siempre una actividad que se ejecuta en un discurso entre-líneas... y él se da cuenta de a) o soy muy tarada o cree que b) lo he rechazado... y yo, como mensa, no me he dado cuenta...

(o al revés y volvemos al orgullo tasajeado)

No sé... o sea, yo sé que tengo que concentrarme en Alberto Magno (digo, por algo se guardaban de las malévolas Evas para poder filosofar a gusto). Yo sé que no debo poner mi atención en estos asuntos, que mis skills están tan disminuidas que más me valdría aceptar que llegaré a los 60 años (si llego y el cigarro no me ataca antes) con muuuuchos gatos. Yo sé que...

¡¡Basta!! ¿ahora entienden?

*************************

En el fondo quisiera ser como la gente normal, poder leer entre líneas. En el fondo quisiera no haber sido esa niña loca que, a medio recreo, se ponía a bailar y juntaba un grupo de gente al rededor de ella, como si fuera lo más natural del mundo. En el fondo, carecer de esa capacidad social es como cuando el niño ciego le pregunta a su amiguita ¡¿De qué color es el viento?! y quisiera saber cómo es vivir todo aquello sin estar muerto de miedo.

Ya no sé si lo que me falla es la valentía, o mis habilidades pragmáticas e inferenciales. Y tampoco sé si este blog logrará su cometido (su cometido semiótico, claro, con todo y los merengues de la parte superior de este blog)...

Al menos, en unos años, me doblaré de la risa a leer todo esto, y al tratar de acordarme cuántos mensajes y qué mensajes había ocultos para quiénes, demasiado inteligentes para mí...

...demasiado

****

Ad ultimum dicendum quod EN EL FONDO, CABRONES, TODOS USTEDES SABEN (o lo sé sólo yo, que para el caso es lo mismo) que soy bien entrañable, linda y buena onda PORQUE LES TENGO PÁNICO Y MIEDO y que me pinto toda vulnerable y honesta y transparente PORQUE ASÍ NO PUEDEN HACERME DAÑO...

(pero de mi afecto no duden jamás

esa es otra vaina, diría un amigo)

Et per hoc patet solutio ad totum.

Bueh...

2011-10-05T22:46:00.003-05:00

No nos azotemos... sigamos divirtiéndonos

Pensar es como dejar que una larguísima hilera de fichas de dominó comience a caer por sí misma. La disposición de las fichas es el milagro. El único esfuerzo que tenemos que hacer es buscar y buscar cuál de ellas hay que tirar primero para desatar la reacción en cadena.

Todo lo demás...

...vendrá por añadidura.

Maletas

2011-10-04T23:00:00.008-05:00

Chisme. Esa cosa espantosa cuando deja de ser bocado de deleite entre quienes lo profieren y se transforma en brea de quien lo padece.

He de tomar mis cosas y salir del castillo donde, ingenuamente creí, podría volverme princesa. Pero no, mi plumaje no es de esos, y la brea a inutilizado las alas. Es mi responsabilidad y lo asumo. Pero no por ello deja de doler. Tanto duele.

¿Matar a esponjita? ¿A ella he de culpar por toda esta historia? No, ella no tiene la culpa. Ella es la ventana de paloma, y la ingenua y tonta de paloma es transparente. Paloma no cerrará su ventana. ¿Qué hacer entonces? Las maletas. Extirpemos a la paloma de carne y hueso y dejemos en su lugar a esponjita. Porque esponjita no siente el sablazo y no sangra (porque es virtual). Paloma sí. Y por eso mejor se va.

Ser prudente y callar. No, eso no es esponjita. Mejor que calle paloma. Ella callará. Y se irá muy lejos, callando, callando. Y haciendo galimatías de Neruda, no hay mejor modo de callar que con la ausencia.

Callando, callando, paloma hace las maletas y se retira del castillo. Deja ahí a su príncipe azul. Mejor habré de tratar de llegar a los lugares fríos, con los propios méritos. Y si mis méritos no alcanzan para nada, pues a nada habré de irme. Con mis propios recursos, solamente.

Callando, callando, que si lo único amable en mi es este tonto blog, sea salvado. Lo quiero yo, y con eso me basta.

Esponjitas muy tristes, con el corazón partido.

Maletas

2011-10-04T23:00:00.004-05:00

Chisme. Esa cosa espantosa cuando deja de ser bocado de deleite entre quienes lo profieren y se transforma en brea de quien lo padece.

Callando, callando, que si lo único amable en mi es este tonto blog, sea salvado. Lo quiero yo, y con eso me basta.

Esponjitas muy tristes, con el corazón partido.

Nopalito quiere conocer la nieve

2011-10-04T03:28:00.003-05:00

Sopla el viento frío.

