En la orilla de la galaxia

A veces me siento en la orilla de la galaxia. Es entonces cuando comprendo a Daniel o Miriam. Comprendo que se quieran ir de aquí, huir de estas miserias, de este mundo montado en cartulina, todo de cartón-piedra.

Los entiendo. Entro a la página de Oxford, veo los perfiles electrónicos de Sorabji, de Irwin, de Barnes. Me imagino la Ciudad Luz que, un poco como los griegos a los romanos, siempre han seducido a los más poderosos y los han hecho aprender francés. Me imagino Oxford, ese primer mundo que hace siglos pagó su débito con pestes y miserias y muerte. Y ahora vive de las pestes, las miserias y las muertes de otros. Y que ahora puede barrer diario sus pulcras banquetitas, y tiene dinero para llenar bibliotecas con tomos en griego y francés.

Y los veo a ellos dos. Ellos que estudiaron allá, cerca del centro de la Galaxia. Que tuvieron por maestros a aquellos que acá añoramos en sueños. Y luego pienso en que trabajan acá, que uno tiene que internarse dentro de las fauces de Iztapalapa para ir a trabajar... en esas fauces donde a mi mamá a punto de quitarle la camioneta estuvieron, con lujo de violencia, sin ningún lujo de patrullas al rededor.

Y pienso en el lujo de vivir en esta época donde las bibliotecas, cada vez más, están al alcance de una clave de internet que la UNAM, centenaria, le dona a sus alumnos. Y yo que no lo aprovecho. Es como tener una fuga de agua, indolentemente, en plena Iztapalapa.

Vivo en la orilla de la galaxia. Y lo poco que hay lo he dejado irse por una fuga de tiempo y esfuerzo mal atendida. Y miro la desesperación de Daniel que se siente aislado en un mundo que no lo comprende. Y me imagino el terror de Miriam con la expectativa de volver acá, donde ni siquiera nadie le asegura encontrar trabajo. Donde no hay grandes bibliotecas, ni jardines, ni gente culta.

Y yo me siento pequeñita frente a aquellos dos que se fueron a estudiar al centro de la galaxia, y los veo a ellos pequeñitos frente a sus maestros del centro de la galaxia. Y me pregunto por qué Bazán no se regresó a Mendoza, y prefirió el círculo ártico al antártico.

Y luego me consuelo pensando en Cicerón que pedía disculpas por escribir filosofía en una lengua no apta para ella. Y tengo la tenue esperanza de que algún día nuestra latinoamericana humildad para acercarse a los francófonos y lo anglófonos y los germanófonos, rinda frutos y podamos escribir estas cosas en una lengua que goza de gran prestigio novelístico, cuentero, realista y mágico, pero que nadie respeta en su filosofar. Bueno: no tanto: una de las versiones más reconocidas a nivel internacional de las Enéadas de Plotino es la de Jesús Igal (aunque en las bibliografías vengan citadas con faltas de ortografía).

Y me siento culpable porque en vez de estar escribiendo, estoy bloguiando: es como estar desperdiciando las poca agua en una estúpida fuga.