Determinismo

Mi mamá oyó en el radio el siguiente cuento, y me lo contó, palabras más palabras menos:

Vendría al pueblo el Gran Magneto. Todas las limaduras de hierro se organizaron para irlo a recibir a la estación del tren. Todas hicieron grandes esfuerzos porque todo saliera a la perfección. Prepararon girnaldas, grandes letreros de recibimiento, contrataron una gran banda de música... y se vieron en la necesidad de resolver muchos problemas de índole técnico: cómo acomodar a la banda de imanes de tal manera que ni se apiñaran unos con otros, ni se repelieran tremendamente. Su sabiduría electromagnético-diplomática obró milagros de organización.

Dos viejos imanes, profesores de la universidad, se encontraban bebiendo whisky en un jardín cercano a la biblioteca. Entonces una grácil limadura, antigua alumna de uno de ellos, se le acercó, tímida, a hacerle algunas preguntas. El viejo profesor, con un aire que iba de la suficiencia a lo paternal, tomó el cuadernito de la limadura y de su saco marrón con coderas de pana, sacó una hermosa pluma fuente. Hizo algunos diagramas, y ella le hacía dos o tres preguntas que él, presto, respondía. Al final encontraron la solución esperada, y ella, tímida y ruborizada, sonrió y agradeció con un leve gesto. Se retiró feliz, tratando de ocultar su euforia.

Entonces el otro imán, peinando su bigote le preguntó a su colega
-¿qué trajaín traen ahora las limaduras?
-Viene el Gran Imán... y las pobres creen que voluntariamente van a su encuentro.

El Rey Tiene Cuernos

Entiendan... ¿cómo puede competirse con una changa así... con PhD?
Seeee. siempre le gustó Meche Carreño... snif

1.- Mi mamá me recordó la versión que me contó mi abuelita. No era 'cara de chango' (obvio!), era "¡El Rey Tiene Cuernos!"

2.- Un amable Anónimo vino a sacarme totalmente del error: la historia original es el mito de Minos: resulta que al pobre le caían un montón de maldiciones. Y una de ellas fue la que Apolo (envidiosote como le ocurre a los dioses griegos) le puso orejas de burro, por preferir la flautita de Pan.

3.- Salvo el contexto de Minos, y si eran cuernos u orejas de burro, la historia es más o menos la misma: es el Barbero el que descubre aquello y se muere por no poder contarlo. La versión de la planta (lo que se me hacía maravilloso) proviene de mi abuelita. El mito dice que un junco creció, le contó el chisme a un pajarito, y otro personaje (se me olvidó.. ¡ay yo y mi memoria), que entendía el lenguaje de las aves, se lo contó a Minos... que descabezó al pobre barbero.

4.- Si le hubiera dedicado un poco más a la investigación, quizás habría dado con el origen de la versión de mi abuelita, o la fuente latina de Minos... pero pos se supone que no tengo tiempo de eso.

5.- Bueno, la ardidez ya se me pasó... Es que no es lindo que la nueva novia (en potencia, o como sea) tenga el dichoso doctorado que está aún lejos de mi. Pero ya vendrá mi doctorado y ya vendrá un nuevo novio o lo que sea (o muchos gatos en compensación). Por ahora cuido a Qualia y a Chupacabras, y sigo con Don Alberto Magno.

Y como dice el Tri... las piedras rodando se encuentran, y tú y yo algún día nos habremos de encontrar. Mientras tanto cuídate y no hagas nada malo que no hiciera yo.

Esponja

PD: mientras la cosa se pone tremenda en Egipto... y, bueno, qué decir: en la prensa nacional no cabe el detallito del Museo Nacional de Egipto, ni los 102 muertos que ya van, ni el tren que chocó en Alemania... hay demasiados descabezados aquí. Y se cumple un año de Villas de Salvarcar... sigue en el Blog su memoria.

Cara de Chango

(donde se prueba científicamente que se puede, simultáneamente, tener PhD y Cara de Chango)


Este blog es responsabilidad de quien lo lee y quien lo recomienda.
YO NO LO RECOMIENDO

Ok, sigo sin poderme concentrar, y, para colmo, se me acabaron los cigarros. Y no, ya no me gusta ir en la madrugada al OXXO porque luego está ahí el borrachín platicador que quiere limpiarle los parabrisas a la bicicleta.
No es sueño, tengo mucho café. Pero invariablemente llega el momento en que se me enredan entre los ojos las qualitates y quantitates y me doy cuenta de que llevo veinte minutos sobre le mismo párrafo sin prestarle atención alguna.
Y quién sabe hasta que remotísimos lugares llega mi cerebro que, cuando despierto, descubro que no he pasado de la página 275 en varias horas. ¿Qué hacer en estos casos?
Conecto a mis divagantes neuronas mis dedos, y obligo a mi animula a entrar a mi corpusculum (es decir: que mi almita entre en mi cuerpecito) y les platico en qué ando pensando. Y, digo, hacer un esfuerzo porque esto resulte interesante aumenta la concentración (asegún eso dicen).

¿Qué hacemos?...


mhh...


¡ya sé! ¡les contaré un cuento!...

Lo malo es que no me acuerdo de todo el cuento.

Mi abuelita lo contaba mucho. Iba más o menos así:

En un reino muy, muy lejano (distancia mínima para ser reino de un cuento), vivía un rey que tenía un gran defecto. Aquí es donde me falla la memoria... ¿cuál era el defecto? ¿unas grandes orejas? ¿era calvo? ¿narizón? ¡¡no me puedo acordar!! Pero digamos que tenía CARA DE CHANGO. Sí... eso... no sé por qué, pero se me ha venido a la mente. Bueno, ya quedamos: el rey tenía CARA DE CHANGO.

El rey estaba bien consciente de su defecto, y, por ello todo aquél que lo mencionara, sería decapitado (era obviamente un reino donde las garantías individuales y los derechos humanos no se respetaban, y los pobres habitantes vivían siempre con el Jesús en la boca agarrándose sus pescuezos... por eso estaba muy muy lejano).

Bueno, el caso es que los habitantes no se contaban entre ellos el asunto (no había Twitter ni Facebook, así que se las veían más fácil que Hosni Mubarak. Sin embargo el mercado negro funcionaba a las mil maravillas, eso sí). Y sentían una especie de picazón por gritar a los cuatro vientos que el rey tiene CARA DE CHANGO.
Y uno de ellos, el paje encargado de cepillar los abundantes cabellos del Rey, puesto que todos los santos días tenía que verle la JETA DE CHANGO al rey, -con su prominente barbilla y sus abultadas cejas-, era quién más padecía la situación.

Tenía pesadillas espantosas donde gritaba sin poder parar "¡¡El rey tiene CARA DE CHANGO!!" e incluso en una ocasión durmió con la boca tapada con un paliacate por miedo a que la pesadilla traicionara a su sueño.

Al fin, sin embargo, encontró la solución y se fue a las afueras del pueblo y luego se internó en el bosque (porque para ser un cuento en un país muy muy lejano, aquello debe tener bosques alemanes y selvas negras y cosas por el estilo... con una casita de dulce more Hansel y Gretel y unos enanos mineros, que habían sido rescatados con vida por el gobierno y en un evento televisivo... ejem... no... eso sería en un país muy cercano, por la Patagonia. En Muy Muy Lejano se murieron todos, y a Blanca Nieves la metieron a la cárcel por manifestarse frente a la Minera).
Perdón... les decía.

Ahí, en medio del medieval y germánico bosque, el paje cavó un agujero y gritó con todas sus fuerzas ¡¡¡¡¡El rey tiene JETA DE MONO, CARA DE CHANGO, FAZ DE CHIMPANCÉ!!!! y con el alma desaguada, regresó, tranquilo, a su hogar.

Obviamente el descanso sólo duró algunas unas semanas, y pronto, después de varios días de cepillar las abultadas cejas y los largos cabellos faciales, el pobre sintió la tremenda necesidad de volver a su agujero; de tal modo que mes tras mes salía a media noche y cruzaba el bosque para desaguar las ganas de gritar verdades incómodas y mortales.
Así, su carácter se hizo liviano y feliz... una gran ligereza espiritual lo hacía presa de la envidia de los encorvados corazones de sus paisanos. Y así ocurrió consuetudinariamente, hasta que un día, sin decirle agua va, la Marina Armada de Mex... ejem... digo, la guardia Real de Muy Muy Lejano, lo agarró, se lo llevó al patíbulo, y le cortó la cabeza....

¿¿¿????

¡¡¿Pos qué pasó!!!?

Afortunadamente ni siquiera le dio tiempo de preguntárselo. Pero el pueblo (algo envidioso de su felicidad) pronto se enteró, por la prensa nacional... ejem... digo no, gracias a el juglar Universal, de los verdaderos acontecimientos. Y con sonsonete yucateco more Loret de Mola, todos supieron que la enjundia con la que el joven paje gritaba en su agujero era tal, que pronto comenzó a crecer una plantita; pequeñita, sí... como una vid llena de sarmientos que, poco a poco y mes con mes, formaron la frase: EL REY TIENE CARA DE CHANGO.

El caso es que alguien encontró la plantita denunciante... la CIA lo... ejem... ¿la CIA? bueno... sí, su equivalente de otro reino aún más lejano, utilizando los más elaborados recursos de inteligencia (lo espiaron) encontró el origen de la retorcida forma de la planta. Luego le pasó en corto la información a la Marina Armada De Muy Muy Lejano, y finalmente persiguieron a nuestro paje, lo cacharon en pleno orgásmico grito... y lo ejecutaron.
Y, obviamente, como el juicio hubiera implicado que la terrible frase sonara públicamente, tuvieron que aplicarle una especie de Ley Fuga, que más bien fue Ley Retén: iba borracho y no vio el Retén... ni modo...

Bueno. Eso pasa. Y yo quiero ir a gritar muy fuerte a un agujero que TIENE CARA DE CHANGO por más PhD que tenga y por más que se está fajando a mi ex-novio.

¡¡¡¡CHANGA!!!!

(bueno, concedámosle que puede hacer entimemas)

(pues como dice el Estagirita, el entimema es a la Retórica, lo que el silogismo a la Dialéctica... y mi PhD va a ser en Dialéctica)

He dicho.

La nada ardida esponja

PD: ya me voy, porque si no, no obtendré mi PhD... mío de mi.