Quizás decir helado es demasiado pero yo, nopalito endémico, no conozco más frío que este.

Y quiero ir a conocer la nieve, y el frío verdadero.

Sopla el viento frío.

Y me sentí muy sola y muy avergonzada. Pero pensé que al final de cuentas, tan sola no estaba. Y con varias tazas de café en mi linfa, y pocas horas de sueño, finalmente te escribí un correo.

Sopla el viento frío.

¡Estoy tan asustada! Pero tú estás ahí, amigo. El único en el que confío en el universo entero. Y confío en tí porque tienes un no sé qué de libre y de "mi plumaje es de aquellos". Y porque te elegí de mi maestro quizás un poco como niña buscando brújula y rosa de los vientos. (Y no me he equivocado)

Sopla el viento frío.

Y yo, de tí, lo único que quiero es aprender a hacer mapas, y frotar las agujas para que apunten hacia el frío norte. Sólo en ti confío y sólo a tí te dejaría hablarle bien de mi a otros. Porque confío en la sinceridad de tus palabras y la pureza de tus intenciones. Pero no es eso lo que quiero de tí, arquetipo, sino aprender lo que sabes hacer, ser aprendiz de mago. Eso.

Sopla el viento frío.

Saber enfrentar el frío. Eso quiero de ti. Aprender a llevar la nieve y el viento helado. Y a volar muy lejos. Nada más y nada menos. Y tu amistad y tu enorme apoyo es don gratuito y por mi agradecido. Es todo. No más, no menos.

Sopla el viento frío.

Y haré café, y terminaré con vuestro encargo, maestro.

Danke

PD: Tocayo de mi maestro ¿dónde andas? Se te extraña...

Caza

2011-10-02T23:01:00.014-05:00

De noche,

justo después de que caiga el Sol detrás del Pico del Águila,

lo estaré esperando.

La escoba, camuflajeada tras los álamos altísimos,

estará lista para el rapto.

Entonces prenderé con mis dedos,

sin que se fije, su muñeca.

Y antes de que entienda lo que pasa,

y mientras nos vayamos elevando

la ciudad pequeñísima

se le hará vértigo en la boca del estómago.

Y en una ermita abandonada,

en un enorme caldero negro

depositaré sus enormes ojos asustados.

Y haré que me miren

y se enciendan de mirarme,

y que cada poro suyo

se haga ojos

y se conflagre todo él...

...y me lo comeré

hasta el último nudillo.

**********

Pero habré de pagar mi crimen...

Y mientras arda en la hoguera,

ellos

me verán con miradas de agua bendita

que atravesarán el fuego y alcanzarán mi piel

y harán ¡fist!

y dejarán llagas de azufre...

¡Es que mi señor, el demonio,

ya me lo había advertido!

no andarás en pos de presas

cuyo andar emule al de los gatos

pero le responderé

desde dentro de las llamas:

¡¿qué más me daba

si desdenantes ya era yo,

cada vez que lo veía,

hoguera?!

Yo soy de esas brujas que ladran mucho...

...pero no muerden.

Carol of the bells/Brujas

2011-10-02T21:54:00.005-05:00

No vengo aquí a hacer escarnio de mi poco cultivada infancia. En parte porque no puedo culpar a mis padres. La culpa fue de la televisión y la crisis que no les permitió una escuela bilingüe (no me quejo de la Escuela Activa, pero inglés jamás aprendimos).

Y esta disculpa tiene que ver con que mi primer contacto con Carol of the Bells fue en Mi pequeño Angelito (¿recuerdan a Macaulay Culkin haciendo la alegoría de los patines y el corazón?).

Mi infancia, bastante común y clasemediera (clase media Iztacalqueña, en escuelita de Iztapalapa) tiende a asociar la navidad con Gingle Bells y Los peces en el río, con castañuelas y 25 de diciembre, fun, fun, fun. Y ello porque a mi mamá le gusta mucho la navidad, pero no es religiosa. Es decir: ella venía de una familia Bautista y recuerdos de Ciudad Juárez cuando era una micro ciudad, segura y con influencias gringas. Pero no, ni por ello la navidad nos sonó jamás a himnos de iglesia bautista.

Y la navidad de mi padre era simplemente inexistente. Su abuelo (mi bisabuelo Ángel) era ultrarequetecatólico. Y, paradójicamente, resultaron ser más pietistas que mis maternos y protestantes parientes. Navidad para ellos era misa de gallo y ¡san se acabó!. Y mi abuelo (mi abuelito Pepe), con coherencia, suprimió la navidad de su casa cuando al fin salieron todos de la tutela paterna.

