La fraternidad secreta o la cura al desencanto

Decía Maquiavelo que en la noche, cuando al fin podía ponerse a estudiar, sentía como si se cambiara la ropa de diario para ponerse prendas que corresponden a los reyes y embajadores que visitaba noche con noche.

Así pasa cuando uno vive con los filósofos de antaño. Si uno tiene la suficiente paciencia, por fin llegará el día en que sea aceptado dentro de los salones de una fraternidad secreta donde se busca a Dios, al Mundo y al Hombre.

Tantos años aquí, perdiendo el tiempo y la vida, tuvieron sin embargo su recompensa.

Toqué la puerta, y salió a recibirme Ficino (bueno, por lo menos le debo eso al Dr. P, él fue quien me lo presentó). Pero les decía: salió Ficino vestido de rojo con un gorrito en la cabeza. Me presentó al señor Plotino, a Aristóteles y a Agustín. Entramos a un comedor enorme con una mesa oval donde un montón de hombres (y una que otra mujer), con vistosas galas, platicaban. Descartes estaba siendo duramente interrogado por Husserl mientras que Bergson le alcanzaba el salero a Plotino. Luciano de Samosata utilizaba a Apuleyo para que le tradujera algunas burlas a Séneca... en el fondo me pareció ver a Wittgenstein junto con Lewis Caroll interroando al pobre de Ockam, mientras el Eriúgena y Hume no sé que cosa traían contra el pobre de Cicerón. Edith Stein trataba de evangelizar y fenomenologizar a Rozensweig, y Lévinas trataba de convencer a Agustín de lo bueno que era ser Judío, pero Maimónides no lo apoyaba, simplemente le interesaba más platicar con Proclo y Averroes. Filón de Alejadría reía a carcajadas con algún buen chiste que le contaba Gádamer, y Rorty, recíen llegado, era escudriñado con suma desconfianza por santo Tomás. En el centro de la mesa, hay un enorme huevo amarillo que dice alethéia, y junto, una enorme jarra de vino se alza en el centro de la mesa con el nombre de paradoxas. De él, y sin darse cuenta, todos beben sin poder comer del huevo. Últimamente Göedel es el único que bebe de él sin embriagarse.

Están todos ahí, y me dejan entrar. A veces me encuentro a Paco, Daniel, a Claudia, a Sergio o a Memo, y nos sentamos los cuatro a interrogar a Aristóteles, a veces a Platón... rara vez veo a mis maestros. Y entrar a esa sala es como entrar a un mundo virtual. Pero luego uno tiene que salir, y pagar la renta, llevar a operar al gato, pelearse con el novio o ver en el asesor y los alrededores lo deprimiente de la realidad. Uno se encuentra en el centro con la mala amiga, con que el narco cortó veinte cabezas, con que la cámara de diputados es tan cínica como mis profesores... y en la noche uno sale corriendo al saló para preguntarle a Hobbes qué es lo que pasa, y la respuesta se la da a uno el triste de León Felipe con su quién lee mil años de historia y no los cierra y uno no puede sino volver al estúpido mundo y verlo con los ojos del desencanto. Y en la noche regresa uno a casa (si es que no le han cortado la luz) y abre las tapas de un grueso volumen y busca las caras afables de la noche anterior.

Y reconoce uno en la calle del mundano mundo a aquellos que todas las noches bajan a las galerías donde se come el manjar, y uno los ve como si pertenecieran a una secta muy secreta, y sólo los iniciados supieran reconocer los signos... y yo los reconozco. Y es cuando uno lee a Borges o a Umberto Eco, y sabe que han estado ahí, que han experimentado el sabor de aquel manjar, que somos parte de esa extraña hermandad que leyó al sabio Scholem. Y uno lee a Hugo Hiriart, y reconoce a un compañero de batalla... y uno no está tan sólo, aunque los maestros sean unos imbéciles que hace mucho perdieron el camino hacia ese salón...

la desdescepcionada esponjja