Perdón... pero este videíto no podía faltar!!! Con ustedes, Inspector...


PD: tengo su cara de chango en el escritorio de la Mac para que, cada vez que venga a procrastinar, me acuerde que la CHANGA tiene PhD... y que necesito el mío para poder superar su capacidad de hacer una disertación a base de entimemas (digo... por lo de la Retórica)

Discusiones Bizantinas

Noten una cosa: esta pintura se supone representa el momento en que los Vándalos toman Roma, dirigidos por Genserico, en 455 d.C. Salvo Genserico: ¿no les parecen muy enturbantados y morenitos esos godos? ¿por qué les costaba imaginarse a los BÁRBAROS güeritos? Es una pintura del siglo XIX del ruso Karl Pawlowitsch Brjullow. Eso sí, su pintura sobre los últimos días de Pompeya ¡¡no tiene madre!! *píquele acá*

No me puedo concentrar... haré un esfuerzo bloguero para ver si sirve para don Betote. Busquemos tema... a ver, a ver...

Algo pasó en Egipto. Sorpresa: algo acababa de pasar en Túnez. En Túnez, dicho sea de paso, están las ruinas de Hipona. Pero Agustín nació en Argelia, en Souk Aras, la antigua Tagaste (en Google Maps se ve la ciudad nueva y, un poquito al noreste las ruinas de Tagaste... creo). Claro, en aquellos tiempos todo eso era Numidia, una sola provincia. Ahora son dos países y en uno de ellos, en la llamada "Revolución de los Jazmines" acaban de tumbar a un gobierno que llevaba 23 años en el poder. Resulta que eso ha tenido resonancias en Egipto, y ahora quieren su propia y muy florida revolución. Twitter tuvo mucho que ver con ello.

Ayer vi un amigo español, novio de mi mejor amiga de la secundaria. Él se quejó un rato de la situación española: todos están en paro. Los salarios bajan. Los inmigrantes lo llenan todo. Tuvimos que explicarle que en México el salario mínimo es de 1100 pesos al mes para que él comprendiera que no vive en un país tercermundista por más problemas económicos que tengan. Cuando vino el momento de hablar de los inmigrantes, me sorprendió el hecho de que son las mismas nacionalidades las que van allá y las que vienen acá. Pero son distintas clases socioeconómicas. Aquí, le dije, vienen también muchos colombianos: pero los de aquí vienen a enseñar o a estudiar. Fue cuando caí en cuenta de hasta que grado México es un país dividido en clases económicas. Es un buen país para vivir de la academia, quizás del comercio, de los servicios etc. Pero no es un buen país para vivir cuando lo único que se puede ofrecer es fuerza de producción... ni para los mismos mexicanos. Este país ni siquiera es capaz de explotar a su fuerza de trabajo. Pero entonces ¿de dónde salen los recursos para mantener una clase 'estudiosa' y 'enseñadora'? ¿de dónde carajos se mantiene la clase media, si la clase proletaria está siendo exportada? ¿de veras estamos viviendo de la guerra y de la marihuana? ¿del lavado de dinero?

Ayer danilo y yo nos enfrascamos en una disputa pseudo-teológica en Facebook. Al final, con la mala leche que lo caracteriza, Armando se preguntaba si en tales discusiones se entretenían los bizantinos justo cuando Mehmet entraba a sangre y fuego a Constantinopla. Pues sí... la nuestra era una discusión bizantina. Pues sí, el ejército ya ronda Ciudad Nezahualcóyotl, ya entró casi a la casa de un amigo mío, ya andan patrullando la delegación donde vive mi mamá... pues sí... Y entonces me quedé pensando: la peste mataba a media Europa mientras mis filósofos se preguntaban por la Short y la Long Memory, y esas cosas. Nos quedan dos opciones: hacer maletas o tomar el azadón para unirse al ejército de defensores de la ciudad. Pero mientras tanto tenemos que seguir viviendo. Llorando el desamor unos, criando gatos otros, errando en los entimemas... pensando, los demás...

Algo pasó en Egipto. Algo pasó en Miguel Laurent. Algo pasó en la Juventino Rosas. Algo pasó en Túnez. Algo va a pasar en Guerrero, donde por cada voto (como en Oaxaca) se dispara un tiro. Algo pasó en Chiapas y todos bajaron a despedir a Tatic. Algo siempre está pasando. Y mientras pasa y no nos alcance, seguiremos sosteniendo bizantinas discusiones sobre la naturaleza del alma, en latín o en inglés, en griego o en español...

(Agustín a los 80 años escribía y dictaba mientras Hipona era sitiada por los Vándalos. Murió poco antes de que la ciudad cayera y Roma perdiera definitivamente el Magreb. Que así nos encuentre el destino con el cálamo en la mano)

Leche para gatitos

Como esta semana tengo mucho trabajo y poca inspiración, el blog de esponjita prestará servicio a la comunidad.

¿Qué hacer si usted se encuentra con un gatito pequeño, sin dientes todavía, al que puede prestar ayuda? ¿Cómo alimentarlo?

Bueno: pues lo primero NO LE DÉ LECHE con LACTOSA. Eso mataría al gatito.
Lo segundo: necesita de una MAMILA: los gatitos pequeños, por más que usted les meta el hocico en el platito, no pueden beber por sí mismos.

La fórmula láctea para gatitos es sencilla de preparar. He aquí los ingredientes.

Por un vaso de 250 ml. de leche DESLACTOSADA, deberá incluir una cucharada sopera de Miel Caro (de bebé de preferencia) y una yema de huevo. La fórmula resiste en refrigeración 24 horas.

Revuelva todo, entíbiela y désela al gatito con ayuda de una mamila. Si no puede conseguir una (las venden en tiendas de animales o en las veterinarias), utilice su ingenio para crear algún adminículo con el que lo pueda alimentar.

Dosis (o frecuencia).
Por lo regular el gatito requiere ser alimentado cada cuatro o seis horas (entre más pequeño, mayor es la frecuencia).

Otra cosa: los gatitos pequeños requieren ayuda para obrar (pipí y popó).
Para auxiliar al gatito, humedezca un algodón y estimule, con cuidado, su zona obradora.
Pero recuerde que en cuanto él pueda, buscará dónde hacer sus necesidades. Así que tenga siempre a su alcance una cajita con arena. Se sorprenderá de lo rápido que el gatito aprende a servirse por sí mismo de la arena.

Recuerde también que es muy fácil dar en adopción a los gatitos. Vaya a una veterinaria cercana y anuncie que tiene un gatito en adopción. Ellos probablemente le pidan datos para el contacto, o simplemente coloquen un anuncio fuera de la veterinaria. Y no olvide que las redes sociales son muy útiles para ellos.

Esponjita al servicio de la comunidad felina.

Brevissima

1.- Después de dos años, tomé valor. Estuve en el seminario de Ciencias Cognitivas. Yo misma me fui de espaldas... todo se parece tanto a mi Avicena, a mi Alberto... a Nemesio... tan cerca, tan lejos

2.- Nah! la parte "teórica" de la tesis no va a esperar al Doctorado... ¡nel, ni maiz palomas! Nomás es cosa de organizarse... no es que sea mensa, Lobito... es que andaba muy desesperada. Pero ya... ya... ya...

2.- ¡Como el musguito en la piedra, ¡ay sí, sí, sí! (violeta parra)

3.- Las cartas están echadas... ya no hay nada más que hacer.

(no escribo mucho... por ahora no)

Sólo le pido a Dios...

1.- Alberto Magno definitivamente es más maravilloso que Tomás, Avicena, Nemesio, Aristóteles y Plotino... y que todos juntos.

2.- Mi asesor es más maravilloso que Alberto Magno.

3.- Esta semana se acaba la parte de De homine. Por lo menos lo que corresponde a mis exégesis e hipótesis. Viene luego el De anima. Esa es la parte más larga, porque implica no sólo la lectura de las partes "relevantes" sino de Todo el libro... Y a Alberto le daba por la diarrea tintil. Pero saldrá. Luego la bibliografía secundaria (¡y que sea en alemán! ¡ja! ¡ya puedo con la barbárica lengua!... o más o menos... tengo las gramáticas de Juan Carlos... y sus clases maravillosas. Tengo lo que necesito. Tengo a mi profe de alemán y al alemán de mi profe)

4.- Ando siempre haciendo bromas de que un día me toca su lado prusiano y otro su lado bogotano. La broma la agarré porque él mismo la hace a veces: "mi puntualidad genética", etc. jeje. Pero, seamos honestos. La disciplina férrea que tiene proviene de su infinita capacidad de entrega. En todo caso, creo, su lado bogotano es el dulcísismo... y su lado prusiano el melancólico. Pero no es un lado u otro del que viene esa entrega, sino de su centro mismo: el mero corazón.

5.- Sospecho que tampoco durmió. Y, sin embargo, estaba ahí antes que todos los demás. Siempre, antes que yo.

6.- Desde las nueve de la mañana hasta las seis de la tarde estuvimos en el Coloquio. Fieles, al pie de Cañón, Édgar, Ely, José (que no llegó a la mía) y yo. La exposición del "Semen" aristotélico (¡ah cómo hago bromas de eso!) estuvo genial. Me sorprende ella: dos niños, premio Norman Sverlin y un modo hermoso de exponer un tema que parecería tan raro. Al final llegó Zinnia... ¡qué buenos tiempos aquellos! ¡qué gran día el de hoy!

7.- Cambio de tradiciones. Ya no fue el Azul y Oro. Ahora fueron los Sifones. Chulicates para todos.

8.- Sólo le pido a Dios que la guerra no me sea indiferente. Es un monstruo grande y pisa fuerte toda la pobre inocencia de la gente...

9.- Tengo miedo. Estoy llorando...

10.- Te quiero mucho Alejandro:

Paloma

El día D.

In bocca al lupo!!



Expresión que me enseñó mi panita @mimitbapache.


Crepi il lupo!!


(nada que ver con el Lobo... mera coincidencia...
aunque él es el examinador... en realidad.)

Ci vediamo tutti domani!!

Spugna

Víspera (post 600)

Para Al.

Este es mi segundo año y medio en la maestría. Lo que quiere decir que ya me pasé seis meses. ¡glup!
Revisando viejos post, me encontré estos dos:
'maestría' (2008)y 'Alhambra' (2009). En el segundo, conocí a Al. :)
Asumo que el post equivalente del 2010 estaba más bien angustiada por que la beca se acababa, me andaba metiendo en el chisme ese de los rechazados al posgrado, y pensando en Acatlán.
Lo único que espero es que el post equivalente de (2011) sea la historia de la finalización de la tesis.