La mía, pues, fue una navidad laica, sin Reyes Magos ni Santaclós, pues eso de decirles mentiras a los niños iba en contra de la muy positivista formación que mis muy positivistas padres querían inculcarnos. Y mi navidad se volvió navidad pastorelas de escuela, cuyo discurso era incomprensible, pues el nacimiento de barro era eso, de barro. Y actuar a las figuras de barro era... era raro. Era un tinglado sin mucho sentido. Y el frío era poco. Y por eso mi navidad fue de villancicos de Fun Fun Fun y Los peces en el Río, y la Marimorena... en una casa donde si no cabía Cristo, mucho menos la Virgen.

La mía, pues, fue una navidad de juguetes y de canciones comerciales y de películas del canal cinco en la mañana, y... y sin magia.

****

Entonces, gracias al canal cinco, mis oídos se enteraron de los villancicos gringos. Y cuando vi Mi Pequeño Angelito escuché por primera vez Carol of the Bells y hasta la fecha me pregunto ¿cómo una tonada tan angustiante puede significar para "ellos" navidad? (Alguien debió sentir algo como yo, y entonces Tim Burton tuvo público para Nightmare before Christmas)

La navidad para mi era algo absolutamente superficial, más parecido al carnaval que a esa angustia rara de las voces que se sobreponen en canon, y que se acercan cada vez más y más a un punto angustiosísimo, donde lo único que dicen las voces es Merry Christmas...

Y cada vez que la oía se me hacía un nudito en la boca del estómago, como si aquello fuera un canto mágico, una invocación para que, en plena noche de Walpurgis se apareciera el demonio.

Más bien me suena a canción de brujas invocando demonios (y, por supuesto eso la hace mucho más interesante).

****

Estamos en octubre. Yo trato de redactar 20 cuartillas. Quiero invocar a una fuerza supernatural que venga y me rescate de mí misma. Y entonces oigo y oigo y oigo esta canción. Porque debe ser un verdadero demonio, gigante y terrorífico, el que venga a salvarme.

Para que no digan, acá la versión "original", pues porque sí, resulta que está basado en un canto mágico ucraniano y ¡no me vean a mi! pregúntenle a la ¡¡¡Wikipedia!!!

*******

Brujas

Es que, con todo esto del Carol of the Bells, me estuve acordando de un cuentito que escribí hace más de tres años donde mis amigas y yo resultábamos un grupo de brujas que se dedicaban a engullirse a guapos muchachos.

Algo no me ha de funcionar bien porque estos días parecen primavera para mi... a menos, claro, que quede demostrada mi naturaleza brujil, y eso explique porqué, justo ahora en Octubre, quiero darle caza y meterlo al cazo...

Claro, sabemos lo que pasa con las brujas. Eso de andar volando en escobas y cocinando muchachos guapos es algo que sólo pasa en la imaginación. En la realidad agarran a pobres mujeres (entre ellas madres de científicos que escribían ciencia ficción, llámese Kepler) y las encierran en canastos para ropa y, si tienen mala suerte, las queman.

En pocas palabras, las brujas somos (¡¿Somos?!) la encarnación de vayan ustedes a saber cuáles placeres culpables de... ¿qué estoy diciendo? ¿por qué este estúpido análisis pseudosociológico?

Yo nomás quiero escribir un cuento donde me lo rapte en mi escoba voladora, lo cocine en mi cazo enorme (sacado del imaginario de los libros infantiles), me lo coma (hasta dejarle los huesitos desnudos) y luego lo devuelva de donde lo cogí (¿los huesitos?)...

Dicen que la musa te va a agarrar trabajando. Tendré que ponerme en disposición musáica a ver si la condenada llega ya.

Cuenta regresiva: 10

Cuenta regresiva

2011-10-01T02:38:00.001-05:00

sicut in speculo...

2011-09-29T21:26:00.004-05:00

Quién fuera Atreyu, el valiente guerrero, que tras la tercera esfinge encontró tan solo a Bastian, su creador.

Una pequeña idea...

2011-09-28T13:12:00.000-05:00

Valerio de las Alamedas (Intentio, De Tri. XI, 2, 2)

2011-09-25T05:12:00.007-05:00

Valerio está al frente del timón.

***********

Los mecanismos del sueño son misteriosos y están fuera del control de cualquiera de los implicados en el golpe de estado; es decir, Valerio, Julio y el hombrecillo estaban a expensas de la hora en que Camila se fuera a dormir. Pero según lo pactado, en cuanto Camila concilió el sueño, todos se dieron cita en el lugar acordado.

Pero... ¿cómo demonios representarnos esa escena? Habían quedado de verse en Chapultepec a las seis de la tarde, junto a lago... así se llamaba aquel paisaje.

Valerio no entiende tampoco qué pasa ahí. Nadie... salvo el hombrecillo y Julio. Pero si ni Julio ni el hombrecillo parecen ser alguien, Valerio está solo ahí: nadie entiende nada porque, salvo él, no hay nadie.

