esponja, ut ita dixerim

Hay un vacío. No sé de qué es.

La naturaleza llama. Es necesario hacer el nido.

Comenzar, quizás, con hojitas de hierba, alguna plumita perdida, una florecita para que no resulte tan árido el primer intento.

-¿para qué hacerlo, digo, si ya hace mucho superamos la creencia de que la realización femenina descansa en la maternidad?

Pero el instinto sigue ahí. Si ya no hay Dios, ni Patria, y le he perdido ya el amor idílico al pueblo que abarrota san Hipólito cada 28 de mes, ¿qué me queda? ¿he acaso de renegar de aquello, sólo porque no hay discurso capaz de argumentarlo? ¿mi escepticismo extremo es razón suficiente para dejarme llevar por el instinto?

¿Por qué nos seguimos reproduciendo aún llenos de guerra, de peste, de miseria, de miedo?

Hay "ricos" que se burlan de los "pobres" que se reproducen en la miseria, en la guerra, en la hambruna. Son continentes ricos que hace tiempo tienen tazas decrecientes de población, que no se reproducen, que no tienen que luchar para comer, ni llegan cansados a dormir. Son los que comen sin hambre, duermen sin sueño. Europa está cometiendo suicidio colectivo, creo yo.

Sigo construyendo el nido. Ayer eché un anzuelo para conseguir varón. Si no pica habrá que quemar las naves, ahora sí, sin hesitación alguna.

Somos una máquina que sólo se dedica a reproducir al sistema, sin ningún fin, sólo como un gran accidente del cual nos complacemos tanto... nosotros, claro, nosotros los felices. Los que no abarrotamos san Hipólito mes con mes rogando una pizca más de suerte, un pequeño aligeramiento de la carga.

Hay que tener hambre para comer gustoso, hay que estar cansado para dormir bien. Uno se cansa para los hijos. Los que fuimos hijos felices fuimos aquellos que cansamos otros hombros, que agotamos otros ojos.

¿por qué buscar una justificación?

Porque la necesito.

¡Miserable planeta! ¡Mírame! necesito pedir permiso para tener hijos...

¡Óyelo pues! Ya no te necesito. Ni tu permiso ni tu aceptación. Quédate contigo, en tu camino. Ya no pienso ser decoración de tu hábitat ni mobiliario de tu confort.

Ya estoy construyendo mi nido: una plumita aquí, algunas espinas por allá por si hace falta. Si no es contigo, será con el espíritu santo, pero, ¡oye!, será.

Llena el vacío existencial con todas las estrellitas en la frente que te quepan entre los ojos. Que tu simiente se siga yendo a la tierra, Onán, sólo para que puedas regocijarte en la palmadita en la espalda que te da mamá, con las murmuraciones llenas de envidia que abarrotan la inmensa cúpula del "para qué estamos aquí". Satisfácete en un Dios en el que hace tiempo no crees ya.

Que yo ya no seré mobiliario de tu confort...