¡MESERO! ¡UN AVERROES SE HA METIDO EN MI SOPA! ¡RÁPIDO! ¡SÁQUELA QUE ESTÁ ENTURBIANDO MI SOPITA DE ALBERTO!

Así es... los Parva Naturalia que le gané al Lobito en aquella librería de M.A. de Quevedo. Eso que les contaba abajo tan lindo de sensus, imago, phantasma... ejem... SÍ ESTÁ EN AVERROES. Ejem.

Me voy. Esa parte tendrá que esperar al 1ero de Febrero... con los Benítez.

Que las musas no me abandonen hoy... Domingo 23 de enero de 2011 (año que suma 13).
Les dejo este video. Si algún día dan clases sobre Séneca... no estaría mal:



Eso fue el Gran Silencio

reporte

Tengo leído todo... lo del sentido común. El texto de la imaginación, la fantasía tendrán que esperar a la semana que entra... Si queremos que el plan funcione, a mediados de febrero tiene que estar YA todo el asunto de los sentidos interiores en el De homine de Alberto.
He encontrado cosas muy interesantes (algunas quedarán en el tintero para el 1 de febrero). La más importante son las razones de Alberto para que el sentido común sea exterior y no interior (digo... en fin... lo que pasa es que hay mucha discusión en la literatura secundaria sobre el asunto). La hipótesis es simple: hay un 'galenismo' hard, y uno 'light'.
Explico rápidamente. A Galeno nunca se le ocurrió ubicar en el cerebro las distintas funciones mentales. Para él aquello tenía algo de 'incorpóreo'. Es decir, era corpóreo en el sentido de que se daba gracias al pneuma (que es un cuerpo) pero no tenía localización. El cerebro sólo servía para explicar la mecánica del pneuma: el importante.
En cambio, surgieron -conocidos para nosotros- dos 'galenismos' que sí lo hicieron. Y sólo tenemos el texto de uno de ellos (casi segura, pero ahorita checho): Nemesio de Emesa.
A Nemesio es al que llamaré "galenismo-duro" (porque los compas analíticos llaman "hard" a la versión de una teoría que lleva sus consecuencias al límite, versus la "light" que sólo toma una partesita). ¿Por qué? para él los sentidos exteriores y el sentido común son un sólo órgano (junto con el pneuma que le corresponde).
Ahora bien, está la versión 'leve'. Avicena. Para él, a pesar de la dependencia mutua, no son el mismo aparato sensible. Los sentidos exteriores, aunque no 'sienten', operan de manera independiente. Claro: eso se comprende por la jeraquía aviceniana: todo, desde lo seco-húmedo, hasta el Intelecto Agente, guardan una relación jerárquica de mutuas dependencias, donde lo inferior es más independiente (puede darse solo), pero que, ante lo superior, lo necesita para operar. Es su sirviente, digamos.
Ahora bien: ¿por qué Alberto decide que el sentido común es 'externo'? Quizás por la coherencia que le impone el galenismo duro de Nemesio: sus operaciones son una y la misma. Además, a diferencia de Avicena, para quien incluso las almejas (los animales más simplones de todos según los aristotélicos) tienen todo el aparato sensible... ¿memoria? nunca lo niega. Aun si negara la memoria, tienen todo lo demás: y ello es porque el sistema sensible de Avicena requiere de TODOS sus elementos para que el animalín encuentre su comida... o rechace el veneno.
Pero en Alberto el aparato sensible está bien diferenciado. Digamos que se compone de tres grandes partes (por lo menos en el De homine y en el De anima): sentidos, imaginación/estimativa, fantasía. Todos los animales tienen por lo menos la diada imaginación/fantasía: lo que explica su comportamiento práctico, por más simplón que sea. Pero sólo algunos tienen, además, fantasía. Y ello explicaría por qué le es importante poner, en una sola canasta, los sentidos exteriores y el sentido común.
Otra razón, más importante, es la importancia que da Alberto a los objetos de cada facultad. Cada facultad (more aristotélico) se define ya sea por su operación, ya sea por su objeto.
Y aquí es donde la teoría de la Abstracción de Alberto (su mera mera innovación en estos campos, a mi consideración)... no de la abstracción racional, sino de la sensible.

Para Avicena, la abstracción se define por la lejanía que se tiene con el objeto. Si éste está presente, se llama sensación. Si está ausente, imaginación. Si no pasó primero por los sentidos exteriores, intención. Sólo hay tres y, como pueden ver, la naturaleza del objeto abstraído vale madres (por eso los problemas para averiguar qué es la 'intentio' en Avicena).
Pero en Alberto el grado de abstracción altera el objeto. Y de eso tratará el trabajín del lunes:
a) Si el objeto está presente y la 'representación' se refiere a él, tenemos un algo 'sentido' (sensus)
b) Si el objeto está ausente, pero la representación se refiere a él, tenemos una 'imago'.
c) Si el objeto está ausente, y la representación no se refiere a él, sino a su clase... ta ta tán: tenemos un phantasma.
Y... y no he llegado ahí (si lo he leído, caramba, pero no tenía fichas y yo creía que sí), pero resulta que para que una 'imago' se haga 'phantasma' se requiere un proceso de abstracción, donde el papel de la imaginatio/aestimatio es central. La imaginatio extrae las notas 'teóricas' del objeto (qué es) mientras que la aestimatio las notas 'prácticas': si es bueno, malo, dañino o beneficioso. Operan sobre el objeto. Extraen de él esas notas... elicere...

Ahí voy. Deseénme suerte... y disciplina... por favor.

Este es un intento desesperado por no quedarme dormida.
Verán... no me mido. Por eso no tengo televisión. Y si FB no me fuera tan fundamental para hacer contactos (amistosos y académicos) ya lo habría cerrado. Así me pasa con el sueño. Puedo no dormir una larga tanda... pero despertarme me cuesta... los dos ovarios y ojo y medio. Así que no dormiré hasta que tenga todas las citas del trabajo (chale... y no he llegado a la Fantasía... pero bueno: eso ya lo tengo anotado, lo que pasa es que mis citas están llenas de lagunas: aquí no entendí. Cf. BOecio -¿Qué pedo? ¿por qué Boecio?- ¿Averroes? ¿Qué eso eso de la incomunicabilidad? Luego se me prende el foco, y contesto todas esas preguntas (menos las de Averroes... chin!. Pero como sea... hoy queda eso. Son las ocho... me queda un rato todavía).
El caso es que escribo aquí para agarrar nivel de concentración y no dormir. Si no lo consigo... nel... lo consigo o lo consigo....

En fin. El caso es que en las dos horas que dormí hoy, tuve un sueño muy bonito.
Nada de pesadillas.
Lástima que no puedo contarles con quién soñé por lo tremendamente Freudiano del asunto. Pero ese alguien llegaba en un enorme caballo blanco y me visitaba... y yo era una niña de 5 años.

Y hablando de Freud, al contarle a mi mamá el sueño, caí en cuenta de una cosa. Cuando mi asesor era ya saben quién, le tenía mucho miedo (al mero principio, cuando lo conocí). Una vez vi a un tipo de traje entrando a la tiendita de junto a mi casa, y me recorrió, durante un segundo, una tremenda sensación de erizamiento. Me sorprendió mucho. Le tenía miedo... el miedo que le tenía o a mi mamá o a mi abuelita (recuerden: vengo de tremendo matriarcado). En cambio ahora como que la cosa freudiana se va hacia mi lado paterno. No hay miedo. Hay otro tipo de angustias, eso sí... pero no ese miedo al regaño. Y en el fondo, ese sueño acabó confirmándome mis sensaciones.

Porque la identificación no es gratuita.
Mis papás se separaron cuando yo tenía 5 años. Así que todas las memorias que tiene mi papá de mi hermana y yo son de cuando teníamos esa edad. Y nos cuenta cómo éramos entonces, y su nostalgia de yo a los cinco años ha llenado mi imaginario de yo y mi papá. Para colmo el 'asesor' trabaja donde mi papá en aquellos años... en los mismos jardines y en el mismo cielo grisáceo de Iztapalapa... y a veces su tema de conversación es su niña de cinco años... y yo... como que todo eso me resuena.

Mi papá vendrá en febrero. Revisará mi bicicleta, me enseñará a andar en la ciudad con ella. Él, que me enseñó a manejar, me regaló mi navaja suiza, me paga la renta, y me recuerda que primero es lo primero, que debo irme fuera de México a estudiar el posgrado, como él no lo hizo.

Quiero a mi papá...

PD: ¡Funcionó! El sueño ha remitido... terminemos con la Fantasía....

Parásitos

Me concentro un rato... luego se me atoran en el gaznate los latinajos... me da un ataque de ansia... entro al twitter y se me ocurren ideas... vengo a escribirlas aquí... luego regreso al latín.

No es original el tema de que somos muchas las que yo soy, aunque se pueden hacer cosas muy originales con ese tema. Por ahí una querida amiga hasta tiene un bonito juego fotográfico al respecto... pínchele aquí.
Pero a diferencia de aquella bonita reflexión, lo que me ocurre a mi es ligeramente diferente. De todas las que soy, sólo una tiene cuerpo. Sólo ella sabe latín y griego. Sólo ella tiene que desvelarse trabajando para asegurar el futuro de sus gatos/hijos/o-lo-que-vaya-a-tener. Sólo a ella la afectarán los desastrozos efectos de fumar una cajetilla al día. Sólo a ella le suben los triglicéridos. Eso sí: sólo ella brinca con Vivaldi o canturrea ojalá que llueva café en el campo.
En realidad es una ermitaña. Le tiene miedo a la gente de carne y hueso. Para colmo se ha quedado sin novio, así que las ventajas de su corporalidad han quedado severamente disminuídas.
Sólo a ésta se le arruga el rostro, le salen acnés y canas nuevas, se le abultan los ojos por no dormir o chillar por el danilo.