A estas alturas Valerio le ha perdido totalmente la confianza a todos. Primero el hombrecillo que resultó ser la representación de algo impersonal: la cordura de Camila. Pero ¿y Julio? ¿Por qué Julio sabía siempre tanto, tanto sobre lo que ocurría ahí adentro? ¿Por qué Julio amenazó al hombrecillo y lo venció?

Al principio Valerio temió que su plan de tomar por asalto el hegemonikón de Camila causara conflictos entre él y su mejor amigo. ¿Qué razones tendría Julio para permitir que quien se liberara fuera Valerio?

Entre más pensaba y pensaba, la situación parecía más desoladora: Si Valerio se hacía del control del mando de Camila, encarnaría en ella. Es decir: tendría cuerpo de mujer, no de Valerio. Y ¿Leonor? ¿existía realmente Leonor en el mundo real? Lo único que añoraba Valerio era volver a su vida antes de este espantoso despertar. Pero ¿cómo lo lograría si lo único que había quedado claro es que su vida era una ficción en la mente de Camila? Hasta ahora, lo único que no habían conseguido era encontrar a Leonor... pero no, las cosas no eran tan fáciles: ni siquiera habían encontrado a algún otro personaje: su madre, su hermana, ¡el gato!... sólo Julio y él... sólo Julio...

Pero de pronto Valerio descubrió que Julio no era 'otro personaje' como él. Después del incidente con el hombrecillo, Julio tomó el mando de todo. Comenzó a darle órdenes ¡también a él! No aceptaba preguntas. Dirigía todo aquello. De pronto lo desconoció: ése no era Julio. Y de pronto se dio cuenta de que ningún pensamiento íntimo tenía Valerio: Julio conocía todos y cada uno de sus pensamientos...

–¡Valerio! ¡Por Dios! ¡Creí que a estas alturas ya te habrías dado cuenta de que no tienes algo así como un interior propio... ¡Todo tú está en las redes del Palacio y yo tengo acceso a ellas! Y me extraña que no comprendas qué está pasando aquí. Valerio: el único que está limitado a sus propios pensamientos eres tú. Y sólo por esa situación yo que tú me ponía a obedecerme. También estás en mis manos, como todos aquí.

El golpe de estado estaba dado. Pero no... no por él mismo. Se le hizo un nudo en la garganta y guardó silencio. Temió pensar.

********

Sí, él está montado sobre el hegemonikón de Camila. Pero él no tiene ningún control. Valerio va con los dientes apretados caminando hacia el aula del Palacio de la Memoria donde se halla el hegemonikón. Más que dirigirse al trono que soñaba parece que va hacia la sala de ejecución. Tras suyo va el hombrecillo, evidentemente amenazado por Julio.

Valerio aprieta los dientes ¿cómo fue que su mayor anhelo le provoca tantísima angustia?

*******

Si el hombrecillo es Cordura, la cordura de Camila, Julio parece ser su contrario. Valerio va atando cabos mientras se dirigen hacia el Aula tan soñada. Julio no es "Julio", su amigo de la historia, de la novela. Valerio comienza a comprender: parece como si el 'alma' (¿el alma? ¡maldito Aristóteles!) parece como si el alma de Camila estuviera compuesta por una especie de fuerzas, de energías de... de... no. No de pequeños hombrecitos que deambulan en su interior, sino algo así como fuerzas cósmicas... bueno, total: ella es un microcosmos... Y una de ellas es la cordura y otra...

Valerio pasa saliva. Están frente al Aula. Dentro no hay nadie ni nada. Es un cubículo oscuro. Es entonces cuando cae en cuenta que así es su cubículo. Es un no-lugar. Cuando sale de ahí se reviste de esa especie de cuerpo y miembros y huesos... pero allá adentro en realidad no hay nada. Pues así es el aula del Hegemonikón. En cuanto Valerio entre perderá la piel apiñonada, el cabello rizado, la ropa, los ojos, los dientes... Y en cuanto entre perderá el salvoconducto que le permite vagar por los Palacios durante el sueño de Camila, pues ahora no será el sueño de ella sino el de él. Nunca volverá a ver a Julio... ¿no?

Si Camila es una serie de fuerzas 'microcósmicas' (pongámosle algún nombre), y una de ellas es Cordura, y se reviste de un hombrecillo... ¿no será acaso que aquél no es sino el disfraz de Julio? ¿que el Julio consciente no existe y es sólo una ficción? ¿que la materia real que se informa de "Julio" es... Locura?

Valerio voltea y trata de mirar la cara de Julio antes de entrar en el Aula. De pronto comprende que ha estado absolutamente solo ahí adentro. Que ESO no es Julio. Pero ¡es su cara! ¡su sonrisa! ¡sus ojos verdes! Quiere voltear, correr a abrazarlo y cerrar los ojos. Quizás al abrirlos estén de nuevo en el mundo "real" donde Leonor lo espera cual Penélope, y tiene un gato y se puede vivir tomando café con azúcar...

Valerio mira hacia atrás. Se encuentra una mirada fría, de granito (¿de malaquita?) y se le hace un nudo en la garganta. Algo en esa dura máscara de pronto se suaviza. ¡Se parece tanto a Julio! es como si el numen aquél se conmoviera de Valerio, del rapto de lucidez que lo acongoja y decide devolverle un poco de lo único que ha amado todo este tiempo: la imagen de Julio, su mejor amigo. La máscara sonríe y le dice: ¡Vamos Valerio! ¡Si el que más gana con todo esto eres tú! Si yo pudiera subirme y tomar el timón de las cosas lo haría... ¡sería tan grato saber qué se siente tomar agua! ¡tocar lo suave! ¡oler las rosas! ¡sentir antojo cuando el olor de la comida de otro departamento llega a mi ventana! ¡Vamos Valerio! ¡Eres afortunado!

******

La 'noche' anterior se llevó a cabo la "mudanza". Sólo Julio y el hombrecillo parecían entender de qué se trataba eso. Por un momento Valerio creyó que entrarían a Aulas llenas de objetos y tendrían que pasarlos de un lado para otro. Pero no, no. En realidad todo era un enorme cuarto lleno de cables, como aquellos pizarrones de telefonista, donde un montón de cables estaba interconectado de un lado a otro. Lo único que hicieron el hombrecillo y Julio fue cambiar de un lado a otro unos cables y otros. Todos eran del mismo color pero Julio parecía saber perfectamente cuáles mover, e incluso dos o tres veces atrapó al hombrecillo tratando de engañarlo:

–¡No! ¡Ése va acá! ¿me estás tratando de ver la cara?

Valerio rió para ¿sus adentros? y se mordió los labios pensando en lo espantosas que resultaban, por ahora, esas metáforas.

********

Las instrucciones de Locura y Cordura fueron muy precisas. Con los cables así cambiados, ahora habría que crear el personaje de Camila y "sacarla" del Aula del Hegemonikón. Pero Camila, como no era un personaje per se, necesitaba de un "cuerpo".

Era obvio que Camila se representaba a sí misma. Es decir: tenía una idea de cómo lucía en el mundo exterior. Se reconocía en fotografías y videos. Claro, pronto descubrieron que eso no era tan cierto: ella siempre parecía experimentar una tremenda sorpresa al "verse" y siempre expresaba ¿pero esa soy yo? ¿así suena mi voz? ¿así de gorda me veo? ¡pero qué despeinada estoy!... cosas así.

La única imagen segura de sí que tenía Camila era la que le devolvía el espejo. Y efectivamete: ese fue el único disfraz que encontraron en todo el Palacio de la Memoria... una imagen invertida. Pues ni modo. Para colmo era una imagen borrosa, incompleta por todos lados, cambiante, inconsistente... ¿qué clase de disfraz podría ser éste para crear un personaje! Los personajes están fijos, tienen límites, pero ¿esto? Había que confeccionar uno usando el del espejo de base. No, no de modelo, sino de base.

Y así lo hicieron...

Y así lo hicieron Julio y el hombrecillo. O mejor dicho, Cordura y Locura. Valerio estaba sentadito mirándolos coser y coser. Pronto comprendió que toda la "realidad" y la materia y los cuerpos que estaban dentro del Palacio debían ser "metáforas"... ¿Coser un personaje? ¿qué todo eso no era sino un montón de circuitos y cables conectados? ¿redes, como había dicho Cordura? Por primera vez Valerio tuvo realmente ganas de saber qué se sentía tener un cuerpo real... o de menos, sensaciones reales.

*****

Valerio no se atreve a entrar al Aula del Hegemonikón. Una vez que lo haga, perderá este cuerpo que lo ha acompañado desde que tiene memoria...

memoria...

Valerio tiene pánico. Quizás él y Camila son lo mismo, y Locura simplemente está disfrazando a Camila de Valerio para que los encierren en el Fray Bernardino. Quizás todo esto es un sueño de Camila, y la maldita Locura trata de hacer que ande dormida cuando esté despierta, que se crea este sueño, que...

memoria...

Valerio tiene una cosa. Atención. Es decir: puede recordar cosas, puede pensar en cosas, puede ver cosas: puede ver los ojos verdes en los que depositó toda su confianza y ahora son unos totales desconocidos. Puede recordar la carita de Leonor al verlo llegar a México. Puede recordar la voz de su mamá por teléfono, y la impresión que le causó Lisboa. Puede recordar ese maldito momento en que "despertó" porque pudo calcular el año en que "vivía" al darse cuenta de que "todavía no había vuelos comerciales entre América y Europa".