Pero a los otros parásitos (llamemoslos 'yo') no les pasa nada de eso. Hacen blogues, crean cuentas fictícias de FB para buscar amigos inventándose nacionalidades y mansiones donde viven. O sufren muchísimo en sus perfiles de Facebook, y luego cuentan historias maravillosas.
Vienen y me distraen. Yo tratando de hacer la tesis de Alberto Magno... y estos brutos irresponsables se apropian de un cuerpo que no es suyo, y se meten a Google. Stalkean, buscan imágenes, fotos, información. Con eso arman cuentos, novelas, poemas, tonterías... pura tontería.
Se hacen pasar por gentes con gran personalidad y aguda inteligencia... y si alguien ha tenido la mala fortuna de conocerlos, creen que Paloma los encarna. Pero la bruta de Paloma, única dueña del maltrecho cuerpo de 1.57 de estatura y ceño fruncido, es simple, tímida y dice estupideces. Cuando uno los necesita ahí (en algo deberían colaborar con la economía de mi paupérrimo sistema termodinámico abierto) ¡se largan! así nomás.
Luego se excusan arguyendo que ellos nomás funcionan a través de mis dedos. Que no tienen ningún tipo de gobierno sobre mi voz, mis gestos ni mis miradas... además de parásitos y vividores, impotentes.
Y encima de todo, se enamoran. Pero pues para enamorarse con propiedad, uno necesita de tooodo un sistema hormonal, de cerebro y neuronas... neurotransmisores, hipotálamo... ¡esas cosas!... y ellos, abusones, agarran todo el sistema y les parece muy divertido enamorarse... y se largan sin asumir las consecuencias de sus nefando actos.
Y ahí se queda, Paloma, toda con un enrevesadero de hormonas, teniendo que dar cuenta, para colmo, de las tarugadas que Esponja y demás personalidades dejan asentado en el Blog.

Parásitos...

Lástima digo, lástima que no me los puedo extirpar. Necesito de mi imaginación para terminar la maestría. Y ellos son nada más la otra cara: la ingobernable...

Kalimba

Denisse Maerker tiene razón. La nota de Kalimba no es cualquier cosa. Una edecán sin goce de sueldo y menor de edad acusa de violación a un artista. Lo hace, curiosamente, en ese malhadado estado de Quintana Roo dónde hace poco Lidia Cacho realizó una investigación sobre trata de mujeres. En un país "normal", es decir, sin estar metido en esta guerra entre bandas, sería con justicia, una nota de encabezados. Una nota que, por un lado, satisface el morbo del populus que con circo palia un poco la falta de pan, y por otro lado permite a los defensores de derechos humanos echar muchísima luz a un tema que la requiere: la trata de personas.

Pero, la gente se queja, en un país como este, sumido en la guerra, de que toda noticia que no trate de cómo dar con el Chapo, o hable de los narcobloqueos en Monterrey, de cómo las balaceras ya alcanzaron el Fraccionamiento Las Animas de Xalapa... pues no tiene razón de aparecer de encabezado de ninguna parte. Mucho menos cuando la CNDH envía constantemente recomendaciones a la Marina, y ésta hace caso omiso; o cuando la gente sale a protestar contra el ejército, que siempre trata peor a la población que el más pintado grupo de "delincuencia organizada".

Pues sí y no.

La gente se cansa ¿saben?. Por ahí en una caricatura del Cer-Dotado (que aparece diariamente en Milenio Diario), se explica claramente la situación. El personaje lee el número de descabezados de esta semana, el número de muertos, de granadazos, de bloqueos... y sólo expresa un "ajá". Son las noticias de a diario. Punto. En cambio lee aquella del cometa que acabará con nosotros en 2012 y entra en pánico.
¿Por qué?
Se me ocurre que porque ya estamos cansadísimos de saber que la guerra se nos acerca cada vez más. Y ¿qué podemos hacer? La impotencia es la constante de toda esta historia.
La sensación de que la campaña "basta de sangre" es inútil, es grande. No han bastado las recomendaciones de las Comisiones de Derechos Humanos (nacional e interamericana), no basta presentar denuncias contra el abuso del ejército. No basta con hacer marchas, plantones, gritar a grito pelado. ¿Cómo conmover el corazón del General Supremo de las Fuerzas Armadas para que pare una guerra, donde es simplemente uno de los muchos participantes? ¿Firmamos un montón de cartas de Amnistía Internacional? ¿Así han logrado que se acaben las guerras en otros países?
La guerra es un huracán que nos está volando poco a poco. No podemos ir a gritarle al huracán "¡no más sangre!" porque por definición es sordo. Y, obviamente, si algo sirve de distractor de los temas centrales de este país, el ¡el Huracán!. No Kalimba.

El golpe contra el SME, las flagrantes violaciones contra la población civil en Oaxaca (que lleva ya décadas) y su padecer bajo sus paramilitares particulares que nada tienen que ver con el narcotráfico, la trata de personas, los altos niveles de corrupción e impunidad que produce tragedias a todos los niveles y que, sin embargo, no está relacionada con el narcotráfico, la destrucción de Mexicana de Aviación junto con su sindicato, el golpe diario contra la seguridad social en este país, los desalojos violentos de Marcelo Ebrad bajo la disculpa de "terminar con la delincuencia", los golpes a la Universidad Pública en diferentes estados del país... todo es, todo, se puede ocultar sabiamente bajo las notas del narcotráfico.
Durante muchas décadas hemos vivido bajo una constante violencia: del estado, de varios grupos de poder... sólo que jamás había llegado a este nivel violencia. Ahora todo parece ser culpa del narco. Y parece pretexto genial para olvidarse de la antigua violencia constante...

No, no es Kalimba. Kalimba, al contrario, es un distractor que la sociedad pide porque ya está hasta la madre de descabezados, colgados, rafagueados, enterrados, diluídos, aplastados. Ya quiere otro tema de conversación. ¡Eso! un vil tema de conversación en las charlas de sobremesa. Poder ponerse, esta sociedad, a decretar malos y buenos, hacer juicios sumarios acompañados de té y galletitas. Lo mismo pasó con Paulette: querían lanzar hipótesis que no implicaran conocimientos de táctica militar. Que fueran tan simples como "la mamá está loca", "fue la sirvienta" (al más puro estilo Sherlock Holmes).
Esta pobre sociedad, golpeada y aterrada en el fondo de sus pesadillas, quiere hacer como si este fuera un país normal, indignarse un rato por acontecimientos telenovelezcos, y darse un recreo del futuro que le está pisando los talones.

Esta canción es la que más me gusta del antiguo OV7. Es obvio que el único que tenía voz ahí era Kalimba. No presten atención a la letra... ¡demonios! ¡suena tan apropiado para estos momentos!

Jaja, qué risa me da...

Eso que ni qué.
Una de las ventajas de que no hubiera habido casorio entre el danilo y yo, es que de la fase de "me cansé de rogarle" no tuvimos que pasar a la de "jaja, qué risa me da".

(Que la Fortuna los libre del Divorcio)




Y eso fue, la Lupita.

Yo sigo con Don Beto Mayúsculo.

Ciao

Ahora sí, 20 de enero, jueves, madrugada.

1.- Gatos duermen. Hoy descubrí que debo comprarles bolsas de 3 kg. Si hubiera de 5, mejor. Se la acaban muy rápido.

2.- Me está costando trabajo no quedarme dormida. He hecho café. Pero las razones no sólo consisten en el sueño normal que da después de no dormir mucho. De hecho he dormido bien ¿por qué el sueño? Una opción es porque he comido demasiado. Decidí bajar la cantidad de cigarros que fumo al día (razones pulmonares pero también económicas), lo que me provoca mucha hambre... ejem... dejémoslo en ansiedad. Para quemar las culpas causantes por la cantidad de kalorías extra, me voy en bicicleta a lugares lejanísimos a conseguir mi comida. La bicicleta funciona también para despertar: me oxigena las neuronitas. He de suponer que bicicleta y exceso de comida provocan sueño. Si a eso sumamos el PÁNICO que me provoca Alberto Magno, tenemos toda la explicación. Pero en este caso no me puedo dar ningún lujo evasivo ni procrastinador. No sólo tengo el tiempo encima, sino que dejé Acatlán (y aquello que podía pagar mi renta) para terminar la tesis. No puedo usar ese tiempo en dormir. Mi mamá me da de comer diario: un gasto menos.
Tengo que optimizar recursos. No sólo debo pagar renta y servicios, ni sólo mantener a mis gatos que comen croquetas pipirisnais (vocablo proveniente de 'bien pípiris" y "nice" en inglés) y sus desparasitaciones, operaciones y demás etcéteras. No. También debo hacer la tesis en seis meses. Llevo ya un capitulazo (que, seamos honestos, le falta ser 'capitulado': sólo es un montón de citas de Avicena, la presentación y prueba de hipótesis... pero le falta pulimiento y, me temo, algo de bibliografía secundaria... pero poquito). Estoy con el segundo capítulo. Pero ése es el que me provoca un deseo incontenible de irme a dormir con mis ronroneantes gatos. Pues no, señores, no se puede uno evadir en estos momentos.
Porque, además, no sólo tengo el cariño de muchos amigos. Tengo el incondicional apoyo de mi madre y de mi padre. Tengo el absoluto apoyo de mi asesor (capaz de contestarme correos donde el mensaje es "¡Snif!", actividad que va más allá de sus obligaciones asesorilies). Tengo todo el material que, sin falta ni pretexto me proporciona. Tengo el apoyo de mi tutor que, desde otras latitudes (¿o longitudes? bueno, estamos cerca en cuanto husos horarios se refiere) responde a mis necesidades institutivas (o sea, del IIFs).
Tengo, además, a mis neuronitas furulantes. Y a mis fieles gatos que se acurrucan conmigo cuando merezco descansar. Con tanto capital, una no puede irse a dormir nomás porque Alberto Magno la espanta.

3.- Creo que me excedí: comí bien, cené salchica Frankfurt... y luego gran plato de Avena... creo que por eso tengo sueño. Pero tengo café... todavía queda café... esperemos unos 10 minutos a ver si funciona. Si no, pues a madrugar señores... ¡ajum! creo que a madrugar.

Esponjita diarística.

Miércoles 19 de enero

El problema del amor, es que no hay a quién echarle al culpa.
Y ahí la tienen, a la pobre esponja, pateando la puerta y el colchón porque el danilo le ha vuelto a colgar el teléfono. Él, que era lo que más cerca tenía ella en su vida. ¿Cómo de repente alguien a quien amabas tanto, que sentías tan cerca -o más cerca- como a mamá o a papá hoy te cuelga el teléfono?