Valerio tenía atención. Valerio "veía" dentro de todo aquél Palacio de la Memoria. Valerio veía sus manos, sus ropas, su imagen. Valerio era eso: el "poder ver". Si ese poder ver era exactamente lo mismo que el "poder ver" de Camila, entonces ambos eran uno y el mismo. Si eran dos "poder ver" distintos ¡Camila estaba poseída por Valerio!

Comenzó a carcajearse hasta que vio a una pobre mujer, atada de manos y con los ojos vendados, que era conducida por Cordura y Locura hacia un cubículo... ¡¡Era ese espantoso disfraz que habían estado construyendo Julio y el hombrecillo!! ¡¡Y ella se retorcía, lloraba, estaba absolutamente confundida!!

¡¡No mires Valerio!! ¡¡No preguntes!! –gritó Julio

"No preguntes"

¡¡Maldita sea!! ¿Cuántas veces Julio le gritó "¡no preguntes!"? ¡¡Debió haberlo sospechado todo desde el principio!! ¡¡Por eso Julio siempre parecía saber más que todos!! ¡¡maldita sea!!

Y ahí iba Camila... o el "poder ver" destronado. Y este nuevo "poder ver", antes un personaje, entró en el Aula del Hegemonikón, donde se hallaba un timón (simbólico seguramente también, pensó Valerio) que, en cuanto fuera tocado por las todavía visibles manos de Valerio, haría que la Autora, ya no Camila, despertara, y haría que Valerio quedara expulsado para siempre de los pasajes interiores, pasillos, salones, jardines, y demás utilería de la imaginación de Camila.

**********

Valerio tocó el timón.

Valerio despertó.

Homeopatía y Psicoanálisis

2011-09-24T01:44:00.004-05:00

Yo de psicoanálisis sé tan poquito como de homeopatía. O de hecho menos. Pero yo le confiaba mis gripas a la homeopatía y le confiaba mis neuras a los psicoanalistas.

Después de ciertos acercamientos "teóricos" a la homeopatía, comprendí que los chochitos no sirven para nada, o al menos estoy persuadida de ello. Pero creo firmemente en la sana costumbre de prescindir lo más posible de los antibióticos, y en cómo deben fortalecerse las defensas. También en ver al paciente como un todo. Hasta ahí mi postura frente a la homeopatía. Así de folk y preteórica.

Y ¿qué opino del psicoanálisis?

Pues no sé. En general mi experiencia ha sido ambigua. Por un lado creo que es muy salutífero cuando se trata de solucionar problemas a nivel "racional". Es decir: reacomodar creencias y reconstruir los discursos propios. Incluso permite poner distancia entre uno y ciertos hábitos molestos. Funciona, digamos, como un discurso racional que incide en lo racional.

Pero ¿qué pasa con comportamientos que, lo que ponen en duda, es nuestra racionalidad?

¿La depresión, los desórdenes del sueño, los malos hábitos y la adicciones, los problemas de atención?

Es ahí cuando creo que no funciona. O mejor dicho: que uno debe primero resolver aquellos problemas –donde lo que está dañada es la facultad racional– para luego hacerse cargo de los otros. Pero ¿cómo saber la diferencia?

¿La angustia proviene de un miedo 'inconsciente' o, mejor dicho en términos de Searle, un miedo al que no le ponemos atención, que proviene de una red complicada de creencias a la que no comprendemos bien a bien? ¿o proviene de un desequilibrio electroquímico porque tenemos neuronas defectuosas que reabsorben la serotonina?

Quizás la psiquiatría no sea la única solución. Pienso, por ejemplo, un día en que una depresión tenaz se me manifestaba. No estaba triste sino que no tenía ganas más que de dormir. Entonces alguien subió un video del programa The Big Bang Theory. Y lo vi y me dio tanta, pero tantísima risa, que la depresión remitió y pude trabajar al hilo varias horas.

¿Hay ahí un componente racional?

Quizás hacer ejercicio, o cambiar los hábitos funcione mejor que un psicoanalista que te advierte de que probablemente tus amores platónicos son casados porque, en el fondo, le tenías celos a tu mamá.

Bueno, ok, son cosas diferentes. Pero la depresión es contra lo que hay que luchar. Pero insisto: quizás no sea necesario tomar Epicureín ni Eudaimonina. Quizás baste con ciertos hábitos irracionales pero efectivos –si Aristóteles, en eso, justo en eso, es en lo que no se equivocó.

Pero, ya para terminar, ¿a qué venía el comentario del complejo de Electra?

¡Se me hizo tan sacado de los pelos cuando lo dijo!