Y es que en el fondo de todo yace una incoherencia primigenia. Según tu visión del mundo -¡oh esponja!- el amor es una cuestión gratuita (te lo enseñó tu abuelita). Así que no hay culpables. Pero una niña pequeñita berrea desde el fondo de tu estómago diciendo ¿cómo puedes ser tan desalmado y no amarme como te amo?.

Bueno, cuestión de virtud, dirían los filósofos. Aquello es un deseo que no se puede satisfacer. Es necesario un esfuerzo -¿monumental?- por matar a ese amor.

(y en el fondo del estómago, la niñita, disfrazada de razón, dice: ¡cuánto amor estás desperdiciando, Daniel, cuánto! Cuando despiertes, frente a ti solamente el desierto. Llegarás al que antes fue un manantial de amor y lo hallarás seco. Y yo ya estaré lejos, muy lejos de esta ciudad)

En otras cosas:
Repasando el De Homine de Alberto. Para mi sorpresa tengo más de 17 páginas de fichas. Falta traducir algunas citas. Esperemos que todo salga bien.

Salú

Martes, 19 de enero (videítos)

Sé que mi manera de ser
no es justamente lo que quiere él...
Gloria Trevi

Les dije... aquél iba a ser un día pesado.

1.- No fui con los Benitez (que de nada me sirvió, porque me encontré a Daniel en Acatlán). Yo nomás espero que tal suceso no desate un montón de pesadillas donde no me invita a cine... Como sea, fue un encuentro simpaticón y bastante breve. Como que nos acordamos de lo bonito. Pero como dice Juan Manuel Serrat en Lucía: tus recuerdos son cada día más dulces. El olvido sólo se llevó la mitad. Pero yo todavía tengo frescos algunos malos recuerdos. Ya desaparecerán junto con las cenizas...

2.- Hoy estuve platicando con Ely sobre su tesis. Luego nos pusimos a chismear... lo que me sorprende (de mi) es que el chisme sólo ocupó los últimos 10 minutos de las dos horas que estuvimos platicando (Skype es la onda). Y... ejem... no sé por qué, después de nuestra plática, me vinieron estos videos noventeros a la mente. No sé... la franca verdad no se me ocurre.
Tampoco tengo idea de por qué, después de nuestra conversación, me vino a la mente la siguiente muy lúgubre idea: no hay pluma capaz de competir con unos ojos verdes... ¡¡o sea!! ¡¡no estoy celosa!! ¿de qué podría ser?
Vanidad de vanidades, todo es vanidad...


Les dejo los videos. Por favor, no pregunte sobre quiénes estábamos platicando... ejem...

De este video número 1 debe notarse que la animación es Helga, de la caricatura Arnold ¿Quién no se siente Helga? No tengo la ceja pegada, pero sí otras características que me asemejan, creo yo. Tengo, por ejemplo, un diario donde escribo mis asuntos amorosos (ok... es un muy público blog... pero esas son insignificancias). Este videíto es la canción que canta Paulina Rubio cuando Erick Rubín todavía es novio de Alejandra Guzmán. De este video #1 hay que notar la FRASE que lo hizo imborrable entre la fémina adolescente chamacada de mi generación: "Ese hombres es mío, con OTRA pero mío, a MEDIAS pero mío". Perfecto para los amores platónicos.




El siguiente video es la respuesta de Alejandra Guzmán a Paulina Rubio (contaron las malas lenguas). Las dos canciones están de hueva. Pero tengo que admitir algo: la de "Ese hombre es mío" era mi canción favorita en la secundaria. Llegaba a la casa y me ponía a verlo, porque sabía exactamente a qué hora lo transmitían. En cambio de Alejandra Guzmán esta es una de sus peorcitas canciones (de aquella época en que no era tan peorcita)... es más. Ni la oigan. La única frase relevante del título es HEY GÜERA... o sea, el título... es fea. Sin embargo, la canción anterior obtenía todo su contexto por esta. Y al final, Paulina Rubio resultó ganona (como aquí lo confiesa Alejandrita, juar, juar)




De Alejandra Guzmán, prefiero esta, que tenía para mi, entonces, una letra incomprensible. Pero eso del ángel caído (de que se había caído literalmente, tipo "Tan Lejos Tan Cerca" de Wim Wenders) se me hacía rete estrujante:



Eso sí... seamos honestos. Sobre Paulina Rubio y Alejandra Guzmán, mi ídolo siempre fue y ha sido Gloria Trevi... ¿por qué? Porque, además de chingonas, con sus canciones me identíficaba absolutamente. Y... bueno... quizás a Ely le echarían un lazo con menos dificultad que a mí... pero todo se quedará, eternamente, en amores imaginarios. Las canciones de Gloria Trevi, en aquellos años, era diez millones de veces mejores que las de las chica televisa de arriba. Puede ser que Alejandra Guzmán, definitivamente tenga mucho mejor voz que otras muchas estrellas fugace, pero de nada le sirvió porque el monstruo de televisa se la comió... y en verdad sólo ese disquito vale la pena. En cambio las canciones de Gloria tenían una hondura especial.
He aquí la gran rola... así me vestía yo: mallones y playerotas. Traía mi pelo suelto, tenía 13 años, y estaba enamorada del amor (decía mi Abuelita Aurora, también fan de Gloria Trevi):



(ok... me acordé de Daniel... les digo. Estas canciones son las más llegadoras entre las llegadoras)...

Y quiero a Ely... con todo y sus ojos verdes...

Esponjita de los amores platónicos...
(ahora nomás hay de esos...)

18 de enero, una de la mañana

Se preguntarán:
¿Acaso descaradamente este blog se volvió mi diario?
¿Tendrán que soplarse mis aventuras diarias?
¿Aburridas?

No, dejen les explico. De aquí al 24 de enero tendremos la serie: las semana más cabrona del mundo. Así es. Y estos post son parte de ella.

Bueno, pues sólo he venido a tres cosas.
1.-A hacer la entrada del 18 de enero, porque la cosa mañana estará dificilísima. Resulta que algo no entendí bien, y que Demiurguito tenía que mandar ÉL un correo, no mandármelo a mi para que yo lo reenviara... y para colmos lo reenvié desde yahoo y pos nomás no llegó. Y Norma (la encargada de recibir ese papelerío) me avisó justo a la hora en que me dormí. Total que tengo que apersonarme mañana en el IIFs esperando que, después de todo, me den aigre por un asunto administrativo... sería gracioso... Además de que es el Benitez-Seminario. Algo bueno de dejar Acatlán es eso: podré ir al seminario de Benitez (lo que me hace preguntarme ¿cómo le hará el Danilo con eso y la materia ahora que es secretario particular de Doña Laura?).
Lo que a su vez me hace reflexionar: por caprichos del destino no tengo casi que compartir mi asesor con nadie. Eso tiene sus ventajas y sus desventajas. La desventaja es que no tengo 'colegas'. No hay modo de hacer un Coloquio de Tesistas de Filosofía Medieval (bueeeno, more Demiurgo), la cantidad de interlocutores se reduce a uno: mi asesor. Pero tiene unas ventajototas: tengo toda su atención, va a mis presentaciones sobre la tesis, me armó un curso para mi tesis (lo cual es mucho)... y me apapacha cuando estoy triste por dejar las clases de Acatlán. Además nuestra relación académica es muy "sana". Al principio me quejaba yo de que a todos los eventos, asuntos y proyectos, etc, es decir, esas cosas que necesitan relaciones, no me invitaba él. Y yo "envidiaba" a quienes tienen asesores que hasta les consiguen clases, ponencias y cosas así. Pero, salvo el Demiurgo, que hasta ahora es una de las dos fuentes más importantes que tengo de relaciones (la otra es el Piu ¡que conocí en Facebook!) que sí cuida mucho a su alumnerío, todos los demás asesores a los que envidiaba no pelan el trabajo de sus alumnos. Chelo me sorprendió muchísimo cuando me enteré de que Chocolátzin (jaidegüeriano) no le dice ni por donde. Pero es sí: hasta a fiestas la invita. También Benitez ha cuidado mucho a Daniel (bueno, es que daniel, como asesorado, es un ser demasiado especial), pero ahora hasta es su secretario particular. O sea... pensé, no hay que confundir la Magnesia con la Gimnasia.
Yo tengo pequeñas habilidades sociales. Además le aprendí mucho al Demiurgo sobre esos temas. Así que, en realidad, no necesito un 'papá' que me resuelva también ese asunto: hasta ahora me las he podido ver yo solita muy bien. Y eso, además, impide que me distraiga. Porque al Lobito lo tengo todo para mi tesis. Me puedo dedicar a aprenderle toooodo el asunto estrictamente filosófico. Y hay mucho que aprender.
Con él no tengo una relación 'política', y eso es muy bueno porque me impide confundir los bienes que están cerca pero que son pequeños, con los grandes bienes, lejanos y difíciles, pero que son grandes. (Me acordé del ejemplo del Demiurgo , cuando hablábamos sobre la akrasia en el Protágoras, sobre el pastel de chocolate: algo le dijo Callejitas sobre "que aquellos que caen en la akrasia son unos malos morales" (al fin racionalista) Y le dice el Demiurgo: ¡es que tú no has probado el pastel de chocolate que hace mi abuelita! entonces lo comprenderías... jajaja).
El pastel de chocolate de dar clases en Acatlán era suculento. Necesitaba de un Lobito bueno que viniera a recordarme la virtud: das Erste ist das Erste.

2.- Vengo también a aclarar que mi amá vino a llevarme a cenar. Sí, a las once de la noche. Si sola no estoy.

3.- A saludarlos

Esponjita en el camino hacia la virtud.

una hora antes del martes 18 de enero

Después de escribir el post de abajo me quedé profundamente dormida. Acabo de despertar. Eso estuvo fatal por varias razones.
a) no salí en todo el día
b) en mi sólo hay atún
c) no hice nada
d) pesadillas.

Sí, el último punto es el peor de todos.
Soñé, primero, que tenía uno horripilante deseo por ir al cine con Daniel. Y que como él no quería, a mi me daba una megra rabieta. Entonces le mandaba mensajitos por el celular-cajadeKornflakes, cuyas teclas estaban grasosísimas. Y nada más le mentaba la madre y lo odiaba... y yo sufría mucho en el sueño. Pero, eso sí, me dirigía a comer Kentuky Fried Chicken... y nunca llegaba. Y tenía mucha hambre (sigo teniendo mucha hambre).
Luego resulta que estaba en el mar. Y estábamos en una zona muy tranquila, pero veíamos que las olas, por alguna mafufa razón, al romper crecían como 15 metros. Y nos entraba una tremenda angusta (el nos es indeterminado) de no poder salir del mar. De pronto ya estábamos del otro lado, pero el mar se iba. Y yo pensaba "maremoto" (en ves de tsunami, como debió ser) y salíamos a buscar a mi hermano por la arena del mar retirado... entonces desperté.

Odio soñar con mis angustias más horripilantes en el universo.
Odio que mi estúpido inconsciente saque a flote cosas que mucho trabajo me costó mandar abajo. De todos modos ¿Alguien quiere ir al cine conmigo?

Escribiendo disciplinadamente el blog,

la esponjis

Lunes 17 de enero

El sabio doctor san Garfield lo supo desde antes de que ocurriera: los lunes conllevarían trágicas tragedias incluso para el ánimo más pintado.

1.- Oficialmente dejé Acatlán. Materia uno para Callejas (filosofía helénica... ¿quién mejor?) Materia dos, se le echó encima el Danilo... (madrugará). Así, Callejas da no sé cuantas horas en CCH Naucalpan y el Danilo dará dos de licenciatura. Y yo seguiré comiéndome mis ahorros. Sí...

2.- Un poco tarde, terminé el trabajo de Nombres Vacíos. A buenas horas descubrí el texto de Meinong sobre la relación entre los 'altos objetos del entendimiento' y la 'percepción interior': asquerosamente brentaniano (en realidad es un ajuste de tuercas a Brentano). Casi lloro de felicidad... lástima que lo descubrí tardísimo (en fin de semana) y no hubo modo de dar con la versión al inglés. Pero el artículo de la SEP (no la de Elba Esther) me sirvió de guía. Si sobrevivo a esta semana, esta tesis, el doctorado y cierto caballero de sangre centro-europea que es picoteado por los jejenes... traduciré el artículo de Meinong. ¡¡¡Es bellísimo!!! Es, digamos, el último estertor de Boecio: justo antes del giro lingüístico. Con todo y que quizás me den aigre en el IIFs (tendría que convencer al profe de que mis anacronismo brentanianos merecen una nota para el curso de nombres vacíos), me enamoré de Meinong... esos añitos entre el XIX y XX merecen todo mi amor y atención... Ya será después.

3.- En un ataque de tristeza, después de mandar doscientosveinticinco correos, y hacer cuatrocientasochenta llamadas, renuncié a las clases de Acatlán. Argüí la verdad: tengo que estar titulada A MÁS TARDAR en junio. Argüí mentiras: mi asesor me lo prohibió. Lo digo por tercera vez: fui yo a preguntarle y él contestó. Tan Tan. Si no quería oír su opinión, pues ni le hubiera preguntado. Pero a mí se me hace que el 'consejo' me lo dio su pedazo alemán...
No, la neta no fue por eso. No podía acabar el trabajo de Nombres Vacíos. No he preparado el extra que ¡tengo que aplicar mañana! (no hay gran ciencia: es un examen oral... de hecho el mismo que les di en ordinario... no todas las preguntas sino elegir una al azar... más un ensayo). Y... y el 24 será el DÍA D en el IIFs: presentaré el resultado de 6 meses de investigación (tachar) de un curso de Tomás de Aquino, uno sobre Filosofía de la Biología, uno sobre los nombres vacíos... es decir... ¿cuánto de la tesis?. Y no puedo avanzar... y me di cuenta de TODA LA RAZÓN de "asesor". Así que busqué a Callejitas, a Danilo, a la coordinadora, y nadie tuvo la delicadeza de avisarle a mis alumnos que hoy no iba a ir... ¡qué poca!.

4.- En un segundo ataque de tristeza (al verme privada de mis 4mil varos al mes, de mis admiradores alumnitos, de mi credencial amarilla de la UNAM), le escribí un correo a "asesor"... un poco raro... terminaba con un "snif!" y lo firmaba la tristísima Paloma. Increíblemente me contestó: "lo primero es lo primero". Salió lagrimita: eso era lo que necesitaba, saber que no había cometido el peor error de mi vida.

5.- Son las tres cincuenta de la tarde. Tengo que comer algo, luego dormir algo... y luego comenzar con EL TRABAJO (el único importante). Los mantendré informados de sus avances. Espero regresar a casa como a las seis o siete (démonos tres horas para conseguir los espejitos de la bici, un chaleco reflejante y los foquitos de leds que mi apá me mandó comprar (desaconsejó el úso de dínamo para prender la luz de la bici)...

6.- TESTAMENTO: ESPONJITA, EN PLENO USO DE SUS FACULTADES CORPORALES, MENTALES Y/O CUALQUIER OTRO TIPO DE FACULTADES INDEPENDIENTEMENTE DE LA ONTOLOGÍA QUE SE ASUMA AL LEER ESTE DOCUMENTO, SI MURIESE ATROPELLADA EN SU BICI (O DE CUALQUIER OTRA MANERA) HEREDA SU MAGNUM COMMENTARIO DE AVERROES Y SUS PARVA NATURALIA DE AVERROES A "LOBITO" ALIAS "ASESOR" (con nombres correctos, el testamento ya se lo sabe mi mamá, así que no tengas penas de ir a preguntar, en mi velorio, por tus libros. Te quiero un chingo Lobito).

Domingo 16 en la noche

1.- Encontré un texto de Meinong muy requetebueno para los nombres vacíos... pero está en alemán. A la cuarta línea me di cuenta de que no me daría tiempo leerlo todo. De todas formas, las clases con Juan Carlos obraron milagros: pude enterarme bien de por donde iba el asunto. De todos modos, por ahora, me conformaré con el resumen de la Wikipedia. Es un ensayo anterior al famoso este de los objetos, que se supone Russell criticó (y todo mundo está de acuerdo en que lo criticó mal... o eso espero. Saber alemán será bueno, también, para mis incursiones en la filosofía analítica... ¡Ah República de Weimar! Todo lo que nos heredaste.


2.- Aprovechando la dominiguidad del Domingo salí a dar un rol en bicicleta. Me fui desde mi casa, por Eje 7 sur (¿A? ya no sé... pero es el primero de norte a sur) hasta el parque de los Venados (¿si es ése el que está entre Vertiz y Pilares?)... pensé en visitar al danilo, pero afortunadamente no estaba en casa. Luego me regresé.
Mientras regresaba tuve una sensación que hace añísimos no sentía: andar de noche en bicicleta. Es bonito. Siento (quizás falazmente) que los malosos no podrán alcanzarme si ando rauda sobre mis dos mini ruedas (es una bici de esas que se doblan... ergo, tiene ruedas de mini-rodada, pero al ser de aluminio es muy ligera).
Era dueña de mi, de mis pasos (bueno, de mis rodadas), de los árboles nocturnos que se agitan sobre Pilares, de las luces de los carros, de la gente que anda paseando, domingueramente, de noche. Buen camino... No sé... me cuesta trabajo expresar eso que, desde niña, ya no sentía.
Yo andaba en bicicleta por la unidad de edificios donde vivía. Era pequeña, pero al tener el estacionamiento a parte, nos daba mucha libertad a todos los chamacos. Yo conocía cada irregularidad en el pavimento, lo cual lo volvía interesantísimo al andar el patines o patineta. Cuando llovía, conocía dónde se hacían los grandes y los pequeños charcos. Les poníamos nombres.
Y en la noche yo berreaba para que mi mamá me dejara un ratito más. Los otros niños, obedientes, se metían luego luego. Así que mis gritos revolucionarios sólo conseguían dejarme solita... y entonces tooooda la unidad era para mí y mi bicicleta. Y así andaba, toda la santa noche, hasta las diez, de acá para allá y de regreso. Y toda la unidad era mía...
Hoy, toda la Benito Juárez fue mía, de mi, sólo de mi...

3.- Cada vez confío en que esta última superación de la separación con el danilo sea la definitiva. He recuperado, de un trancazo, toda la tranquilidad que añoraba. Todavía me pregunto si aquella tremenda peda que me puse frente al Facebook (y que dañó ligeramente mi reputación) haya tenido el gran efecto catártico que necesitaba.
Quizás el enorme esfuerzo que había puesto en que el danilo se casara conmigo no era otra cosa que tratar de evadirme de mi propia vida. Y ahora que no me quedó más remedio que enfrentarla, me di cuenta de que, tan difícil, no estaba el asunto.
La soledad tiene sus asegunes. Pero mi talante es solitario. Por eso, con apariencia paradójita, necesito tantos amigos. Muchos, muchos en el FB y el Twitter... y en los jardines de la Unidad Habitacional Montreal: tarde o temprano se van todos a casa, y yo me quedo conmigo y mi'alma rodando de noche en bicicleta...

Sábado 15 en la tarde

Nah... es un post trivial.

1.- Si no termino hoy mismo el trabajo de los nombres vacíos, "mostraré el cobre". ¿Por qué? porque tengo un montón de apuntes para el trabajo del Lunes que entra, pero no he redactado en forma nada. Diario estoy tentada a cancelar el curso de Spinoza. En realidad no me quita tiempo: llegamos, nos sentamos, leemos el texto y hacemos exégesis. Vamos muy despacio y dudo que terminemos la primera parte de la Ética. Sin embargo vamos leyendo pian-pianito, y exprimiendo todo lo que puede decir. Si aprenden ahí a hacer ese tipo de lecturas, el objetivo estará más que satisfecho.
No, lo que en realidad me quita mucho tiempo es el traslado. Aunque ni tanto. Una hora de mi casa para allá y una de regreso. Y como el que maneja es el conductor del metro, me voy leyendo. No, esa no es la bronca.