Digo, estoy de acuerdo que ese tipo de cosas son las que operan a "nivel racional", es decir, son aquello que configura la red de creencias. Pero la solución, a demás de inverosímil, me pareció absolutamente simplista. Seguro hay una razón detrás del arquetipo de hombre del que me enamoro platónicamente (y del por qué me enamoro platónicamente de ellos). Pero no creo que tenga que ver con algo tan... ¿cómo decirlo? tan extraño como suponer que los chochos homeopáticos guardan las propiedades de una molécula que no tienen.

No sé.

Por ahora lo que hay que resolver es la depresión. Y si para eso hace falta llorar viendo películas tristísimas o reírse viendo capítulos tontos de The Big Bang Theory, pues hagamos eso, que quizás en ese oscuro texto de la Poética (tan oscuro como el De anima), Aristóteles, gran observador, no se equivocó.

Busquemos la catarsis, pues, en la puesta en escena en Youtube...

Acá el link porque no se deja insertar el video:

¡LINK!

Azucarera

2011-09-23T04:49:00.009-05:00

Hay cosas de mi casa

tan cotidianas

que ya no huelen a tí.

Como la azucarera

que regalárame mi ex suegra.
Pequeñita,Ω≤zcomo se la pedí.

Dos cucharadas para el te, y recuerdo entonces...

Vivía en una casa minúscula en una vecindad llamada la Requena.
Vivía ahí, sola por primera vez, tenía 25 años
y una gata de comportamiento desordenado.

Entonces en mi casa todo debía ser pequeñísimo para caber.
Y se me ocurrió, no sé por qué, que una azucarera grande
me expulsaría de mi minúscula casa

de muñeca

y gata.
****

Después de que te fuiste

barrí toda partícula tuya.

Juguetes, fotos, regalos
(y hasta una tarjeta en tinta verde
del último regalo de cumpleaños).

Todo pasó del piso

al recogedor

del bote

al camión de la basura

(y fue separada debidamente

entre basura cotidiana

y residuo de exorcismo)

Barrí todo,

todo,

papeles

fotografías

dibujos,

recuerdos...

y hasta el espejo
(regalo de la suegra)
yace de en el suelo de cabeza

esperando que tus huellas

caigan por gravedad

y pueda barrerlas

al fin.

Como si tu existencia fuera levadura
te saqué para el Purím.

La disposición de todos los muebles

fue alterada
para que no quedara ni tu huella,

(impresa en la jorá de mi casa)

ni tu nada.

******

Y fue hasta hoy que me di cuenta

mucho después de la limpieza

que la azucarera sigue aquí.

Y me di cuenta que jamás me desharía de ella.

Por su minúscula forma

y la tapa medio rota

y porque es panzona

y hace que la azúcar sepa

a barniz

Ella es

como una cicatriz,
rayita blanca

sobre la piel morena.

Y la veo ahí.

Y olvido cómo me la hice...

...y me sirvo azúcar,
como si nada.

Si Tacuisses...

2011-09-20T23:38:00.009-05:00

1.- Voy a comenzar a leer a Boecio en latín. A ratitos. Chiquitos. Total: algún día tendré que presentar los extras de latín (no, no en esta ronda) y es significa latín clásico. Además ¿qué clase de medievalista sería yo si no leyera al maravilloso Boecio en latín?

2.- Y esto viene a cuento del Tacuisses. No viene al caso el por qué me aprendí la frase (y toda la paranóia que traigo al respecto). Pero el asunto es que hoy callé. Y cuando mis amigos me urgieron una respuesta de por qué no opiné ni traduje ni discutí, les contesté: pues estamos leyendo sobre cómo el que niega el ppo. de no contradicción simplemente no puede razonar. Y asumí, por mor del argumento, la apuesta. Y le di razón a Aristóteles: callé. Pero en realidad callé porque, como dice el dicho, es mejor callar y parecer tonto que hablar y demostrarlo.

3.- Hoy la linda de linda e inteligente de inteligente Federica me escuchó todo el rollo de la tesis. Fue entonces que pude plantearle todo. Creo que al fin tenemos capítulo...

4.- Defiéndase de su higoanalista. Es decir: usted le dice que tiene un problema para cumplir compromisos. Él te dice que es quizás porque no te haces cargo de tí misma. Tú le dices que siempre te sientes culpable, como con el cigarro, como el alcohólico por no beber. Que te sientes impotente. Entonces tú, pequeño higuito, piensas que pagarle más de lo que ganas es quizás no hacerte cargo de tí misma. Que quizás hacerte cargo de tí misma es ir a Higuitos Anónimos, que es gratuito. Porque, finalmente y algo en lo que el higoanalista no se equivoca, es que acabaste con él porque te rompiste y dejaste que todos tus pedacitos los recogieran mamá y papá. Te quebraste higuito, te quebraste. Pero ya estás más recompuesto higuito.

Y ¿recuerdas, higuito? ¿cuando cambiaste de asesor? Entonces veías al Demiurgo como el ordenador y proveedor de todas las cosas. Y lo llegaste llegar esa mañana –del mismo día en que decidiste irte con el Lobo– y lo viste como un enorme árbol cuya frondosidad te protegía. Pero ya lo habías decidido: aunque todo fuera más difícil, aunque todo se veía más oscuro. Pero sabías entonces, higuito, que primero es lo primero, y que lo primero era dedicarle toda la vida a aquello que arrebataba pasiones nouménicas. Y le dijiste al Demiurgo que te irías (también lo hiciste en el orden que consideraste correcto: primero hablaste con el Demiurgo). Y después, esa misma tarde, le mandaste un correo al Lobito preguntándole en tono muy hipotético si te dirigiría la tesis... y luego resultó que tu Lobito también te ha procurado, a su manera. Y en octubre estarás albertiando frente a los gringos. No Higuito, no. No erse un cobarde. No esperas que te lo resuelvan todo. Sólo que te quebraste en Enero. Pero ya, ya están soldando tus piezas. Paciencia Higuito. Y defiéndete de tu higoanalista.

5.- Sea paciente con su higoanalista.

Fuiste a ver a tu abuelita. Todo comenzó cuando tu tío, el que se hacía cargo de ella, enfermó. Tu otro tío se quedó sin carro y, de pronto, nadie podía ir a acomodarle en las cajitas sus medicinas. Entonces tú te preocupaste pero pensaste "no es mi rollo". La relación con tu abuelita siempre ha sido tensa. O comenzó a serlo en tu adolescencia. Pero entonces tu primo, entre asustado por lo que le ocurría a su padre, y con un gran sentimiento de impotencia por no poder resolver la situación dijo que si tu papá y tu otro tío no se hacían cargo de ella, la meterían a un asilo.

Tú, al principio te indignaste. Ya estabas harta de ver cómo la gente saca a rastras a los ancianitos de sus casas para quitarse de preocupaciones (y, en este caso, además aprovechar la casa).

Luego comprendiste que tu primo tenía razón: era la única manera en que él podía resolver la situación. Valoraste las cosas: no se te exigía sino un domingo a la semana. Fue curioso. Tu papá se ofreció a correr con los gastos (ultimadamente en este momento él te mantiene, así que era una especie de "servicio" a la comunidad). Pero entonces tu mamá, la ex-nuera de abuelita, te prestó carro y te dotó con 500 pesos para gasolina y comidas. Y tu amigo Paco se ofreció a acompañarte por primera vez.

Íbamos muertos de miedo. Mi tía, la nuera que pasaba por un momento de gran angustia al ver enfermo a su marido, habló cosas horribles de la abuelita. Y de veras temimos encontrarnos a una viejita resentida y horrorosa.

Pero no.

Mis dos abuelitas son mujeres extraordinarias y especiales. Y ella no nos defraudó. No se quejaba en tono lamentoso. No. A pesar de sus limitaciones trató de ofrecernos casa y ambiente agradable. A pesar de que le falla la memoria y no recuerda que nos acaba de contar hace cinco minutos lo que ahora repite, son historias divertidas contadas con el ánimo de alegrarnos. Y poco a poco Paco se fue encariñando con ella. Y ella con él. Y los domingos se han vuelto nuestros domingos de abueliar.

Y tú ee encontraste a la abuelita de mi infancia. La que se desvive por hacernos su casa divertidísima, contarnos chistes, ofrecernos café. Y todo ha ido alegrándose y volviéndose feliz.

Tu tío ya está bien. Tu tía te pregunta si vas a seguir yendo, porque ellos ya pueden hacerse cargo de nuevo. Tú insiste en seguir yendo: nadie se había preocupado por su salud, y al fin tu papá aceptó pagar un especialista y no obligarlos a todos a formarse en las filas del IMSS. Además ya le están arreglando sus papeles (*aquí me ahorro un comentario de mi tía por el cual ya jamás la podré volver a ver como antes*), y su casa. Para que ella la disfrute muchos años todavía.

Este domingo (Todo esto viene a cuento por lo de este domingo) abuelita te dijo que estaba orgullosa de ti por seguir esforzándote en tus estudios.

Y entonces tu te das cuenta de que ese reconocimiento, por alguna razón, te ha calado más que todo y todos. Y decides ponerte a redactar, al fin, el capítulo de Aristóteles.

*lagrimita*

6.-

Spiritus

רוח

πνέυμα

Así te llamas hoy, quizás mañana te llame simplemente amigo :-)