2.- Lobito me dijo (porque yo le pregunté) que dejara los cursos de Acatlán. De todos modos, cuando me ofrecieron filosofía helenística, hice el programa en dos patadas, con gran placer. Objetivo: que el alumno conozca los textos clásicos que se supone todo filósofo debiera conocer: La carta a Meneceo, algún tratado de Séneca, el libro VII de De vita philosophorum de Diógenes Laercio, la Enéada V,1. Pero ahora que lo pienso sólo los voy a dejar leer y a guiarlos en la lectura. No sé. Entre más avanzan los días, más dudo en mandar el programa. Pienso en Callejas, quizás él esté interesado en dar la materia. Pero no sé. Si me dieran dos cursos, pagaría la renta y me aclanzaría para pasajes... y tendría trabajo asegurado en los años siguientes. Con eso dejo de comerme mis ahorros. Eso es muy tentador. Pero luego me acuerdo del Lobito diciendo 'first is first' (reproducido por mi madre al contarle... y que no dudó en asentarlo en este blog)... y pues tiene razón.
Es decir... todo es un asunto de intemperancia. Necesito ganar ese dinero para sobrevivir. Pero ponerme a sobrevivir alejará cada vez más la posibilidad de vivir, es decir, de conseguir una beca para estudiar el doctorado en el extranjero. Tres o cuatro años fuera. Volver acá con el título de Doctorado. Entonces ya no estaría buscando clases por hora, sino alguna plaza. Y quizás se me abriría el campo de trabajo fuera de México... ¿se podrá?
Estoy muy cansada.

3.- Sigo muy cansada

4.- No, no se me ha quitado el cansancio.

5.- Ayer comí pulpos en su tinta. Un poquito salados, pero rico. Iba a pedir una cerveza pero me dio penita. Luego todos pidieron cerveza. Estuvo bien: no me hace bien estar tomando tanta cerveza. Molina es ingeniosísimo. Dos chistes. Algo decía el Lobito de que el alemán no ha de ser tan difícil porque su hijo lo está aprendiendo. ¡Pero qué listos son los alemanes que desde chiquitos hablan alemán! Me preguntan qué estoy comiendo. Pulpos en su tinta, contesto, ¡Ay Paloma, tú y tus aficiones literarias hasta donde llegan!

6.- Los gatos están acostumbrándose a dormir, los dos, arriba de mi. No tengo en mi cartera fotos de mis gatos (porque no tengo cartera). En el iPod cargo fotos. No sé para qué. No tengo fotos de mis gatos ahí. Y por estos días, son a los únicos que extraño cuando no estoy en casa. Me pregunto si llegará el día en que tenga hijos. Y tenga el alma siempre en vilo (en silenciosa preocupación), siempre atenta pensando en ellos. Pero si quiero tener hijos, tengo que tener plaza. Y si quiero plaza, necesito un doctorado. Y si quiero un doctorado que me abra las puertas, necesito dejar los cursos de Acatlán. Todavía tengo ahorros. Todavía puedo vivir de ellos. (mecachis).

7.- Sigo cansada. Tengo que hacer café. Y recoger el kekito. Kekito le decía mi abuelita a los panqués. Yo compré dos. Me comí uno y cometí el error de dejar en la mesa el otro. El kekito amaneció masticado en el piso. Veo a los gatos hartos y un poco adoloridos del estómago. Tener gatos es más fácil que tener hijos. Y no veo a nadie en mi futuro que quiera tener hijos.

8.- Cada vez más cansada. Esto no pinta bien.

9.- Si me duermo, no voy a acabar el trabajo de los Nombres Vacíos. Quiero defender al contenido mental como solución al problema. Todo lo que llevo escrito nomás es una muy barata defensa justo de lo contrario. Estoy preocupada.

10.- Sigo cansada. Haré café.

11.- Actualización: café con Kahlua descansa...

Sábado 15

Nombre Vacíos

no satisfacción de las condiciones de verdad

Mi corazón dando vueltas y sin hallar dónde abrevar

incoherencia.

Esponja

Apostilla

Mi estilo va para arjonismos.
Eso sucede porque hace rato que no leo literatura.
Supongo que esa es la solución a las pocas palabras. Mucha literatura. Variada.
Salvo porque yo, por más que lea a Heinrich Heine, jamás voy a poder escribir de tal manera. Las metáforas no correrán por más que me ejercite en la lectura. Porque no es mi Muttersprache.
El castellano es tan dulce, tan hermoso... bienaventurados quienes en él, como en nuestros pies, nos movemos.

(ya ven... pinches arjonismos los míos... esponjismos les llamaremos de hoy en adelante)

Viernes 14 en la noche

El Lobito me dijo que deje las clases de Acatlán... ha visto a muchos perecer de esa manera.
Hoy me acaban de ofrecer un segundo curso.
Dos cursos (si se mantienen en su dicho) significan:

a) Pagar la renta
b) ISSSTE
c) Dejar de comerme mis ahorros
d) Estudiar alemán a bajo costo

e) no dormir en los próximos 6 meses para acabar la Tesis
f) que el Lobito se encabrone conmigo
g) que mi tía Blanca me de asilo dos días a la semana

h) Curriculum (un año continuo de experiencia a nivel licenciatura)

Lo peor de todo es que el horario es excelente... ¡demonios!

Tengo dos días para pensarlo.

Dos días...

Y un trabajo de nombres vacíos que es el único modo en que me pueda quedar en el IIFs...

¡¡¡Demonios!!!

(uno como filósofo se queja de la falta de empleo... se queja... ¡merde! ¡Merga!

ME ESTÁ SALIENDO TODO TAN BIEN QUE ESTOY ATERRADA


Esponjita a la que la espera una laaaaaaaaaaarga noche.

Viernes 14 en la tarde

Remedios Varo: el Tovador.
Este cuadro lo tenía mi tía Blanca en el cuarto de las visitas.
Dormí muchas noches bajo él, queriendo tocar los cabellos de la barca-mujer.
No todo en la vida es Frida Kahlo señores.

1.- Comí con la philosophy star Michael Chase... habla perfecto español... y de todos modos no dije nada. #fail

2.- Resuelto problema de informe en el IIFs. Amo internet. Aunque tutor está en las extranjias, todo fue muy rápido (y gracias a la divina fortuna, está en este mismo huso horario. Si no, las cosas sí se me hubieran complicado). Tutor es lindo.

3.- Asesor en tres minutos me contestó a todo antes de la conferencia de Michael Chase. Que ya acabe la tesis. Que no me meta en intrínguilis... o séase: que ya le pare a mis elucubraciones contemporanéscas y que... ejem... pos que me concentre 100% en eso. Lo que significa no Acatlán. Digo, yo fui la que le pregunté que qué opinaba y él me dio su opinión. Pero la tentación de que cada vez que el ortopedista me pregunta si soy ama de casa y yo le pueda contestar que soy profesora universitaria es grande... Nel... no es por eso. Lo sigo pensando. De todos modos, si diera el curso sería única y exclusivamente sobre Alberto Magno. Y tán tan.

4.- Extrañaba a Ely... es la mejor amiga de las amigas. :)

5.- Pues espero terminar a más tardar mañana el trabajo de los nombres vacíos. Y de ahí en adelante, tesis... pura tesis (chale... lo de dejar Acatlán sí suena tentador... habrá que seguirlo pensando... tengo dos días para hacerlo -porque hoy puros nombre vacíos)

Viernes 14

1.- Tres días más... acaso sirvan para algo.

2.- Tarde con Paquito. Él ve internet y juega con Qualia. Yo leo una línea... otra... paso una cita... otra... veo cómo juega. Qualia se duerme sobre su pecho. Alegría de Qualia.

3.- Nada de inspiración. El cuento del gato se la llevó toda. Escribo por mera disciplina.

4.- Las relaciones con el Danilo se "normalizan". Nos buscamos por asuntos académicos. Me han sacado de un seminario y él es el vocero de la Seminariana. Promete ayudarme. Supongo que no faltará quién sienta la necesidad de ponerse de un lado o de otro (mi paranoia es grandísima). Me pregunto, si fuera el caso ¿quién conmigo? ¿quién? En el fondo sé que él estará de mi lado... el Danilo...

5.- Alguien mueve cielo, tierra y mar por juntar a todos los medievalistas mexicanos. Yo me emociono... pongo mi buque de guerra y mi tren militar por ello. Si en la huelga yo lavaba baños, boteaba en los camiones y en Chapultepec, cocinaba, gritaba "¡eso no es un rector, es una puta de cabaret... yeh!", puedo hacer de todo por la nueva empresa (salvo gritarle puto o puta a alguien).

6.- Los alumnos asisten disciplinadamente al curso. Atentísimos descubren mis desatinos. Otros llevan textos de apoyo. Otros hacen preguntas hondísimas. Esta vez sí dicen no, cuando pregunto ¿queda claro?. Esta vez están ansiosos por descubrir qué quiere decir Spinoza... qué es el tiempo según Spinoza... la duración... la eternidad. Proponen hipótesis de lectura, revuelven textos, escuchan atentos, no se guardan sus palabras. Se atreven a traducir del latín. No tienen miedo a equivocarse. Lo único que les puedo enseñar es a leer... a desconfiar...

7.- Es viernes. Alguien deja un comentario en el post de abajo. Yo sonrío. Ya es viernes. Hago de tripas corazón, de pellejos, de pelo, de dientes. Hago corazón.

8.- El alemán está en suspenso. Por ahora sólo escucho Rammstein y canto las canciones que al fin me he aprendido.

9.- Mañana, ahora sí, no podré quedarme dormida. Vendrá una philosphy-star. Ahí, si mis cálculos no han fallado, veré a quién más promesas le he hecho. Si todo fallara, si los cielos se cayeran, mientras él me siga teniendo esperanza (me siga esperando), el mundo aún no se habría caído.

10.- Ya es viernes. Trato de demostrar que los contenidos mentales son una buena solución al problema de los nombres vacíos. Aristóteles me ha criado. He mamado de su Fantasía demasiado tiempo... fantasía... ¡Victor Caston!... tengo que sacar el libro verde y el de Los principios de la Filosofía de Descartes... alumnitos, maestro. Yo.

Jueves 13

Estoy paralizada.
Tengo un nudo en el estómago.
Tengo que cumplir una de mil promesas.

De pretexto para la procrastinación me sirvió la ruptura con el Danilo.
Tres meses negros, de llanto continuo, gritos en Eje 6 Sur y Av. Universidad, salir a las dos de la mañana para devolverle el rastrillo y los suéteres destazados con tijeras (¡los suéteres! ¡me arrepiento tanto!)... quería el derecho de correrlo yo. Sacar a patadas sus cosas de la casa: ¡no me iba a abandonar él!.
Nunca estuvo del todo. Vino para que no lo dejara. Lo traje, casi a rastras, para no dejarlo. No toleraría más años de verlo partir por la tarde-noche y volver sola a mi cama. No toleraría hablarle en los momentos de angustia, y que su madre me lo negara porque está dormido. No toleraría más las estrujante despedida cada noche. Mejor bienvenirte cada noche, abrazarte la espalda, contarme y contarte el día en que estuvimos separados.
Pero él nunca estuvo del todo. Añoraba la casa de mamá, su enorme y cálida cocina, sus espacios amplios, su recámara en silencio y aislamiento. Añoraba su casa. Nunca sintió esta su casa. Esta es el producto de mi desaforado deseo de tener gatos y vivir bajo mi reloj. Yo no podría volver con mamá. Música toda la noche, cigarro (los vecinos no se quejan). Soy del barrio, además.

Anoche fui a comprar cigarros al Oxxo. Un borrachín me pide que deje en el poste mi bicicleta. Lo ignoro. Ofendido me responde: ¡¿qué pasó?! ¡Eres de barrio!
Soy de barrio, inmune a sus asaltantes particulares.

Soy del barrio. Hace cinco años que vivo en la colonia de los tres nombres. La correspondencia no decide si mi casa está en la Portales, la María del Carmen o Zacahuitzco. Yo decidí vivir en Zacahuitzco porque así la clínica del Seguro Social que me toca está cerquita. Vivir en Portales implica tomar microbús. La necesidad no se me impone: vivo en la colonia que quiero.

Vivo a media cuadra de Tlalpan... del lado Oriente. Tlalpan debería estar en los libros de Orografía Física: después de las 10 de la noche quedo aislada de CU, Coyoacán, y todo lo que está allá, en el Poniente, donde el dinero cae de los árboles, y la luz se refleja dorada en sus hojas.

Soy oriental. Sin embargo nací en la Benito Juárez, porque una amiga de mi papá trabajaba en el 20 de Noviembre. Pero crecí en la industrial Iztacalco, detrás del Palacio de los Deportes, a tres cuadras de UPIICSA.
Todos los cuadernos de la primaria comienzan rezando Iztapalapa D.F. a tal y tal de tal de mil novecientos y tal...
Soy de oriente. Digo chale, y la mitad de mis compañeros de la prepa vivían en Nezayork. Creí bajo los lúgubres cielos sin árboles, salvo los de Río Churubusco, que son enormes...

Y sigo viviendo en la ribera del Churubusco: río de veloces pescados metálicos, y una que otra motocicleta, en la que un día viajé... y que por fin me hizo olvidar a Daniel...

Me regreso a cumplir promesas. Ya es jueves...

Minioda

Si te quiero es por que sos...

honesto

sencillo

orgulloso

(sigo trabajando, Lobito)

Por ahí Spinoza, dicen que dice que el trabajo intelectual, para ser libre, debe independizarse de la dependencia económica de quien sea que quiera dirigirlo. Y eso puede resultar caro. La libertad es cara (en ambos sentidos de la palabra).

Ah! y por chingón

Querido Diario

En la ventana de enfrente, un gato melancólico mira.
Se parece a Qualia, pero parece más grande de edad.
Yo trato de organizar los pendientes... empezar es lo más difícil, y más si no se sabe por donde.
Tengo hambre.
(El hambre no es un estado intencional. Uno puede tener hambre y ésta producir antojo de sopa Borchsh en el Kolobok. El antojo siempre es de algo. Se me antoja una sopa. No hay antojos sin contenido. Podemos no saber qué se nos antoja... ¿se puede?)

¿Empiezo con Alberto, con el curso de nombres vacíos? Son los dos trabajos urgentes. (Buen punto: jerarquizar urgencias). Luego presentar propuesta de curso. Por fin, podré dar algo que tenga que ver con mi tesis. Pero eso mañana. Igual que los dos reportes anuales que tengo que hacer: IIFs y Acatlán. Ok... vamos jerarquizando.

Dejo un momento el asunto y me pongo a ver su foto.
Sólo un momento porque supongo que la foto me mira con cara de 'deja de perder el tiempo y ponte a trabajar'. Agarro ánimos, trabajo.
Quisiera averiguar por qué me gustó. Bueno, es obvio... pero...
Tengo miedo de no decirle jamás que me gusta. Tengo miedo de decírselo y que no le parezca. Soy presa de un breve ataque de melancolía. No soy digna de él.
Pero, con todo, ese ataque es mínimo. Aún es un amor platónico. Y cuando pienso en él todo se ilumina: me llegan sus rayitos de Sol.

(Me voy, querido Diario, que me han invitado a comer una sopa Borchsh)

Liebe ist ein wildes Tier

El problema del amor es que es gratuito.
Es una gracia, gracioso, bendito.

Y ese es un problema.

No basta el mérito ni el esfuerzo,
ni el deseo intenso de querer ser bueno.
Llega, sin invocación, gratuito.

Sin que se lo espere,
sin que se lo quiera.

Por eso, cuando se va,
nosotros, ilusos libertarios,
creyentes incansables
del mítico albedrío,

desesperamos...

Gato vs Spinoza

Y me asegura que triunfará...

Dos cuentitos

El mar es un azar.
¡Qué tentación echar
una botella al mar!

Gato Bibliotecario (publicado en FB).
(Cuentito)

Tengo un gato que ha desarrollado el gusto por acomodar mis libros.
Comenzó por sacarlos del librero, habilidad que se espera de cualquier gato. Sin embargo, para sorpresa mía, después del regaño por el desaguisado, comenzó a devolverlos a su lugar. Mas mi sorpresa no paró en tal inusitada capacidad, sino en el hecho de que, al reordenarlos yo según mi exquisito criterio, él ofendido, los volvía a acomodar como primero lo había hecho.
Después de la mudanza, sus habilidades me han resultado de extrema ayuda. Sin embargo, sus criterios me resultan todavía velados. Aún paso horas para encontrar el volumen que necesito.
Le he rogado que me explique sus criterios, pero él con mirada condescendiente me pide aceptar mis limitaciones.


Die Sonne.
(mensaje en la botella)

In Funken versunken steh ich in Flammen
und bin im Wasser verbrannt,
im Wasser verbrannt

Accidentalmente descubrió al Sol. Eso es lo malo de los accidentes, que uno no puede actuar de manera normal.
No puede, por ejemplo, ofrecerse en sacrificio y ofrendarle su corazón. No sabemos si este Sol, como el antiguo, lo tomará deseoso y lo consumirá hasta la última gota. O si lo verá, con el desprecio de Jehová frente a las verduritas de Caín, y lo devolverá a su lugar. Y dirá, educado: no gracias. Estoy satisfecho. O peor aún: no es ese tipo de corazón el que busco...
Y ella lleva hinchado el corazón de luz solar.
Llega a casa, y la luz se desparrama por todos lados. No puede dormir: abre los ojos y rebota en el techo el brillo imposible y caliente. Anda por la acera occidente de Tlalpan, y como si fuera arena, el pavimento cede y guarda sus huellas por tanto calor. Las cobijas huelen a lo que huelen los trapos recién planchados. Los gatos no se le suben, pero andan cerquita como si ella fuera el calentón.
Vencida, se levanta de la cama y escribe... escribe y escribe hasta que quema las teclas... y, agotada, encierra en un 'comando S' todo aquello, lo guarda en botellita electrónica y lo lanza al mar. Y navegan pedazos de su corazón por toda la mar esperando dar con él, y los consuma...

Una esponja cuyos poros,
atiborrados de luz,
la incendian...

Ganas

¡Anda tú!: si de lo que se trata es de darle a entender las cosas, pero sin ser tan evidente.

(es que... los hombres son asustadizos...
y yo me pregunto:
¿se asustan nomás de que las feas les hagamos ojitos?
-no vale decir "no estás fea: nomás no me gustas a mí"
porque la cosa de la fealdad es subjetiva...
y si no soy atractiva, soy repulsiva... si me pongo evidente)

¡Ánda tú!, si de lo que se trata es de utilizar esa sutileza, tan propia de las mujeres, y contra la que despotricaba Nietzsche.

(siglos de discursos machistas y feministas
no hacen mella en mí.
Soy transparente como cristal...
como vaso de vidrio...
como... como... como ventana lavada.
Ando con la lengua haciendo "sssssss"
esperando el instante de poner la "í")

¡Ánda tú!, si de lo que se trata es de hacerse la interesante.

(pero es que yo no aguantaba las ganas de abrir los regalos de Navidad.
Y convencía a mi madre -con la complicidad de la Yoya- de que nos dejara abrir la
caja donde se encontraba la "Sirenita"... y que sólo, tan sólo por un ratito,
nos permitiera contemplarla.
Abrimos la caja y nos quedamos viéndola... tocamos su cabello rubio,
sus escamas rosas y plásticas, sus joyitas de poliuretano...
¿hacerme yo la interesante cuando no soporto lo
interesante de las cajas de regalo?)

¡Anda tú!, la cosa es darse a desear

(pero yo soy una maquinita deseadora,
desbocada,
medio burda,
medio zonza...
Y anda con la "sssss"
esperando el momento de dar la "í")

Y ellos andan, como cajitas de regalo de Navidad,
muchas horas antes de que dé la media noche.
Y yo no hallo el modo de convencer a la cajita
de que se deje abrir
en frenética arrancadera de papel,
de diurex y moñitos,
para contemplar sus brazos torneados,
y el misterioso ombligo
que ¡vayan ustedes a saber
dónde desemboca!

(¡ah qué burda muchachita!)


¡Ay señoras y señoritas!
ya no se gasten en consejos
que lo que me falta a mí
es el gen de la mujeridad...

Yo, como los machos,
no acostumbro peinarme.
Yo no posteo canciones ñoñas
cuando me rompen el corazón.
Me pongo una enorme peda,
despotrico contra ellos,
y luego, después de la cruda
quedo como si nada.

(claro: conociendo los riesgos que
el cabello largo comporta en las luchas
de Cantina...
los madrazos lo doy a grito pelado,
de frente y sin tapujo alguno...

y a falta de barba
no hallo qué dejarme crecido
para mostrar las huellas
de un mal amor.

¡Lástima que las señoritas,
para los golpes,
no somos tan elegantes
como los señores!


(lo quiero, lo quiero, lo quiero...
cajita de regalo que te quiero abrir,
y mirar los dibujitos
y las formas y todo aquello
de lo que una buena poetisa
haría tales metáforas...
que te convencería...)